Mohamidi Fakala, camino de El Aaiun

Retazos de una historia (3ª parte)

2011-11-19T20:13:00.001+01:00

Entre el bullicio de camiones y buldózeres que carcomían día y noche a una gigantesco yacimiento mineral, en las proximidades de un pequeño pueblo del sur de España, José recordaba nostálgicamente a su amigo Ahmed, tras más de veinte años sin verle.

El pueblo de José agrupa principalmente pescadores y mineros. Sus largas playas que miran a las aguas del Estrecho están sembradas de torres de iluminación con potentes focos, los cuales alumbran durante toda la noche para evitar el desembarque de las pateras procedentes de Marruecos.

José siempre decía a sus más allegados que Marruecos invadió al Sahara, pero que no se detendría ahí. Parece ser que somos víctimas de un mal que nos acecha tanto en África como en Europa

Pero sus amigos, como mucha gente en España, especialmente en la Península, ya deban por cerrado el episodio del colonialismo de España en el Sahara, como algo olvidado, Historia antigua, que únicamente volvía a interesar con los acontecimientos esporádicos ocurridos de vez en cuando tanto en el Sahara como en España.

Una mañana la radio del automóvil emitió una noticia, mientras José se dirigía a su trabajo. Una asociación de apoyo al pueblo saharaui organizaba un viaje para llevar ayuda humanitaria a los campamentos de refugiados cercanos a Tinduf en Argelia.

Los recuerdos no eran ya suficiente. José se empeño en viajar a la busca de su amigo Ahmed y conocer la nueva realidad de los saharauis en el refugio. Su destino: el campamento de El Aaiún.

El avión se hizo esperar. Un gigantesco 737 de Air Algerie despegó de Barajas con tres horas de retraso en dirección al aeropuerto de Tinduf.

A su lado, en el avión, se sentaba un señor ya mayor, de unos setenta años, grueso y de poblada barba blanca. Don Ramón, pues tal era el hombre del compañero de viaje, explicó a José algunas de las actuaciones de su pequeña agrupación.

Le comentó que él era maestro jubilado anticipadamente, porque le apetecía hacer otras cosas antes de que la salud se lo impidiese. Le contó cómo empezó todo, aún en plena guerra de los saharauis contra Marruecos, allá por el año 1989. Cuando las noticias de los refugiados eran muy escasas y alarmantes. Fue entonces cuando crearon su agrupación.

La gente les tildaba de pro soviéticos, de ayudar a los “rebeldes saharauis”, pero no desfallecieron. Poco a poco se organizó la llegada en verano de los niños saharauis, las Vacaciones en paz, y tras numerosos obstáculos consiguieron realizar varias caravanas humanitarias. Don Ramón ya era como un saharaui más, con su camisa de manga larga, su chaleco color tierra y su arrugado turbante negro liado alrededor del cuello. En su muñeca derecha lucía, como la más preciada de las joyas, una pulsera de aluminio donde un artesano saharaui labró la bandera saharaui. De un bolsillo del chaleco asomaba una funda de piel profusamente decorada, que José identificó con las fundas de las típicas pipas saharauis.

Don Ramón ansiaba llegar a los campamentos, abrazar a sus hermanos, colocarse su darraá y deambular por las wilayas, de jaima en jaima, visitando amigos, tomando el té y oliendo el perfume mezclado con clavo que las mujeres saharauis ofrecen al visitante. Y, por qué no, reconocía su deseo de sentarse frente al brasero y ver asarse los pinchitos de carne de camello con que le obsequiaban sus anfitriones.

Durante el viaje ocurrió una anécdota que José no olvidará jamás. El encargado del pasaje del avión, un joven de modales muy estudiados, se dirigió en un perfecto francés a Don Ramón:

– ¿A dónde se dirige esta gente? – preguntó el empleado.

– A los campamentos de refugiados saharauis – respondió Don Ramón.

– Pero… ¿a qué van allí? – insistió el empleado sorprendido.

– Van a visitar a los saharauis, a compartir con ellos unos días; van a vivir con y como los refugiados, a conocer su realidad y a mantener unos lazos de amistad y hermandad indisoluble.

El pobre muchacho acabó contrariado, sin comprender cómo cien personas iban a pasar unos días, festivos en España, en los campamentos.

El avión aterrizó ya de madrugada. El aeropuerto de Tinduf mantenía su aire de construcción colonial, con escasísimas instalaciones.

Al entrar, se encontraba la cola de visado de pasaportes. Tres cabinas con los funcionarios en su interior. Recogían el pasaporte, observaban al recién llegado, emitían unas esporádicas palabras en francés, estampaban un cuño azul y rectangular con la fecha de llegada en medio, y terminaban con una media sonrisa y la devolución del documento.

Luego, el minucioso registro del equipaje. Unas mesas bajas, donde el viajero y el funcionario tenían que doblar la espalda para manejar las maletas. Los funcionarios sonreían y hablaban en árabe entre ellos. Y finalmente, las puertas hacia el desierto de la Hamada.

La explanada frente al aeropuerto era un bullicio de vehículos. Ruidos de motores, luces en movimiento... Camiones, camionetas de reparto, autobuses con letreros alusivos a tal o cual asociación de ayuda, y viejos Land- Rover que en breves momentos cargaron personas y material para salir en dirección a Rabuni, a la “recepción”.

En Rabuni hicieron un nuevo trasbordo para llevar a cada visitante y su equipaje a la wilaya que le correspondía, a la daira que le correspondían, a este o al otro barrio, e incluso a la puerta de la jaima o la casa de adobe de cada familia.

José llegó con las primeras luces del día, iba vestido de modo muy distinto a la gente que encontraba, con sus vaqueros de “marca” y tocado con una gorra tipo yankee.

Se apeó del Land-Rover que le condujo al campamento. El chofer, ataviado con su turbante de color negro, le indicó, de manera apresurada, con el índice diestro, la tienda de lona de la familia de Ahmed, que emergía débilmente entre construcciones de adobe y otras tiendas de campaña de lona azulada.

La familia de Ahmed llegó a la Hamada argelina a finales de 1975, refugiándose en estas tierras tras la irrupción de las tropas marroquíes en el Sahara.

José caminaba perplejo por las estrechas “calles” de lona y adobe. Ensimismado, no hallaba la Aaiún que conocía de antes. A medida que se adentraba en la “ciudad” de paisaje lunar le surgían nuevas interrogaciones.

¿Dónde estaban los postes de comunicaciones y electricidad?, ¿la oficina de correos?, ¿la principal hostelería? No era la auténtica Aaiún que conoció de pequeño.

A lo lejos vislumbró una construcción de adobe colindante al campamento. De allí venía el tañido de una campana. ¿Una iglesia? No, de repente se disipó la duda al ver llegar en avalancha a un centenar de niños. Era una escuela. La otra construcción debía ser un hospital, y más allá aparecía el huerto.

José vio a sus alrededor todo el campamento de El Aaiún. Una ciudad de lona y adobe, una ciudad distinta a la que él había conocido de pequeño, una ciudad sobre el inhóspito pedregal de la Hamada. Pensó: “Nadie podría haber levantado una ciudad en el desierto sino los saharauis. Tanto trabajo a pesar de la guerra y del exilio. Yo los conozco bien, son sencillos, humildes, hospitalarios, pero a la vez son intrépidos. Merecen recuperar su tierra, su hogar… donde en otros tiempos también estuvo el mío…”.

En el trayecto hacia el lugar indicado, a cada momento, se cruzaba con transeúntes que iban en la misma dirección o la contraria, en cuyos semblantes se despertaba cierto afecto hacia José, sabiendo anticipadamente que era huésped de la ciudad de lona y adobe, de El Aaiún campamento, no la del Atlántico sino la de la Hamada y el refugio.

Ahmed fue avisado de la llegada de su amigo. Dos compañeros le ayudaron a salir del centro de minusválidos y llegar hasta el Land-Rover. Sus frías manos postizas apenas tenían fuerzas para tomar las muletas de aluminio que le servían de apoyo.

José fue recibido en la tienda de lona por la madre de Ahmed, la anciana Aitcha, mientras en un lado esperaba una mujer de unos treinta y tantos años con un pequeño en sus brazos. El tiempo y el sufrimiento habían llenado de surcos el rostro de Aitcha, pero José recordaba bien su semblante casi veinticinco años atrás.

Recordaba cómo, cuando la tarde caminaba hacia el ocaso, en el patio de la casa de Ahmed, se reunían algunos niños y niñas saharauis, José entre ellos, para escuchar la cálida voz de Aitcha relatando historias de genios y largas caravanas que cruzaban desde el Tombuctú, de Mali, hasta la desembocadura de la Saguia El Hamra, en busca de los mejores pastos, los mejores mercados de piel y de sal.

Cuentos del Sahara cuyas imágenes indelebles aún poblaban la mente del ingeniero español, guerreros nómadas montados en enormes camellos, con sus largos turbantes oscuros y sus brillantes espadas enjoyadas, bodas con jóvenes novios y novias ricamente ataviadas, genios que hablaban desde el susurro del siroco, tomando forma en las sombras que al atardecer dibujaban a sotavento de las dunas. Y esos cuentos aún formaban parte del alma de José.

La imaginación de José reconstruyó rápidamente el rostro amable de Ahmed. En su memoria quedó marcada la imagen de su amigo aquel último día que se vieron en las cercanías de colomina “Yaddi”, donde solían jugar una partida de boliches donde nunca había ganadores ni perdedores. Y siempre la amistad permanecía como el mejor ídolo entre los dos. Aquel día que Ahmed fumó demasiado, el día del adiós.

Pero Ahmed ya no era el mismo, como no era la misma ciudad de El Aaiún, su rostro desfigurado por la metralla, sus piernas sustituidas por otras artificiales, sus manos perdidas.

Ahmed al ver a José se quedó entre el desvanecimiento y la euforia, pero sacó fuerzas de la debilidad para abrazar al amigo, después de tanto tiempo.

Ambos se vieron fundidos en un profundo abrazo. No hubo palabras, el abrazo se les antojó eterno a ambos. Sus mentes recorrieron sus respectivas vidas en un instante, añorando en cada recuerdo importante la compañía del amigo perdido. Los ojos brillaban, azules como el mar los de José, oscuros como la noche los de Ahmed.

– Es la guerra, amigo José – dijo Ahmed para calmarle los nervios y hacer pasar desapercibidas las cicatrices que su rostro y cuerpo lucían abiertamente.

José no dijo nada, mientras un reguerillo de lágrimas comenzó a recorrer sus rojas mejillas.

– Amigo José, te reservo una sorpresa. Aquí te presento a mi esposa y a mi hijo.

La mujer que esperaba en un lado se levantó a saludar a José.

– La esposa se llama Meimuna, ha sido mi enfermera y apoyo durante mi convalecencia. Y este es nuestro hijo, llamado José en tu recuerdo.

El día pasó deprisa.

Bajo una bóveda azul, llena de estrellas de todas las dimensiones y colores, descansaban José y Ahmed, en torno a la familia de este último, frente a la tienda de lona impregnada del olor a incienso.

Metu, la hermana mayor, preparaba el rutinario té, mientras su hermano rememoraba las peripecias de los saharauis. La charla se oía al otro extremo del barrio, los años de separación y la distancia, cada vez que los recordaban hacían todo lo posible por vivir los momentos intensamente.

José contó a su amigo Ahmed cómo regresó a la península, que había estudiado ingeniería en Sevilla, que trabajaba para una empresa minera, que había fundado una familia que procedía del Sahara; el padre un ex oficial de tropas nómadas y la madre una comadrona que trabajó desde joven en el territorio. Le dijo igualmente que tenía una casa amplia, un buen sueldo, dos automóviles, y sus vacaciones de verano los pasaban en los mejores balnearios del mundo. Sin olvidar a los saharauis, y a El Aaiún que era el corazón de España en el África occidental.

Ahmed contó cómo empuñó un fusil Máuser el mismo día que cumplió dieciséis años. Cómo vio llover bombas de fósforo blanco y napalm sobre la columna de refugiados que huía a través del desierto. Cómo murió su hermana Fátima, que estaba encinta, bajo la metralla del napalm, en los bombardeos sobre Tifariti. Cómo perdió a sus hermanos en diferentes batallas…

Así supo José como, de las ciudades saharauis que él había conocido, salieron miles de personas al exilio, amenazadas por la dura represalia marroquí contra quien se opusiera a su ocupación.

Supo que estas personas eran, en su mayoría, mujeres, ancianos y niños. Pero aun así, la aviación marroquí les persiguió bombardeándoles cruelmente, en un intento de aniquilarles. El camino de Amgala a Tifariti, la ciudad mártir; el poblado de Guernica del desierto, donde los Mirage F1 lanzaron bombas de racimo y napalm sobre la población indefensa. Aquella imagen del combatiente de pie, junto al antiguo pozo, disparando su viejo Kalashnikov contra los reactores marroquíes… Los inmensos hoyos producidos por la explosión de las bombas…

Le contó también como aquel día que pasaron patrullando cerca de las ruinas de Tifariti, su Land-Rover pisó una mina. Aquel ruido seco, arena, hierros y carne humana saltando por los aires. Los gritos de sus compañeros que no ensombrecieron su mente. Por contra, le recordaba otras batallas, como la de Duehab, donde perdió uno de sus mejores amigos un tal Cristian. Un muchacho ágil y activo, rubio, pecoso y valiente, oriundo de Dajla.

El terrible sonido de la explosión se confundió con dolor intenso, luego la oscuridad con su vértigo, incontrolable y confuso, que agitaba con fuerza extraña todo el cuerpo doloroso y ensangrentado. Y al despertar el silencio frío del hospital.

También conoció el papel fundamental desempeñado por la mujer saharaui. La mujer que había organizado la vida en los campamentos, la sanidad, la educación, el reparto de la ayuda humanitaria. Mujer que, cuando había sido necesario también empuñó su fusil. De esa entrega desinteresada y gentil afloraba el nombre de la mujer saharaui, como una alegoría de vida y muerte encarnada para siempre en la humilde figura de la guerrillera, Sidamuy El Mojtar.

Le contaron cómo coincidieron en el Centro de Minusválidos, donde llegó Ahmed trasladado de otro hospital en el que se había curado de sus terribles heridas.

Al principio Ahmed se mostró sombrío, como si hubiese perdido ya las ganas de vivir; sin embargo, mostraba un afán de lucha poco común. Comenzó a desarrollar ilusión por aprender a moverse nuevamente. Y sin darse apenas cuenta, notó que día a día la sonrisa de Meimuna se convirtió en su razón de ser.

Cuando Meimuna conoció a Ahmed, era sólo un nuevo paciente. Pero poco a poco descubrió las ganas de superación que había en él. Cada día lo echaba de menos y sólo deseaba volver a compartir su tiempo con él.

Era extraño, pero un día Meimuna recordó el sueño que tuvo durante el cautiverio. Se le antojaba como una prenoción de los años venideros, de su relación con Ahmed, de cómo ese hombre, unos años menor que ella, representaba a su propio pueblo, desgarrado por la guerra pero firme, apoyado en sus muletas pero manteniéndose en pie.

Pasaron los días y el recuerdo del pasado no fue suficiente para pasar revista a toda la contienda de los saharauis en aras de su libertad e independencia.

En los momentos en que José organizaba su equipaje para el retorno a España hubo intercambio de regalos, bajo el efecto del pasado, el reencuentro, la esperanza deseada con amor y nostalgia, la mutación bien marcada en el cuerpo, por los años y por maldita traición de una metralla. Motivo suficiente de odio y de querer a un pasado común, que por desgracia, no pasó como debía pasar para convertirse en una historia definitiva, completa con todos sus retazos.

En esos momentos de separación, Ahmed sacó la mejor darraá que guardaba y se la puso a José.

– Este atuendo tradicional – dijo Ahmed –, que en realidad constituye un símbolo, nadie lo merece mejor que tú. Es una simple vestimenta, pero representa para nosotros los saharauis un sumo compromiso de continuidad y de identidad.

José muy agradecido y emocionado respondió:

– Tanto para ti, como para tu pueblo va este poema que compuse anoche:

Entre la gran cantera humana

va el amigo

como uno más

sacando fuerzas a la tedicidad

para poder llegar, al alba, a la meta

Que aguarda el sendero real.

Amputadas las manos,

heladas piernas ortopédicas para andar.

Quedando el tramo enflaquecido como

pira de libertad.

El amigo,

como uno más

va con su bastón sembrando lo que está

del ímpetu corazón

va el amigo.

Testimoniando la obra de gobernantes,

médicos y herbolarios.

cada cual con su afán,

muchos lo ven pasar,

cunde en ellos la indiferencia,

qué decir de la solidaridad.

El amigo,

contempla el pasado,

trazando el futuro en su pensar.

Como reliquia viva que desborda el desván.

Otros, detrás de los barrotes,

en espera de la amnistía de los que ya no están.

Y sigue el amigo…

Nota: Van mis sinceros agradecimientos al Sr. Simón Rovira, por la corrección y valoración de las ideas que unen el contenido y forma de esta historia. Sin olvidar, por supuesto, a Ahmed, El Mexicano, motivo de inspiración, ejemplo, y perseverancia en una lucha continua por la vida. Desde una silla de ruedas.

Retazos de una historia. (2ª parte)

2011-11-06T22:39:00.000+01:00

Varias organizaciones europeas y americanas no gubernamentales, ocupadas en la protección de los derechos humanos más elementales venían siguiendo el conflicto del Sahara Occidental desde años atrás. Una de esas organizaciones era Amnistía Internacional.

Tras innumerables esfuerzos consiguieron la revisión, por parte del ministerio del interior marroquí, de varios expedientes de la D.S.T. Muchas personas, hombres y mujeres jóvenes habían sido encarcelados sin motivo alguno en 1975. Ahora iban a ser liberados, corría el año 1991.

Meimuna tenía entonces treinta y cinco años. Cuando la delegación belga la recogió a las puertas de la cárcel de Agadir apenas cubría su cuerpo con harapos que fueron sus ropas y su melhfa en otros tiempos y se envolvía, sin apenas fuerzas, con una sucia y raída manta militar.

El médico belga le diagnosticó un estado avanzado de desnutrición, varias infecciones cutáneas, problemas digestivos muy serios, una conjuntivitis que había afectado a la córnea de sus ojos, y toda una serie de heridas mal cicatrizadas cubriendo su menudo cuerpo.

El médico anotó en su diario: “(…) Debió ser una joven muy hermosa. Era enfermera y posiblemente gracias a sus conocimientos ha sobrevivido en la cárcel, ayudando a sobrevivir a otras muchas mujeres que estaban con ella. Físicamente es imposible soportar tanto dolor, tantas vejaciones, tanta crueldad. Hay algo en el interior de Meimuna que hace renacer sus ansias de sobrevivir…”

La delegación de Amnistía internacional consiguió que Meimuna fuese trasladada a su ciudad, El Aaiún. Los únicos familiares que hallaron fue la familia de su primo Mohamed, nieto de un hermano de su abuelo paterno.

Mohamed era un hombre corpulento, cubierto con su darraa de color azul oscuro, turbante negro y largo envolviendo su cabeza y rostro. Acusaba una ligera cojera en la pierna izquierda, aunque nadie supo jamás de su lesión en una rodilla, producida en 1977 durante una operación de sabotaje que nunca fue revelada en la prensa local.

Nadie conocía su pasado ni sus relaciones, por eso la policía marroquí nunca se había preocupado de su persona.

La esposa de Mohamed, Jadiyetu, era de origen mauritano por parte de madre y procedía de una de las familias de pastores del Sahara Occidental, capaces de atravesar el desierto desde El Aaiún hasta Tinduf o desde Mahbes hasta Zuerat.

Meimuna estuvo con sus primos unos seis meses, bajo tratamiento médico y con los excelentes cuidados de Jadiyetu. No se habló del cautiverio, ni de política, ni de la guerra. Le contaron que sus ancianos padres habían fallecido durante su encierro, viviendo sus últimos años muy apenados por su suerte.

Al fin, Meimuna salió a la calle. No podía circular sola, no podía visitar a los amigos de su juventud, no podía entretenerse en ninguna parte, pues los agentes secretos marroquíes la vigilaban estrechamente.

Todo el barrio de las Colominas Rojas había sido derribado entre 1984 y 1985, para poder construir una gran plaza en honor de Rey Hassan II, con motivo de su visita a la ciudad. El Hospital provincial también había desaparecido. El instituto “General Alonso”, trasformado, y buena parte de sus aulas fueron demolidas. La ciudad había cambiada demasiado. Los habitantes también, a causa de la gran avalancha de colonos que salpicaban sus barrios el centro y las periferias de la ciudad.

El Aaiún, al igual que otras ciudades saharauis, fue repoblada por marroquíes procedentes del norte, del sur y del centro, es decir, de las zonas más deprimidas de Marruecos. Quienes se decidieron a ocupar las “provincias del sur” gozaban de ciertos privilegios a la hora de conseguir los mejores empleos, alimentos de primera necesidad, una casa, etc. Mientras tanto, los saharauis se veían relegados a ser ciudadanos de segunda clase en su propia tierra.

Meimuna se encaminó al cementerio de Jat-Ramla. Allí encontró dos pequeñas lápidas con los nombres, una plegaria y las fechas sobre las tumbas de su padre y de su madre.

En voz baja leyó unos versículos del Corán. A continuación, frente a las tumbas, relató durante largos minutos todo su cautiverio, tortura tras tortura, vejación tras vejación, muerte tras muerte. Para acabar, trazó un osado plan. Huir de El Aaiún. Iría en busca de los combatientes saharauis que aún luchaban contra la ocupación marroquí. Pidió protección a los espíritus de sus padres, y a Alá la fuerza necesaria para vivir ayudando a la liberación, al menos tanto tiempo como había permanecido encerrada.

Oculta en un camión que se dirigía hacia el sureste, Meimuna llegó a Smara. Alá había protegido su viaje, no habían descubierto su huída, no registraron el camión en ningún control.

En las afueras de la ciudad la esperaba un muchacho joven, Brahim, sobrino de Jadiyetu, hijo de su hermano Mustafá, cuya familia vivía pastoreando por aquella zona.

Estos pequeños grupos de pastores que circulaban alrededor de puntos con agua potable como Smara no preocupaban demasiado al ejército marroquí. Iban y venía libremente con sus rebaños de ovejas, cabras y camellos.

Pasaron los días, había aires de celebración en la familia de Mustafá. Se celebraba el nacimiento de un nuevo hijo, pronto llegaría además la boda de la hija mayor con el primogénito de una familia ganadera con la que había lazos de amistad muy grandes. A todo ello se añadía la llegada de Meimuna, una liberada, una superviviente de los “jardines secretos del rey”, como tristemente se les conocía, desde Meguna hasta Agdes. Todos los gestos, todas las palabras, todo el recuento de Meimuna representaban una verdadera alegoría: una prueba viva de que la tortura y el encierro no pueden acabar con la voluntad simple y razonablemente humana.

Cierta noche Meimuna se preparó. Vestía ropas de muchacho, de color oscuro, se envolvió además en una melhfa que ella misma había teñido de negro, recogió una cantimplora con agua, un puñado de dátiles y un pedazo de pan casero, hecho a base de trigo. Salió del campamento de la familia de Mustafá a las dos de la madrugada y comenzó a caminar en dirección este.

A unos cientos de metros oyó un ruido.

– No tengas miedo – Era Brahim, que la había visto salir de la jaima – He venido a despedirme. ¿A dónde vas?

– No sé muy bien a dónde voy. – Respondió Meimuna – Dicen que hay un muro entre nosotros y la tierra liberada, es una barrera de segregación que divide a humanos, a la fauna y a la flora. Plena de alambradas de púas, minas, perros adiestrados, patrullas y soldados… No sé si podré llegar al otro lado.

– Toma – Brahim le entregó un objeto envuelto en una tela azul – Es un cuchillo antiguo. Perteneció al abuelo de mi padre que lo compró a un viajero procedente de Damasco, él se lo dio al padre de mi padre y él a mí. Ha servido a mi familia en tiempos de guerra y de paz. Quiero que lo lleves para que te proteja; no lo pierdas porque algún día me lo devolverás…el día en que el Sahara sea todo libre o el día en que yo también cruce el muro.

– Gracias… Espero devolvértelo pronto.

Dos siluetas se separaron bajo la noche del desierto. Ninguna miró hacia atrás, siempre la mirada hacia el frente, para traer buen augurio, según los primeros viajeros que cruzaban el desierto. Con esa enseñanza se arropó del silencio y la densa oscuridad, para lograr su principal objetivo.

La propaganda marroquí había descrito “el muro” como una fortificación inexpugnable. Aparecía como una muralla de sólida construcción, con sus nidos de ametralladoras, sus detectores por radar, con apoyo de importantes unidades blindadas para el bombardeo en caso de ataque, y más allá, hacia las posiciones saharauis, campos minados y espesas alambradas.

Sin embargo, en algunos puntos el muro es sólo un montón de arena. Las torres de comunicaciones ya no tienen antenas ni radares. Algunas fortificaciones están ya vacías. Es más, algunas noches, invisibles combatientes saharauis han retirado las minas y limpiado de alambres el terreno. La desidia del ejército marroquí y las incursiones saharauis han ido despejando algunas zonas.

Meimuna consiguió cruzar por la zona de Emheriz. Traspasó una elevación, una zona con alambradas dispersas y un antiguo campo minado ya vacío. Cruzó el río de Wein-Tirguet, y al mirar en sus aproximaciones observó con cierta dificultad la sombra de una colina con fortificaciones.

Luego miró al este, hacia el incipiente sol que nacía. Sobre las primeras luces se recortaba la silueta de un viejo Land-Rover, cuyo ronroneo le llegó como una música. Era una patrulla de combatientes saharauis.

Una semana después de la llegada de Meimuna a los campamentos de refugiados saharauis, de la región de Tinduf, fue destinada como enfermera al centro de minusválidos, junto a Rabuni. Fue ella quien solicitó ese destino, dada su experiencia sanitaria y sus ansias de ayudar a quienes más lo necesitaban.

En el centro de minusválidos se recuperan ciudadanos saharauis que, desgraciadamente, han encontrado alguna mina oculta bajo la arena. Algunos han perdido una extremidad, otros han llegado muy mal, recuperándose con lentitud. Allí se les adaptan aparatos ortopédicos que la ayuda internacional ha enviado, se les enseña a caminar, a desenvolverse nuevamente, pero especialmente se les apoya para aumentar su autoestima y sus ansias de vivir.

Retazos de una historia. (Primera parte)

2011-10-14T15:52:00.004+01:00

Una inmensa semiesfera naranja se entreveía en el horizonte, procedente de sí misma, del interior de África. Amanecía, y una patina ocre bañaba las azoteas. Despertaba la ciudad de El Aaiún. El cuartel de Sidi Buya parecía estar de fiesta. Las banderas rojigualdas ondeaban por todas partes. Los altavoces repetían marchas militares.

Todas las unidades del tercio Millán Astray estaban presentes en el área de formación, en posición de descanso, pero preparadas para rendir honores. Al frente, una tarima con un centenar de sillas plegables, en cuyo centro destacaba una tribuna repleta de micrófonos.

A lo lejos resonaban los pasos del coronel acercándose a las tropas. Vestía uniforme de camuflaje sobre el que destacaba el brillo de numerosas condecoraciones.

– ¡Firmes! – gritó el coronel a sus soldados, quienes de inmediato cumplieron las órdenes resonando el taconazo de sus robustas botas castrenses.

– Tenemos visita – dijo el coronel –. Hoy debemos comportarnos, más que nunca, como verdaderos novios de la muerte.

Poco después sonó el cornetín de orden. Llegó la comisión con un militar de muy alta graduación. Recibió las novedades de parte del coronel y procedió a pasar revista a las tropas.

A continuación se inició el discurso, plagado de arengas a las tropas.

“…Sobre todas las cosas debe quedar en buen lugar el honor del Ejército Español. España cumplirá sus compromisos defendiendo el territorio saharaui hasta sus últimas consecuencias. Nadie debe desfallecer, y si fuese necesario, hay que dar hasta la vida por mantener firmes las posiciones…”.

El orgullo de los legionarios se vio reforzado, su ánimo reconfortado. Lucharían hasta el final defendiendo la soberanía del territorio español.

En aquellos momentos El Aaiún, capital del Sahara Occidental, era una ciudad de arquitectura netamente colonial. Algunos de sus barrios contrastan por su peculiaridad, dándole un matiz arábigo-africano; los asentamientos de las Barricadas o la legendaria Zemla, donde vivía la inmensa población de nativos, la barriada de casas Hexagonales, o la humilde manzana de El Polco, con su población de soldados, obreros, funcionarios e incipientes comerciantes atisbaron en el acto de Sidi Buya una declaración de guerra, sin saber con toda claridad el comienzo y el final de la misma.

Los servicios secretos sabían de serios movimientos de tropas en territorio marroquí, se esperaba una invasión, una agresión armada contra el Sahara. Los supuestos preparativos de defensa quedaron patentes en la parte escalonada de la ciudad, con la zona baja que los nativos llamaban Dachra, y los zocos: el viejo, conocido como “de las vitrinas”, y el llamado “de la carne”, hacia el oeste, en el barrio del antiguo cementerio español, donde los vendedores solían exponer la carne ovina y camellar, siendo el principal matadero y centro de distribución de carde de toda la ciudad.

En esos mismos días, el personal nativo perteneciente a las tropas nómadas y la policía territorial fue requerido en sus correspondientes acuartelamientos para proceder a la devolución de sus armas.

Mientras la tropa española era animada a dar su vida por defender el suelo saharaui, los saharauis eran desarmados al son de música y canto que se levantaban de las pequeñas plazas y jardines dispersos por el centro de la ciudad; abarrotados durante los fines de semana por las familias europeas, encantadas con la escucha de Manolo Escobar cantando su “¡Que viva España!”.

Ahmed tomó la primera tanda de té, después de la prosternación de Salat-Asubuh, al amanecer. En aquellos momentos estaba ensimismado en el día que acababa de amanecer, aunque la oscuridad del alba aún reinaba intensamente con su color púrpura. En su semblante se trazaba ya la mueca de la senda que el destino le depararía.

– No pienses mucho, hijo, que llegarás a viejo a pesar de tu corta edad – le reprochó su padre Mohamed.

En la mente del muchacho bullían mil y una ideas. La madrugada anterior, la emisora de radio de la BBC anunciaba que las tropas marroquíes se concentraban junto a la frontera norte saharaui.

– Estamos al borde de la guerra, padre – dijo Ahmed, con voz ingenua e infantil.

– ¿De qué guerra estás hablando, hijo?

– Padre, Marruecos pretende invadir nuestra tierra, y España se va a retirar dejándonos indefensos.

– España no puede abandonarnos– dijo Mohamed – muchos saharauis murieron en su guerra. En 1938 fueron embarcados en viejos barcos y en aviones Junker, los hombres que formaban la llamada “legión moruna”. Tu abuelo, mi padre, entre otros, fue a luchar al frente de Bilbao. Fue un horror, lucha de vecinos contra vecinos, hermanos contra hermanos, Y allí, la legión de saharauis fue utilizada como tropa de choque contra el ejército rojo, como carne de cañón.

– He visto el horror de la guerra en las películas del cine Las Dunas, pero imagino que sólo eran películas –dijo Ahmed.

– La realidad es mucho más cruel de lo que puedan representar las películas – dijo Mohamed.

– De que habrá una guerra estoy seguro, pero de cuanto dure…, sólo Dios sabrá – respondió, mientras desplazaba la bandeja entre sus manos y se aprestaba a salir hacia el Colegio de la Paz, donde estudiaba su último curso de secundaria.

Ahmed salió a la calle. Era un día templado, la actividad de la gente parecía trascurrir normalmente. Cada cual enfrascado en lo suyo, con cierta cautela. Miró a las cuatro direcciones, y se percató, como su ciudad natal fue expandiéndose hacia el sur, en dirección al viejo aeródromo, al suroeste hacia Jat Ramla, al norte, más allá del río, en dirección a Sidi Buya, no muy lejos de las fuentes que dieron nombre a la ciudad.

Parecía una urbe de principios de siglo. Sin embargo las primeras construcciones se levantaron en la década de los años 30 sobre una fina tierra amarillenta y rojiza que sabe a sal, por la salubridad de sus aguas.

Saguia el Hamra, principal río del país, linda con la ciudad por el norte y desemboca en el Atlántico en la zona llamada Fum El Uad, donde están los pozos de El Ayafa, que proveen a la ciudad de agua potable.

En los años 50, se asentaron oficialmente los cimientos necesarios del Estado colonial en el territorio saharaui, con todas sus estructuras en torno a un poder centralizado que puso fin a la vida nómada en el Sahara.

Los límites de la ciudad quedaron prescritos en dirección a la desembocadura del río, desde Cueva chacal, al este, hasta el antiguo cementerio de Juay-Sawaya, al oeste Saguia el Hamra, históricamente es catalogada como tierra de santidad, debido a los relevantes sabios y santos que la poblaron con sus cofradías, haciendo de la misma una meca de singular trascendencia para toda la región del Magreb.

Las tumbas de estos santos salpican la Saguia y sus periferias. Estos chiuj afianzaron las bases culturales, morales espirituales en el seno de la población saharaui; cruce entre la cultura árabe y africana, el límite entre la parte occidental del Magreb y el África Subsahariana.

Ahmed llegó a tiempo a clase, pero ese día el director del centro escolar anunció a los alumnos, en filas y en posición de firme, como adiestrados soldados, que las clases quedaban suspendidas hasta nueva orden.

El discurso estuvo lleno de cacofonías e intentos de excusar a los superiores que ordenaban la paralización de las clases. Aunque los niños no entendieron la mayoría de las palabras del director, si comprendieron su significado, destilando entre palabra y palabra que llegaba el final de una época.

Al romper filas Ahmed buscó a su colega de aula, José. Era un muchacho rubio, con unos pequeños ojillos azules tras sus gruesas lentes, hijo de un oficial del Ejército Español.

Qué curioso verlos juntos. Uno tan rubio, el otro tan moreno; uno musulmán y el otro cristiano. Los dos emprendieron las primeras letras del abecedario juntos en la misma aula, en la misma escuela. Su amistad, su hermanamiento parecía un desafío a la hipocresía de los políticos. Siempre iban juntos. Sus viviendas compartidas, sus sueños comunes…

Un caleidoscopio de recuerdos con las excursiones a la playa, a la sauna de El Jihi, o como observaban curiosos y clandestinos las operaciones en el matadero de cerdos de la Granja Sánchez.

Sus reuniones y largas charlas a las puertas del cine de Las Dunas, el material escolar adquirido en el estanco de los hermanos Artiles, el fuerte olor a pan recién hecho, saliendo de la panadería “Manolo”, o tomar juntos la sopa lehrira de la pensión Mesaud, cuando caía el sol, a la hora del futur, en pleno Ramadán. O sus sueños de viajar en larguísimas caravanas hasta Mali.

El sueño colonial llevó a finales del siglo XIX y principios del XX a expedicionarios provenientes de Portugal, Inglaterra, Francia y España, como Emilio Bonelli , Francisco Quiroga y Julio Cervera, que establecieron el primer puente con los nativos a través de trueque, para proceder después a su “obra civilizadora”.

Los primeros encontraron una audaz resistencia, sobre todos los franceses, en las batallas de Leglat, Ergueiwa, Tagel y Mijek, ente otras. La primera fue en el año 1913. A finales de los años 50, el territorio conoció otro levantamiento que puso a las tropas coloniales en un verdadero atolladero, que no tuvieron más remedio que pedir la ayuda de Francia para apaciguar el levantamiento armado.

Las operaciones conjuntas franco-españolas conocidas bajo los nombres de Teide y Ecouvillon dieron al traste con el levantamiento. El fracaso de la rebelión se achacó además de a la participación conjunta de España y Francia, a la falta de cohesión entre los sublevados, la carencia de un liderazgo y la infiltración de elementos pro-marroquíes en su seno, especialmente en la dirección. El Sáhara Occidental se encuentra en manos de las naciones unidas desde 1967, como cuestión de descolonización.

A principios de 1975 la corte internacional de justicia anuncia su veredicto indicando que el territorio saharaui no le une ninguna relación jurídica con el reino de Marruecos, ni tampoco con el conjunto Mauritano. Meses después ambos países agreden al Sáhara.

– José, vuestras autoridades están tramando la venta de mi pueblo y, a la vez, el deshonor de España. Después de tanto tiempo de convivir juntos nos van a separar, de la peor manera.

– Las guerras en las colonias portuguesas tocan a su fin.– repuso José – España os dará vuestro derecho y no os abandonará, no seremos peor que Portugal.

– Ojala – dijo Ahmed, mientras apoyaba la palma de su mano sobre el hombro de José. Buscó en sus bolsillos, sacó un arrugado pitillo y unas cerillas de propaganda de una empresa del archipiélago canario.

– No fumes Ahmed, que daña la salud – dijo José.

– Cada vez que escucho a los políticos fumo más. Y este discurso de hoy me provoca mayor preocupación.

– Bueno Ahmed, es la hora del almuerzo, tengo que dejarte. Mañana nos veremos, quizá todo se haya aclarado ya.

Ahmed soltó el humo de su cigarrillo marca Kruger. Los dos muchachos se miraron. Había tristeza en sus ojos que se humedecían. Esa última mirada no era un hasta pronto, sino un adiós. Cada uno tomó una dirección. Mientras apretaban el paso hacia sus casas, las lágrimas resbalaron por sus mejillas.

José recordó para siempre la última imagen de su amigo, a la puerta de la dulcería La Española, donde tantas veces habían comprado el pastel de “meloja”(1).

Cuando José entro en su casa la desesperación se apoderó de sus sentidos. Las maletas llenas, cerradas, en el pasillo… Quiso huir, buscar a Ahmed, escapar, quedarse en “su tierra”. La mano de hierro de su padre le detuvo. Todo estaba listo para partir.

Amaneció de nuevo y Ahmed salió en busca de su amigo José, aunque sentía un frío intenso en su pecho, una sensación de vacío, un presagio del desastre. Caminó hasta su casa, que encontró cerrada. Caminó por las calles sin rumbo, oyendo en su cabeza el discurso del director de la escuela, oyendo el último noticiario de la radio afirmando que no pasaba nada. Fumó hasta acabar con su último pitillo. En una esquina encontró a varios compañeros de aula, le explicaron que la guarnición española había recibido órdenes de evacuar. Su amigo José había partido el día anterior hacia las Islas Canarias.

El frío intenso volvía a hacerse insoportable en el pecho de Ahmed. El mundo que había conocido hasta entonces se desmoronaba.

Una procesión de vehículos se alejaba de El Aaiún en dirección a la playa, en la costa les esperaban los buques para la evacuación.

El convoy se cerraba con un viejo jeep Willy de la policía militar. Los jóvenes soldados lanzaban una última mirada hacia la ciudad donde quizá no volverían. La imagen que les despedía, junto a la carretera, era la gigantesca silueta del toro de Osborne. Una “piel de toro”, de hierro negro sobre un altozano, ¿quizá un símbolo de la presencia española? ¿un ídolo que dejaba atrás el colonizador en retirada? …

El panorama de la ciudad de El Aaiún cambió súbitamente aquel noviembre de 1975, después de que España pactase en detrimento de la población saharaui y contra la comunidad internacional, que preparaba un referéndum de autodeterminación. En los llamados Acuerdos de Madrid España cedía el Sáhara a Marruecos y Mauritania.

Las escuelas se trasformaron en cuarteles y las mezquitas en puestos de interrogatorios. La cascada de detenciones no excluyó ni siquiera a los ancianos.

Las arterias de la ciudad quedaron acorraladas por alambradas de púas, barricadas reforzadas con sacos de arena, a apenas trescientos metros una de otra.

Peine de soldados con las armas en la mano.

La ciudad respiraba un aire acre y turbio.

Humaredas de viejos y robustos tanques rechinando en fila india por las calles.

¡Era la ocupación!

En pocas horas la urbe quedó desolada, sus calles parecía que nunca conocieron transeúntes, amén de los nuevos ocupantes que exhibían sus armas y uniformes color tierra.

El temor y el ofuscamiento creaban la histeria en el seno de la población aaiúnense, que se encerró en sus casas, para después ser abandonados hacia lo incierto, hacia el éxodo…

A la par, los grandes ferris comerciales y buques de la marina española evacuaban a los últimos civiles y militares de la colonia.

De esta manera, el Ejército Español arriaba en El Aaiún, la última bandera.

Mientras los últimos vehículos españoles se alejaban hacia el oeste, una tenaza se cerraba de norte a sur. Por el norte entraba el ejército de ocupación de Marruecos. Por el sur se precipitaban las tropas de Mauritania.

La población saharaui, asustada, no tuvo otra elección que huir hacia el interior, hacia el desierto. Su única esperanza era encontrar un refugio seguro.

Los medios eran escasos, pero había voluntad entre los desplazados. Era una avalancha humana que necesitaba cobijo y protección. Abandonaron sus casas con lo puesto. Todos los bienes, documentos, objetos, recuerdos, todo quedo atrás.

La gente huyó en los pocos automóviles particulares disponibles, comenzando un periplo hacia el más espantoso exilio.

Las mujeres entrelazaron sus melhfas y las extendieron a modo de precarias jaimas donde cobijarse. Los turbantes de los hombres hicieron las veces de mantas arropando a los niños.

Pensaban que esta situación duraría unos días, unas semanas como mucho…

Ahmed, conocido como “el mejicano”, apretaba sus labios mientras contemplaba el último convoy español saliendo de El Aaiún. Junto al triste Ahmed, dos amigos de múltiples hazañas, Mohamed, “el Gato” y el pequeño Brahim, alias “Ratita”. Juntos habían crecido en aquella extraña sociedad semicolonial, donde se sentían extraños en su propia tierra al compararse con los estereotipos europeos y anglosajones, pero donde se sentían libres de recorrer las calles de El Aaiún. Ya añoraban la compañía de sus amigos españoles, arrancados tan brutalmente de su lado, en especial del simpático José, al que llamaban ocasionalmente “Lupas”, debido a sus gruesas lentes.

Hasta aquella esquina llegó Mohamed, el padre de Ahmed, buscando nerviosamente a su hijo. Se saludaron, y Mohamed depositó su mano tranquilizadora sobre el hombro de Ahmed.

– Hijo, debes acompañarme de inmediato, tus temores se han hecho realidad. Las tropas españolas se retiran y se dice que están llegando más agentes y soldados marroquíes.

– Aquí pasan las últimas tropas españolas padre. Todos se van en dirección a la playa, – respondió Ahmed.

– La gente está muy nerviosa. Algunos se han encerrado en las casas, otros han marchado ya hacia Amgala, a la búsqueda de los componentes del Frente Polisario. Creo que será mejor seguir ese camino. Temo por ti, hijo, y por todos los jóvenes como tú. Mi amigo El Fadel acaba de contarme que han desaparecido los libros de escolaridad, que se rumorea han podido llegar a manos del departamento de seguridad territorial marroquí (2), al igual que listas de trabajadores de Fosbucrà o de Cubiertas y Tejados que simpatizan con la causa de la independencia .

– Pero ¿cómo es posible que esta información haya llegado tan deprisa a los marroquíes?

– Oh, hijo, si ha habido políticos españoles capaces de ordenar la retirada del ejército, capaces de abandonarnos en manos de peor enemigo, también pueden haber vendido cualquier información.

– Tienes razón – respondió Ahmed –. Marchemos antes de que sea demasiado tarde.

A medida que caminaba hacia su casa, su paso se apretaba más. Se cruzaban con algún vehículo civil español que huía hacia La Playa, con algún Willy de la policía militar española que seguía esa misma dirección. Vieron a la gente correr por las calles, mujeres corriendo mientras apretaban a sus hijos pequeños contra su pecho, ancianos con la mirada perdida y esa expresión incrédula en el rostro, vetustas furgonetas llenas de gente en dirección al este. Todas las tiendas y mercados estaban cerrados.

Apenas unas calles más allá resonaban los ruidos de la ocupación. La familia de Ahmed fue una de las últimas en poder abandonar El Aaiún, poco después se difundía la noticia de la ocupación del cuartel de Lehcheicha, quedando cerrada la salida hacia el este.

Algo se rompió ese día en el corazón de Ahmed. De repente el niño de apenas catorce años se había convertido en un exiliado, en un proscrito en su propia tierra. Sus amigos habían quedado atrás, su casa perdida, su familia abandonada en medio del desierto. No había lugar para vacilaciones, ni siquiera un momento para detenerse a llorar, cada corazón herido por el exilio, era el motor de un nuevo combatiente por la libertad.

Meimuna rondaba los veinte años en 1975. Aunque vestía a lo europea, se cubría con la tradicional melhfa saharaui. Era menuda y un poco delgada. Su rostro, de facciones serenas, se veía iluminado por sus grandes ojos negros y su amable sonrisa.

Trabajaba como enfermera en el Hospital General Provincial de El Aaiún. Pasó también los correspondientes cursos de la Sección Femenina. Jamás manifestó tendencia política alguna. Era la única hija de un matrimonio de avanzada edad. Meimuna mantenía con su trabajo a sus ancianos padres.

La ocupación le llegó sorpresivamente, apartada de cualquier información o tendencia política. Sin embargo, la llegada de los marroquíes le supuso un mal augurio. Quedó sumamente apenada por la marcha de la mayoría de sus compañeros españoles, médicos y enfermeras. En aquellos momentos su máxima preocupación era poder atender a los heridos si los hubiese, seguir asistiendo a los partos que se prestasen o mantener las visitas a las personas que lo necesitasen.

La tercera noche tras la entrada de las fuerzas de ocupación en El Aaiún los agentes de la DST organizaron una cascada de registros domiciliarios. Un grupo de vehículos se dirigió hacia las Colominas Rojas, serie de bloques de casas unifamiliares pintadas de color rojo, donde vivía la familia de Meimuna.

La puerta de la casa saltó hecha añicos bajo los culatazos, serían alrededor las dos de la madrugada.

El padre de Meimuna , Mansur, se levantó sobresaltado; a pesar de su avanzada edad, se enfrentó a los ocupantes.

– ¿Quiénes son?, ¿qué hacen aquí ?

– Tenemos órdenes de registro – le respondió una gruesa voz. Mientras se encendían las luces de la casa, los malos modos, ruidos, gritos, empujones y golpes de culata proliferaban.

El registro fue general, sin dejar ni un cuarto, ni un armario. Los colchones y las almohadas eran rasgados por las bayonetas.

En la habitación de Meimuna había una pequeña mesita, en ella algunos útiles médicos que la muchacha utilizaba para asistir a algunas personas mayores del vecindario, para curar a los niños que caían jugando en las calles. Sobre un mantel blanco se amontonaban un estetoscopio, un equipo para medir la presión arterial, una botella de yodo y un frasco de agua oxigenada, algodón y unas gasas.

El suboficial marroquí sonrió maliciosamente, mientras señalaba hacia la mesita con el cañón de su vieja pistola.

– Aquí tenemos su dispensario clandestino. Nos la llevamos a la comisaría – gritó en francés a sus hombres.

Los agentes de la DST arrastraron a Meimuna hacia la puerta, mientras resonaban los gritos de desesperación de sus padres, retenidos tras los fusiles marroquíes.

Sobre las tres y media de la madrugada, Meimuna llegó en el jeep a las puertas de la oficina de interrogatorios, instalada recientemente en un abandonado Cuartel de la Policía Territorial. Cerca de allí estaba el edificio de la Sección Femenina, donde Meimuna realizó varios cursos sobre sanidad.

Los tirones y empujones para bajar del automóvil se sucedieron hasta la entrada.

Meimuna se dirigió al agente que la arrastraba literalmente hacia el interior:

– ¿ Por qué me traéis aquí ? ¿Qué queréis de mí? – repitió varias veces en hassania .

– No se precupe “doctora”, sólo serán unas preguntas y podrá volver con sus padres – le respondió en árabe.

Al entrar notó un aire sumamente enrarecido. El vestíbulo estaba repleto de ciudadanos saharauis arrestados, hombres y mujeres, jóvenes principalmente. Por un pasillo dejando en medio entraban y salían sin cesar los policías y los soldados marroquíes.

Como ruido de fondo sonaban los impactos de las máquinas de escribir, como si fuesen ametralladoras.

Entre la gente hacinada había cabezas bajas, resonaban los sollozos de algunos, mientras otros se preguntaban en voz baja por lo ocurrido en toda la ciudad, después de la irrupción militar. Nadie sabía por qué estaba allí.

Meimuna se acurrucó en el suelo, apoyando la espalda contra uno de los afilados y estrechos bancos, rodeada de gente con su mismo destino.

Los agentes entraban y salían rápidos. Nerviosos, salían con papeles en las manos y siempre regresan empujando a alguien. Así toda la noche. Al pasar se cruzaban las miradas, los saharauis demandando respuestas, los agentes con cierto desprecio, como si todos fueran sospechosos e incluso culpables de algún supuesto delito.

La noche se hacía interminable.

En un momento el suboficial que la detuvo cruzó la sala nuevamente. Meimuna se atrevió a hablarle:

– Señor, hace varias horas que estoy aquí. Quisiera regresar a mi casa , con mis padres. Pregunte lo que quiera y déjeme ir.

– Usted debe esperar su turno como todo el mundo – le respondió con tono desagradable.

Al final, a través de las cortinas se adivinaban las primeras luces del día. El amanecer traía la esperanza de que todo acabara, pero también el vértigo de la incertidumbre.

A las siete de la mañana llamaron a Meimuna. Estaba cansada y sudorosa, el estrés de la noche sin dormir, el nerviosismo de la detención, todo se reflejaba en su rostro. Miró hacia el vestíbulo y aún lo encontraba lleno de gente detenida. La cabeza le daba vueltas, todo parecía irreal, quizá una pesadilla.

Cruzaron varios pasillos y estancias hasta una puerta cerrada. Al entrar había una habitación estrecha, a oscuras. El guardián la obligó a sentarse en una silla plegable, sin mediar una palabra, y abandonó la habitación.

De pronto se encendieron frente a ella unos potentes focos. Meimuna se cubrió el rostro con las manos y cerró los ojos.

Una voz firme le ordenó que descubriera el rostro y que mirase hacia las luces. Sin duda quien la iba a interrogar se ocultaba tras los focos. Comenzó el interrogatorio.

– Está usted acusada de dar asistencia médica a “gente extraña”. Tenía oculto en su casa diverso material sanitario, un “dispensario ilegal”. ¿Tiene algo que decir? – dijo otra voz más bien ronca.

– Yo no conozco a ningún extraño, soy enfermera, trabajo en el hospital… A veces visito a algunos ancianos vecinos o curo a los niños que se hieren en sus juegos… No oculto ningún material…

– No, no. Mucho material sanitario oculto y todo excusas.. Debe decirnos donde se esconden los rebeldes que usted ha curado…

– No conozco a ningún rebelde. Sólo curo viejos y niños del vecindario.

– ¿Dónde se esconden? ¿Cómo se llaman?

– No lo sé.

– ¿Les curaba antes de la liberación, antes de nuestra llegada?

– ¿De qué?...

– ¡Diga sus nombres!

– No sé nada de eso.

– ¡Diga dónde se ocultan!

– ¡No lo sé! – y Meimuna rompió a llorar ocultando su rostro entre las manos. La presión psicológica, las luces, las voces, todo aquello era demasiado para la muchacha.

La voz más ronca hablaba con otros personajes ocultos tras los focos.

– Mirad qué desagradecidos son. Les hemos liberado triunfalmente del dominio explotador de los españoles y no quieren colaborar. ¿Qué querrán? ¿Que vuelvan los españoles? No, no, el Gran Magreb comienza aquí y ahora. El Ejército liberador Real lo conseguirá. ¡Que lleven a ésta a la cárcel Negra!

Dos soldados entraron con rapidez. Meimuna fue esposada y con un sucio trapo le cubrieron el rostro. A trompicones, entre gritos y golpes fue empujada por los pasillos a una puerta trasera. Se oyó un ruido y la joven fue arrojada al interior de una camioneta.

Meimuna permanecía acurrucada sobre la chapa de hierro del vehículo. No podía ver que ya era de día. No vio cómo atravesaban la ciudad de El Aaiún. No vio las calles desiertas, ocupadas únicamente por controles y el vaivén de camiones militares.

La camioneta se dirigió hacia el este, hacia el Barrio del Ejército, en dirección a la cárcel grande, la Cárcel Negra.

Meimuna fue arrastrada hasta una pequeña celda de dos por un metro. La desataron y le descubrieron el rostro. Lo primero que vio fue un cuartucho oscuro, sin ventanas, sólo entraba luz por una mirilla con barrotes que había en la puerta metálica.

Permaneció de pie largo tiempo con la espalda apoyada en la puerta. Llevaba aún sus ropas de dormir, cubiertas con la melhfa que se puso apresuradamente al oír los primeros golpes en la puerta de su casa. No llevaba reloj, no podía saber ni la hora ni la fecha. La luz que pasaba por la rendija procedía de una bombilla eléctrica, encendida día y noche.

Agotada, se acurrucó en una esquina maloliente, apoyando su cabeza contra el frío muro. A veces la sobresaltaban las cucarachas corriendo sobre sus pies descalzos. Otras veces los guardias golpeaban la puerta con una porra para despertarla. No llegaban sonidos de la calle. Como un ruido fantasmal, a veces le parecía oír gritos, quejidos o sollozos, sin saber si eran de hombres o de mujeres. Pesadas botas militares resonaban por los pasillos.

Y otra vez golpes de porra en la puerta.

A través de una abertura rectangular de la puerta le pasaron un cuenco con una sopa aguada, fría e insípida, acompañada de un pedazo de pan duro.

En la celda había un bidón con agua, que le llenaban, no sabía a ciencia cierta, cada cuanto tiempo.

En un rincón había un agujero en el suelo a modo de sumidero. Meimuna tenía que beber de ese agua, asearse en la semioscuridad eterna de la celda y usar el sumidero como letrina.

Meimuna no supo jamás cuantos días pasaron, quizá una semana, tal vez dos… o más. Calculó que recibía comida cada veinticuatro horas, pero no podía estar segura.

Un día se abrió la puerta. Dos guardianes entraron y la arrastraron fuera. A través de pasillos interiores, a penas iluminados por bombillas colgando del techo, la llevaron hasta una sala grande. En el centro de la sala había una silla metálica donde la sentaron a empujones, como siempre sin mediar palabra. En un extremo había una mesa de oficina con un flexo encendido. En el techo había unos fluorescentes. Las ventanas cerradas y tapadas con unos cartones.

Entró un guardián vistiendo un uniforme que Meimuna no supo identificar. Comenzó a pasear lentamente en círculo alrededor de la silla y empezó a hablar.

– Mira muchacha… Tú podrías confesar algo de lo que sabes… O si no, podrías mejorar tu situación aquí. Somos muy comprensivos y una muchacha joven como tú podría cambiar su estancia si fuera más cariñosa… Creo que me comprendes ¿no?

Mientras terminaba su alocución se inclinó frente al rostro de Meimuna. La chica miró fijamente los ojos del guardián y le escupió a la cara.

– Te arrepentirás muchacha – dijo el guardián mientras llamaba a la puerta.

Entró otro guardián, con una sonrisa burlona en su cara. Llevaba un cubo lleno de agua con sal y lejía.

– Ahora confesarás tu crimen, o si no… – y empujó con el pie el cubo hasta dejarlo frente a los pies de Meimuna.

Se inició un forcejeo entre los guardianes y Meimuna. La obligaron a meter la cabeza en el cubo. Más preguntas. Angustia, ahogo, escozor del líquido en el rostro.

Así varios días sucesivos. Entre unos interrogatorios y otros Meimuna quedaba desmayada. Los guardianes consumaron su violación. Ella oía sus carcajadas, oía romperse sus ropas que saltaron hechas jirones, pero su cuerpo ya no podía sentir nada.

Los brutales guardianes siguen con sus torturas. Le aplican sucesivamente “ la felga” , “el avión”, “el pollo” y “la botella”.

Sobre el maltrecho cuerpo de Meimuna se sucedieron las atrocidades. Su piel presentaba las marcas de mil y una vejaciones, marcas de cigarros en los brazos, marcas de tubos de goma en la espalda. Sus ojos estaban cansados, los focos, la oscuridad, el baño de lejía y sal. Todo había afectado a su vista. Había perdido ya la noción del tiempo, no sabía si era día o noche. Los interrogatorios continuaban, infructuosos. Ella nada sabía. En su mente ya sólo quedaba un vacío atroz y la lejana imagen de sus ancianos padres ayudándoles a sobrevivir.

Tras todas aquellas aberraciones, en cierta ocasión, Meimuna fue sacada de su celda. Esa vez no fue conducida a la sala, sino a un patio. Apenas tenía oportunidad de ver la luz del sol, el azul intenso del cielo saharaui. La empujaron al interior de un camión GMC, cubierto con una lona cerrada. Había más personas allí, hombres y mujeres, pero no reconoció a nadie. Todos sollozaban acurrucados sobre el frío metal.

El camión partió hacia el norte, más de quinientos kilómetros bordeando la costa de Marruecos, su destino era la cárcel de Agadir.

Al llegar fueron empujados nuevamente al interior de oscuras celdas comunes. Las condiciones eran similares, sin luz, sin agua, sin ninguna concesión a la dignidad humana.

La comida era un agua turbia donde ocasionalmente flotaban algunos garbanzos.

El cansancio y el estrés de tanta tortura y del penoso viaje hicieron que Meimuna caiga rendida sobre el frío suelo de la celda. Se debatía entre el sueño y el delirio.

En su ensueño, Meimuna sufrió nuevamente como si se tratase de la realidad, sentía como se desarrollaba un embarazo en su vientre. Dio a luz a su hijo, pero fruto de tanto sufrimiento, el niño nació inválido, sin pies ni manos. Pero ese niño la miraba con sus ojitos brillantes, llenos de esperanza y en Meimuna renació la vida, el amor, las ansias de sobrevivir.

El sueño se convirtió de nuevo en pesadilla. Los abominables carceleros le raptaron a su hijo, sin más explicaciones. Su hijo, nacido del dolor y el sufrimiento, inválido, sin un nombre que le recordara, le fue arrebatado. Meimuna despertó asustada, temblando por el sufrimiento y el intenso frío de la celda.

No volvió a soñar ninguna otra noche de su cautiverio, sin embargo jamás pudo olvidar el extraño sueño. Las noches y los días serían una continuidad monótona salpicada por nuevas torturas y vejaciones. Así durante los siguientes dieciséis años……

(Continuará)

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(1) Derivado de “milhojas”

(2) La temida DST

El Sáhara en el corazón del caracol

2011-05-14T14:37:00.003+01:00

En la costa oceánica, mirando hacia el Pacífico, en el centro occidente de México. Dejó a su madre trabajando el campo, muy temprano como de costumbre. Con machete de dignidad y sombrero. Antes de partir le preparó un desayuno de despedida. Casi todo, en torno a la mesa de aquella mañana, tenía un olor casi común y nada de excepciones fuera de lo ordinario, sólo una mueca, de vez en cuando, se descubre en los semblantes de los comensales, al referirse alguno de ellos a los preparativos del viaje. Era una despedida anunciada con sabor de maíz. Partió junto a su compañero de estudio y de barrio en busca de otros sures. Y la práctica brújula que colgaba Airy en el cuello, junto al caracol de su vida, indicarían para él la dirección inequívoca del camino.

Un camino que se dice descubierto, pero invisible hasta ahora por los poderosos.

En los confines de ese mundo, Arcadia Lara se quedó atrás. Sembrando sueños de justicia y rememorando la ida del hijo Airy Mejía y su mejor amigo, Antonio Velázquez .Todo quedó grabado para ella en la memoria, se quedó tejiendo en silencio elementos del pasado y del presente en otras tierras lejanas. Más bien, un comienzo que reúne afecto familiar en las mismas entrañas de las cuatro paredes del humilde hogar de los Mejía en Guadalajara. Desde el principio, la ilusión quedó plena de altruismo. Anclada igualmente para siempre en el corazón de las dunas del Sahara Occidental.

Era una andanza hacia el reencuentro de un sueño añorado que, probablemente, habían descubierto en las modestas favelas de América Latina. Y en la preocupación misma, tanto aquí como allá, de la gente simple, más común de la amplia geografía que nos une y nos separa.

Con sus mares, aires y quehaceres cotidianos. En medio del camino de esa vivencia topan con los saharauis, alzando la voz ante la injusticia del destierro, causada por el ocupante marroquí. Sin embargo, de esa espiral del tiempo y de la distancia, nacen otras luchas con acción directa y pacífica que nos aproximan, a todos, al derecho propio de la desobediencia civil, a fin de rescatar los derechos legítimos que nos fueron usurpados por quienes desprecian la tierra, los valores humanos, y el derecho a la vida. En este contexto, siempre han estado presentes las luchas campesinas y estudiantiles, es decir, las luchas de los pueblos que, hoy como ayer, siguen aglutinando a hombres y mujeres de buena fe, en aras de la libertad. Para la mujer y sus hijos, como solía llamar a los muchachos, los sures están desperdigados acá y allá, en la infinita soledad de una polarización acentuada por la miseria, la injusticia y el deterioro social; serios denominadores, alrededor de los cuales, los pueblos se aúnan y se dispersan, en torno a un ideal de recuento histórico y de reflexión común.

De ese espíritu y de esa realidad, en la ciudad de Barcelona, los amigos mexicanos se suman a la acción por un Sahara libre, por encima de cualquier consideración política. Antonio y Airy preparan, con otros amigos de España, una agenda de denuncia internacional en la que hacen hincapié en el deplorable deterioro de los derechos humanos. Malestar reportado constantemente por diferentes testimonios y relatos de activistas de las zonas ocupadas del Sahara Occidental. La pasividad de algunas instancias internacionales y, sobre todo, de la Misión de Naciones Unidas para la Organización del Referéndum en el Sahara Occidental (MINURSO), que continúa sin incluir en sus competencias la observación de los derechos humanos, limitándose únicamente a velar por el mantenimiento del cese del fuego entre las dos partes beligerantes, Marruecos y El Frente Polisario, y deja las manos libres a las autoridades marroquíes para que hagan y deshagan de acuerdo a su antojo anexionista. Esta misión, tras más de 20 años de presencia en el territorio, no cumple con las funciones que le encomendaron, por lo que su nombre resulta incongruente y hasta insultante.

Ante el hecho consumado, los defensores del pueblo saharaui, con su acción solidaria, logran romper el silencio establecido por la administración ocupante sobre el territorio en vías de descolonización, el Sahara Occidental. Valiéndose del derecho internacional, los amigos del pueblo saharaui, continúan abogando constantemente por el respeto de los pueblos a la autodeterminación. De hecho, entran en acción directa para movilizar a la opinión pública internacional a favor de las justas reivindicaciones de los saharauis. Enarbolando la máxima de Benito Juárez que decía: ‘’EL RESPETO AL DERECHO AJENO ES LIBERTAD’’.

Desde 1975, el territorio del Sahara Occidental y su población se encuentran divididos por un muro de segregación, cerrado a cal y canto a los observadores independientes internacionales, y vigilado por una presencia policial incontrolable, sin que nadie pueda determinar su cuantía.

En agosto del 2010, el grupo de solidaridad recién fundado, bajo el nombre de Resistencia Saharaui, encomienda a Antonio e Isabel Terraza la tarea de viajar a la ciudad ocupada de El Aaiún con el fin de constatar sobre el terreno la inquietud de los saharauis. En la casa del activista saharaui Hamad Hamad, la policía marroquí golpea a Antonio Velázquez junto a los activistas saharauis defensores de los derechos humanos en El Aaiún.

A su regreso a la ciudad condal, conjuntamente con Airy e Irina y la Asociación de Amigos del Pueblo Saharaui en Cataluña, emprende una campaña de sensibilización sobre el férreo control policial y militar marroquí en la zona y en concreto en la capital del territorio, El Aaiún.

En mayo del 2005, las protesta saharauis en las zonas ocupadas, toman un nuevo auge con el inicio de la “Intifada de la independencia’’; intifada que alcanzo su punto álgido en octubre de 2010, con el levantamiento del campamento de protesta de Gdeim Izik, a las afueras de la ciudad de El Aaiún. Centenares de ciudadanos saharauis mostraron en esta gesta heroica su total rechazo al ocupante marroquí. Los manifestantes fueron duramente reprimidos por los agentes marroquíes, a pesar de la presencia de las Naciones Unidas en el territorio. La brutal intervención del ejército se saldó con heridos y muertos, de los que citamos: Nayim El Garhi y Said “Dambar” Uld El Gargar.

La tragedia del desmantelamiento del campamento de Gdeim Izik será plasmada próximamente en un documental, donde se sacará a la luz la situación real que vivieron los manifestantes saharauis durante dos meses consecutivos. Esta situación paupérrima concluyó, desgraciadamente, con una sangrienta intervención militar, sin que el mundo condenara clara y tajantemente tal brutalidad. En aquellos momentos la comunidad internacional quedó presa de su fatal hipocresía y prefirió mirar hacia otro lado, pero, más tarde, supo igualmente que se quedó comprometida con la historia y con los saharauis de Gdeim Izik, que con su valiente proeza abrieron de nuevo los ojos al mundo, y desde entonces comenzó la revolución.

Con este nuevo testimonio cinematográfico, Antonio Velázquez y sus amigos españoles pretenden hacer un homenaje a todos los saharauis, sin excepción. E igualmente a Arcadia Lara y al pueblo mexicano en su lucha emancipadora por superar los altibajos, tanto objetivos como subjetivos. Altibajos emparentados a la piedra anclada en medio del camino entre los saharauis y otros tantos pueblos, que sufren el dolor del colonialismo y el neo-colonialismo sangriento y atroz, en rincones más lejanos y próximos al Sahara Occidental.

La revolución árabe se reinventa

2011-05-01T22:46:00.001+01:00

El mundo Árabe vive momentos históricos dignos de su pasado. Una tempestad política sacude los cimientos de sus regímenes. Al amainar la tormenta, el panorama político actual habrá cambiado. Con la revuelta se metamorfosean esperanzas de un nuevo amanecer. Como si se tratase de un capítulo de las mil y una noches, donde el genio de la lámpara de Aladino con su magia convertía el sueño en realidad de millones de desamparados, pobres y humillados desde Bagdad a Marrakech.

El avance imparable de la tormenta revolucionaria, deja a déspotas y sátrapas contemplando hipnotizados la ola de descontento. Es la ola que tambalea el poder absolutista desde sus propios cimientos. Los dirigentes más sabios quedarán sorprendidos por la magnitud del desastre que se avecina. Entonces se inclinaran ante lo inevitable y se resignarán, apresurados, mendigarán un refugio en algún rincón del mundo. Otros, encomendarán sus destinos a sus protectores occidentales, invocando el mito de Al-Qaeda y el fantasma del fundamentalismo islámico. Tanto unos como otros, harán todo lo posible por mantener el status quo de una relación indecente que se basa en el saber y en el poder de sus aliados.

Por último, tardíamente, se repartirán favores, prebendas, millones de dólares y promesas de reformas, para aplacar y retardar la revolución. Los más aislados y abandonados no dudarán en cometer masacres y auténticos genocidios contra sus pueblos.

Hoy, de forma excepcional, cualquier gobernante árabe, que ignore este momento de inflexión en la historia política y social en el mundo árabe-musulmán, e intente escudarse detrás de la teoría de la monárquica, y desoiga el clamor de las reivindicaciones de sus ciudadanos por una vida digna, libre y democrática, cometerá un error mortal.

La revolución en el mundo árabe, no es una respuesta generosa del genio de la lámpara de Aladino. Es el producto de una explosión popular largamente reprimida. Sus héroes son millones de hombres y mujeres que han decido decir ¡basta ya! rompiendo con la inercia del miedo. Dispuestos a derramar su sangre por la libertad y la democracia en favor de sus países.

Todo tiene su causa

Los pueblos árabes fueron arrinconados en la periferia de la historia desde hace siglos. Después de haber creado y ocupado el epicentro de la civilización Islamo-Árabe que se extendía desde la Península Ibérica en Europa hasta los confines de Asia, La Meca, Damasco, Cairo, Bagdad, Giraban, Trípoli, etc., que fueron otrora centros de poder político, cultural y económico del mundo, tras la decadencia de las civilizaciones de Roma, Grecia y Persia.

La ocupación del mundo árabe por el imperio otomano durante siglos, el colonialismo europeo después de la Primera Guerra Mundial, el dominio estadounidense después de la Segunda, desdibujaron ese pasado, la modernidad occidental creó un complejo de inferioridad y la casi aceptación de un fatalismo por el que los Árabes estaban condenados a vivir al margen del mundo. El sentido de grandeza, dignidad y autoestima se desmoronaron. Los orientalistas, los denominados expertos, el think tank (tanques de pensamientos) occidentales, y sus prestigiosas universidades de Harvard, y Oxford se acreditaron como la “verdad universal”. Para occidente, el mundo árabe no podía, ni debía ser otra cosa que una reserva gigantesca de hidrocarburos para sostener el consumo desmesurado y el bienestar de las “democracias formales” en Occidente.

La combinación de todos estos elementos dejo una herida profunda en la psicología árabe que provocó durante algún periodo una respuesta contra todo lo que representa y simboliza para occidente. Con los perversos intereses coloniales detrás, generaron aversión en los primeros momentos hacia los estados Árabes modernos. El periodo de la guerra fría animó en los países árabes la oposición contra Occidente al ofrecer el campo socialista formas alternativas de organización política y económica del Estado, que al mismo tiempo daban garantía y contrapeso a las antiguas metrópolis coloniales. Es decir, la descolonización se ayudó de la izquierda colonial y hegemónica de la URSS.

Gamal Abdel Naser en 1952 fue el primer precursor de este movimiento al proclamar la revolución en Egipto y derrocar a Faruk, último rey de una dinastía turca (Mamelucos) que venía dominando Egipto desde generaciones. La revolución de Naser era todo un símbolo político, cultural, e intelectual no solo para Egipto, sino también para todos los países y pueblos Árabes sin ninguna excepción.

El Cairo se convertía en una nueva Meca para los pueblos árabes, se reconocía al árabe como idioma oficial en las Naciones Unidas, se respaldaban las luchas de liberación y emancipación en los países árabes (la revolución en Argelia), se alentaban y a la vez se inauguraba una era de cambios a través de golpes de estado contra regímenes árabes feudales (Irak, Siria). Los discursos de Naser y la voz de “Radio el Cairo” se convirtieron en imanes que atraían a los pueblos árabes sedientos de cualquier atisbo que les ofreciera un rayo de esperanza, después de siglos de humillación.

Fue sin duda un despertar colectivo del largo letargo Árabe. Las décadas de los años 50, 60 y 70 del siglo pasado fueron un periodo lleno de esperanzas. Pero también se puede considerar el periodo constitutivo del germen del mal que convirtió los sueños en pesadillas y en raíz de esta nueva revolución.

Después de los logros iníciales, el pan-arabismo, tanto Naserista, de Gadafi, o el de los partidos del renacimiento árabe socialista (Albaath) de Siria e Irak, llega a sus límites. Se desvirtúan sus programas políticos y se convierten en slogans vacíos. El partido en el poder se transforma en un instrumento de dominación, y el líder revolucionario en un déspota instalado en el culto a la personalidad.

La revolución se transmuta en la alegoría de George Orwell, y sus líderes revolucionarios, en los cerdos que lideraron la rebelión en la granja. Las ansias de superación y el ideal de progreso se convierten en huidizo espejismo. El poder omnipresente oprime, rige, y vigila la vida del individuo y la nación.

Las repúblicas árabes que no alcanzan la revolución Nasserista, siguen siendo monarquías conservadoras que colman los instrumentos de dominación con la guinda de la religión para legitimar su existencia y tratan a sus pueblos como meros súbditos ignorantes y no como ciudadanos.

Llegó a tal grado el despotismo generalizado en los últimos años, que prácticamente desapareció la diferencia entre el concepto de monarquía y república. Sin pudor ni decoro, reyes y presidentes inician a sus vástagos en el arte de esquilmar y heredar el estado, sus recursos y sus súbditos. El nepotismo, la corrupción, las orgías, las fortunas fabulosas y la vida licenciosa se convierten en el pasatiempo de un reducido número de cortesanos y burócratas cegados por la codicia y la obsesión por el poder. Las mismas circunstancias, provocaron la revolución Francesa en 1789, la revolución Iraní en 1989 y la actual revolución árabe en 2011.

Nuevas generaciones y nuevas tecnología

Mientras esta generación de líderes se regodea en los placeres, ignorando lo que se avecina en sus respectivos países, una nueva generación de jóvenes, apoyada en el desarrollo exponencial de los avances de la tecnología de la información, gesta silenciosamente la revolución.

Los últimos 20 años transformaron al mundo en general, pero tuvieron un impacto excepcional en el mundo árabe. La cadena de televisión de Aljazira, inaugurada desde hace mas de una década, no solo revoluciona los medios de comunicación en el mundo Árabe, sino que también transforma radicalmente su mentalidad. Los pueblos árabes dejan de ser prisioneros de la única opción que se ofrecía constantemente desde los medios de comunicación oficiales.

Caen los mitos, prolifera el conocimiento, se consolida la conciencia política, se amplían los horizontes. Los árabes, del Golfo al Atlántico, se descubren mutuamente. Se liberan de la censura y observan los mismos noticieros, documentales, debates libres, críticas abiertas a la clase política y viven a diario el latir de un sentimiento compartido. Crece la repulsa generalizada de una realidad que consideran humillante. Descubren lo que sus gobiernos pretenden ocultar sobre la realidad interna de sus países, contemplan impotentes el desliz de los árabes como civilización hacia el abismo del subdesarrollo, la marginalización, y observan con envidia el resurgir de otras civilizaciones vecinas como Turquía, Persia o el estado Hebreo.

Este sentir otorga a esta nueva revolución un sentimiento panarábico. Aljazira, Internet, las redes sociales de Twitter, Youtube, Facebook etc. se convierten en los ifrit, genios y alfombras voladoras de las leyendas de oriente. Valiéndose de la alfombra mágica de internet, transmiten información de un país al otro, de una ciudad a otra y de una persona a otra en menos de un parpadeo. Crean un mundo casi mágico, dinámico, imparable, incensurable, irreprimible, que contribuye al devenir de este nuevo amanecer.

La nueva revolución Árabe acaba de comenzar. Ha conseguido ciertos logros, pero se encuentra todavía en sus inicios. Es frágil, y su liderazgo es amorfo. “L’ancien regime”, aunque decapitado en Túnez y Egipto, conserva intacta su imponente carcasa. Se recicla después de la embestida revolucionaria y no se resigna a ceder sus privilegios.

Las alianzas se forman y se disponen al asalto y aplastamiento de todo brote revolucionario en la zona. El Occidente perplejo observa cómplice. Atiza y arenga solapadamente las filas de los despavoridos déspotas. Todo anuncia una sangrienta primavera árabe.

Después del fracaso de los regímenes autocráticos y el devaneo con el extremismo religioso, la nueva revuelta Árabe, pretende simplemente pregonar que los países árabes quieren vivir en democracia, rechazar los extremos y compartir con el mundo de manera justa, no solo las riquezas sino también las libertades.

El mundo observa los acontecimientos mientras pierden credibilidad las democracias occidentales. La crisis en Europa se extiende por ciudades de Grecia, Irlanda, Portugal y España. Los países dirigentes de la Unión Europea (Gran Bretaña, Alemania y Francia) se sustentan básicamente del gas de Argelia, el petróleo de Libia, o la hortaliza y la pesca del Sáhara Occidental. Sucesivamente, las comodidades de Europa se ven amenazadas al mismo tiempo que aparecen revoluciones en el mundo Árabe. El neo-colonialismo de las empresas transnacionales presiona a las oligarquías occidentales para la salvación de sus intereses. Los movimientos sociales en América Latina debaten nuevas formas de gobierno plurales, como en Ecuador, Venezuela, o Bolivia. Los países pro-capitalistas abusan de la “democracia” hasta convertirla en dictadura con 40.000 muertos en México, 85% de ellos civiles sin delito alguno.

La nueva revolución árabe merece una respuesta digna. A la altura de sus sacrificios y aspiraciones. Después de siglos de desconfianza y animosidad, es el momento para una reconciliación histórica entre Occidente y esta parte del mundo musulmán. La nueva revolución Árabe ha extendido la mano de la amistad como ha demostrado el Sáhara Occidental, pese a ser olvidada y silenciada tras los sucesos de Gdeim Izik.

Y como reza el refrán árabe: no escupas en el pozo, puedes necesitar beber de su agua.

Wain-Saluan.

Luces y sombras de la revolución

2011-03-30T22:51:00.000+01:00

Hasta ahora entre azul y buenas noches. Las incipientes revoluciones árabes se debaten como fiera herida para acabar con los últimos tentáculos de regímenes unipersonales. Están en los cuatro puntos cardinales y en una dirección tan incontrolable que nadie podrá predecir en estos tiempos de revuelta a dónde van a parar. Pero también en estos momentos cruciales de reivindicaciones y de ira, la imaginación y el recuerdo nos llevan a revivir las buenas intenciones de trasformación noble y honorable, a que la revolución no fuese secuestrada como consecuencia de la traición. Entre el deseo de cambio y el escepticismo que va floreciendo, recuerdo la revuelta árabe de 1916 liderada por Sarif Hussein ben Ali, a favor de la independencia de los pueblos árabes del imperio otomano. Un ejemplo para la reflexión. Después de la retirada de los otomanos, bajo la presión unánime, política y armada de pueblos árabes, Francia y Gran Bretaña estuvieron al acecho para que todo cambio fuera truncado o al menos más costoso para los pueblos. Estas dos potencias occidentales recurrieron a la debilidad y a las rencillas internas en el seno de la Liga Árabe para sacar de ella el mejor partido; es decir, abortar la revolución con ayuda interna y externa. Parece que la historia se repite, hoy Francia y sus aliados ponen sus garras sobre el suelo libio con la excusa de proteger a la población civil, cuando el móvil real de su misión militar en el norte de África es más que patente; el petróleo, ese oro negro, que bien se cotiza en el mercado hasta el extremo de poner en cuestión la soberanía de los pueblos. Los largos años de espera de esta segunda revuelta, la sangre, el sudor y el dolor de la misma, jamás podrán ser un fácil trampolín que coadyuve a la injerencia colonial en detrimento de la revolución. Toda empresa colonial está condenada al fracaso total, y a no lograr los objetivos que se propone en contra de la voluntad popular. Ahí están los elocuentes ejemplos de Marruecos en el Sáhara Occidental, EUA en Irak y toda la maquinaria de la OTAN en Afganistán.

Los diferentes pueblos árabes que han ido incorporándose de manera paulatina al estatus de estados autónomos desde 1945 hasta hoy, por desgracia, siguen pagando las peores cotas de resentimiento colonial de sus respectivos países. Y pagan la factura de la mala acción y gestión de los títeres y caciques neocoloniales que llevaron o siguen llevando las bridas del país.

Con los acontecimientos de Gdeim Izik y la vecina Túnez como catalizador de la actual revolución, los pueblos árabes emergen de las cenizas del olvido y el despojo con la misma voz y el mismo deseo en su segunda revuelta contra la injusticia. El desorden y la ausencia de instituciones factibles que tendrían que garantizar al ciudadano más simple el derecho a la ciudadanía, el pan, el trabajo, el agua y el sufragio universal, libre y democrático, han sido la chispa de estas revueltas.

Ante el empuje de las revoluciones árabes que van cambiando estrategias, como la aparición de nuevos aliados y la desaparición de otros, el viejo orden internacional está al borde del basurero de la historia. Era un orden impuesto a la voluntad popular. Por ello, la Francia de Sarkozy, como cabeza de puente, se apresura con su maquinaria destructora. Pretexto intervencionista e hipócrita para dejar claro que el sueño colonial allende de los mares persiste, y aun no ha acabado. Y entra en una confrontación abierta y descarada con el fin de aprovecharse del sacrificio y las conquistas de las revoluciones de los pueblos árabes. Es decir, apoderarse del botín de conquista que la revolución había logrado. A la vez, intimidar y frenar las ágiles ruedas de la Intifada de los pueblos, que van dejando huellas imborrables en poco tiempo a favor de sus justas reivindicaciones. Estos pueblos van tejiendo una nueva alianza, un nuevo icono popular, que no tiene semejanza ninguna con la alianza bélica de la OTAN.

La unión voluntaria y de carácter sumamente popular despierta fe y espíritu indoblegable, de donde se deduce que la revolución no respeta las fronteras ni tampoco se exporta sobre las carrozas de los vetustos tanques de la injerencia. Francia y sus aliados pretenden arrebatar lo que en realidad no pudieron lograr años atrás en sus conquistas coloniales. Y como antes señalaba se encontraba oscilando entre sandia y melón, doble cara, vara de dos medidas. Esta acción que está llevando actualmente Francia contra Libia, es un acto frontal contra los derechos humanos y el derecho a la elección libre de todos los pueblos del universo. Valga repetir que nuestros pueblos se sienten apuñalados por la espalda por quienes se autoproclaman baluartes de los derechos humanos, la libertad, la justicia y la fraternidad.

Es una lucha a todas luces inigualable, donde el factor humano entra en convulsión, a pecho descubierto, anhelando la dignidad. Pero todo indica que la injerencia extranjera e irracional que colonizó, dividió y empobreció a nuestros estados emergentes, pretende ahora ganar otras contiendas perdidas en territorios perdidos, bajo otra coyuntura diferente y en tiempos diferentes.

Es incuestionable que la euforia de la revolución contagia y sigue sin apagarse acá y allá. Es la revolución que se extiende y se expande como pandemia, pero diferente y benévola. En este contexto, la revolución está en la calle en el Sáhara Occidental, en Marruecos, en Túnez, en Egipto, Yemen, Jordania y, en otras partes, donde la injusticia anida y persiste. Pero, como decía Immanuel Wallerstein citando a Lenin, los levantamientos espontáneos crean una situación como la de Rusia en 1917 cuando, según el líder revolucionario, "el poder está en las calles, y por tanto una fuerza decidida y organizada puede tomarlo", que fue lo que hicieron los bolcheviques. Pero la revuelta se produjo igualmente en otras calles y ciudades más lejanas, en Europa occidental que, hoy como ayer, sofocó toda resistencia que no enarbolara sus colores ni intereses particulares y estrechos. A finales del año pasado y principios del presente, los estudiantes en Londres tomaron la sede del partido conservador, y los jóvenes italianos conquistaron las calles de Roma, mientras que Francia se veía sacudida por la acción de los residentes de los guetos en las periferias de Paris, donde fueron reprimidos brutalmente. Y España fue ahogada también por la crisis quedando paralizada por las huelgas generales obreras y los controladores aéreos, que llevaron al gobierno socialista de Zapatero declarar el estado de emergencia. Es pues, la revolución insoslayable que se extiende y se expande en espera del próximo tsunami, que se desconoce por donde emergerá. Al menos, yo no lo sé.

El simbolismo de los preceptos

2011-03-12T12:25:00.001+01:00

Sorprendidos en absoluto narcisismo, los gobernantes árabes siguen anclados en un pasado que ha pasado. Sí, los pueblos de esta región del mundo ya no conciben ni como pensamiento ni condición absoluta una convivencia contra natura con estos regímenes, que muchos de ellos llegaron al poder a través de artimañas políticas o por la fuerza de las armas para establecerse de manera vitalicia e incluso, algunos de ellos, se auto coronaron como rey de los reyes del continente, que hoy agrupan a su legión mercenaria para actuar abominablemente contra la inocente población indefensa. Se añade al engaño de la población las férreas medidas de seguridad que no trabajan en nada para el interés nacional. Una fuerza adiestrada solamente para reprimir la voz popular, a la vez guardián de toda farsa en los momentos en que se abren y se cierran las urnas electorales. Mientras que el pueblo siembre le adjudican consenso y entereza en el optimismo en torno a las figuras supuestamente electas.

Un verdadero divorcio entre la población y los gobernantes a lo largo y ancho del mundo árabe. La personalidad de los dirigentes árabes ya no se puede estudiar ni analizar con seriedad ni ahínco, después de los acontecimientos que estamos viviendo todavía con horror y sin el mínimo escrúpulo de la elite gobernante de estos países. Es una baza perdida y al descubierto. Desde estos momentos los pueblos ya no pueden fiarse de sus propios dirigentes, se estableció entre ellos, de manera definitiva, el miedo, se perdió la confianza, y sólo cunde en la población la revancha de la libertad perdida. El pragmatismo y el carisma que ostentaron los dirigentes de nuestros pueblos árabes durante la etapa de lucha o posterior a la misma se esfumaron para ser llevados por un viento atroz y turbulento. Si todo sobrepasa su límite se tornará, un día, en su contrario. Como bien reza la enseñanza.

En efecto, el sopor y la somnolencia de los líderes árabes se pueden percibir de manera clara y precisa en el momento en que estalló la revolución de primavera. Todo salió a flote en la misma medida y en la misma rapidez en que la revolución crepitan sus llamas de ira, la mala tendencia de los gobernantes. Es la llamada contra el simbolismo de imposición y de insolencia, no el de la revolución al que estábamos acostumbrados. Tanto la autoridad, las decisiones y el consenso popular en esta insolencia dictatorial fueron relegados a segundo orden, bajo conceptos de salvar la patria y la unidad. En este modelo que ahora se desmorona a luz y a la sombra de todo el universo, como una torre de naipes, por lo visto no estaban bien fijadas sus bases en una elección popular ni tampoco democrática, ni ostentaba una gobernanza puramente sostenible y general. El viejo sistema colonial, a pesar de las supuestas reformas que algunos países independientes realizaron en pos de sus pueblos. Por contra, todavía se huele malamente este catálogo colonial ideado como hoja de ruta para nuestros pueblos próximos y lejanos, incluso hasta después de la liberación, pero esta garrafal contradicción creó cierto escepticismo en la mente de las generaciones del ISTIGLAL[1]. Pero la tecnología con su irrefrenable avance horizontal y vertical rompió con las barreras del miedo, la inseguridad y acercó la distancia para que todo el mundo pueda platicar sobre los problemas con certeza y objetividad, que algunos pretenden ocultar. Denunciar el incumplimiento de los dirigentes es una necesidad social de nuestro tiempo. Es el desafío de generaciones que han resurgido de la decepción. Pero lo que resulta paradójico e inaceptable, que esa misma casta de cabezas visibles que lleva el estado a diestra y siniestra en estos países y que luchó contra el yugo colonial foráneo, es la misma que bombardea hoy con obuses de cañón a la población. Población que un día por el supremo interés patrio, juró fidelidad en defensa del derecho y la libertad. Los hijos o nietos de esa población y de aquellos combatientes que ofrendaron sus vidas en el Sinaí, en Túnez, en Sana, en el Baida o en Trípoli… se queman y son acribillados a balazos por orden de dirigentes envilecidos por el poder, por la riqueza y por el desprecio total a sus ciudadanos.

Ciudadanos que depositaron en los dirigentes la plena confianza para llevar las riendas de la nación y la población a buen puerto. Por contra, hoy como ayer desconfiados comenzaron a lidiar contra la población, el interés nacional y el porvenir. Frustrados en las estrechas teorías, conceptos y fundamentos, libros de todos los tamaños, de todos los colores. Hundieron a la gente en teorías propias y otras universales para retener a la población y dejarla introvertida e improductiva para salvaguardar la gigantesca empresa “privada”, el estado, que está en manos de la oligarquía estatal. El pueblo se quedó sometido, su pan no se paga de las arcas del estado que por excelencia le pertenece por razón y derecho, ausente a las deliberaciones de un parlamento designado al azar y sin el aplauso popular. Y mientras el rey, el caudillo y el mariscal siguen mirándose sus rostros en aguas de otro mar... En nuestro mundo árabe, donde no hay que extrañarse de nada, de lo que ocurre en privado y en público en detrimento de la ansiada libertad, porque en realidad ya no se fijan pautas ni orden constitucional. La herencia y la sangre de los más próximos al gobernante están por encima de la constitución del país y la voluntad popular. El hijo sucede el padre, el hermano al hermano, la esposa al esposo, como pretendía Leila ben Ali, según revelaciones de Wikileaks. Urge entonces a nuestro mundo árabe un repaso exhaustivo de las aportaciones psicoanalistas de Sigmund Freud para poder determinar con exactitud si los líderes de hoy tienden a una esquizofrenia o una paranoia, o ambas cosas a la vez.

[1] Independencia

El simbolismo de la revolución

2011-02-26T22:19:00.003+01:00

Por su carácter espontáneo, democrático y popular, la revolución que sacude el mundo árabe e islámico se forja día a día con pasos seguros; enarbolando el estandarte contra los regimenes corruptos y perversos. Una revolución social con sus propias particularidades, conceptos, liderazgo colegial y coherente que simbolizan la unidad en torno a lo popular. Una nueva era que difiere de otras épocas y de otros procesos de cambio vividos en la palestra internacional.

La demanda del cambio, la justicia y la abolición de la mentalidad policial se oyen más fuertes que el rugido de los tanques o las percusiones de fuego de quien monopoliza la fuerza, pero no la razón. Sin duda, es la revolución de nuevo tipo, al parecer, su entonación es la misma desde Rabat hasta Al Manama, a pesar de la distancia geográfica y las particularidades de cada país, las voces y las acciones tienen aires de cambio y de ruptura que llevó a los manifestantes espontáneamente, no a entonar la clásica marsellesa sino el himno Himat Al Hima de Abul Kacem Chabbi, el tunecino, el canto ha sido coreado como una identidad propia y singular de la revolución árabe actual.

Las notas se entonaron tanto aquí en el Magreb como en el golfo, de un lugar a otro se prendió la chispa de la llama y la gente respondió inmediatamente plena de hartazgo y de falsas promesas que no mitigan el hambre. En las plazas tomadas por los jóvenes como nidos de protesta, las de Tahrir, se cantó un canto diferente, lleno de dignidad y de orgullo, se bailó, se rezó en árabe y en cristiano. Era una semblanza singular y moderna de pura convivencia, una plegaria por lo común, de sábado a sábado y de viernes a viernes, en las orillas del Nilo. Pero en todos estos lugares, los manifestantes fueron aupados por la convicción y airados por los duros años de mala gobernanza y despotismo autoritario. Siempre se albergó en ellos la esperanza con júbilo de ira y de carnaval. Y tuvieron que estar atentos, pacientes a no perder la mecha de la revolución a pesar de las maniobras dilatorias, el nerviosismo y la crispación del régimen. Las calles y plazas se transformaron en un gigantesco taller abierto al mundo, en una plaza sin armas ni soberbia, abierta a las deliberaciones democráticas donde cada cual puede constatar su auténtico rostro, su acción y su comportamiento; gobernantes y gobernados. Era un pulso fuerte. Más fuerte del que había, para saber con entereza el valor de la firmeza.

Se ha levantado el rostro de la desobediencia mirando hacia nosotros y hacia muchos más, la tenacidad con que se debe actuar para recuperar lo que por derecho nos pertenece. Quien se prende fuego en la plaza de Túnez, en Adén o en Rabat no sólo recupera su vida arrebatada por la humillación sino que también rehúsa la vida muerta que padecen muchos pueblos, sin ninguna justificación ni razón. Es una proclama para no olvidar nunca el concepto dignidad. La desobediencia social impone su entereza a pecho descubierto hasta que caiga el régimen. Ese régimen que es una oligarquía terrateniente, de aspiraciones estrechas y poco nacionalismo. La desobediencia levanta la imagen de Ernesto CHE Guevara de nuevo para reclamar Hasta la victoria Siempre, pero verdaderamente quien mató en los ciudadanos el espíritu de entereza, de dignidad y de independencia, quien mató a los símbolos y a las instituciones, es el que mató con la misma bala la historia. Y dejo a toda una cantera de jóvenes huérfanos que, hoy por hoy se rebelan contra la imposición y la oligarquía gobernante.

¿Donde está nuestro pasado? Es el grito exaltado en este renacer, en este sueño. Nuestro pasado fue robado por un grupo acomodado al sistema y alérgico a todo cambio brusco tanto en Egipto como en Yemen. Como decía Camus: “Todo el pensamiento humano refleja su nostalgia, el pasado siempre es mejor que el presente […] pero no es el fin del mundo lo que estamos viviendo, es el fin de un mundo”. Es una lucha abierta contra todos aquellos que no ven a los otros, no ven la desigualdad, el despojo, la mentira, la falsa vanidad, y la poca ejemplaridad que siempre cuando fallan en sus actos y proyectos atribuyen a un fantasma extranjero.

En esta revolución a los medios de comunicación les urge igualmente emprender la suya para que la imagen sea visible y esté a la altura de los acontecimientos tanto en el Cairo como en Gdeim Izik, de manera equitativa. De esta manera venceremos la distancia que ignoró al Norte de África y de esta manera se olvidó igualmente del Sahara.

CHE camina de nuevo por la calle hasta la plaza de Tahrir, para revivir y lanzar su extraordinario grito de “patria o muerte”, Porque la patria está en peligro y como el peligro acecha preferimos la muerte. Como el joven que prendió la chispa de Sidi Bouseid. Es la primavera del SUR que supera la imaginación de Praga de 1968.

Estos tiempos

2011-02-02T00:32:00.002+01:00

Quién gobierna esta soledad muerta

y este tronco podrido

sin gajos ni ramos de olivo

Este encanto encendido y

esta balada ciega de nocturnas golondrinas

Quién gobierna estos tiempos de robo, de desmán

y de despojo.

Esta tempestad y

esta avalancha donde el tiempo

ya no marca ni tampoco se expira

Esta agitación que sacude y

estos nombres diferentes

Estos tiempos de robo, de desmán

y de despojo

Gdeim izik o Sidi Bouseid,

o el pan de la discordia

Esta imagen de muertos, de balazos

y estas antiguas herramientas.

Esta veta de la indiferencia,

estos dígitos y

esta alborada en la pantalla.

Esta voz en la calle y

un general que tirita en su ausencia.

Una llama encendida,

una encarnación nueva y

un fenómeno de ira.

Esta retórica y estos somnolientos.

Esta soledad muerta que tanto se respira.

Un viejo hábito y

un palo a la rueda

Estos tiempos de robo...

El mentiroso

2010-12-11T22:58:00.000+01:00

El insomnio un hecho perdido

en mi casa irrumpió el vecino

para que dejara la suya al otro lado de la frontera.

Hundió la casa hasta el tejado, los cimientos

y hasta la cocina.

Barrió las cuatro esquinas,

arrojo sus desechos y

permaneció a mi lado insostenible en

larga espera a que abandone mi cuerpo tullido.

Su habla y locura me llevaron enseguida por camino desconocido.

Olvidé el viejo vecino de la próxima esquina, su semblante

y su dulzura.

El vecino prosaico se perdió en el cielo, en la tierra, en mi mar

de agua de piedras

con el que construye a sangre viva

mi refugio para toda la vida.

Mi vecino degolló el gallo del alba

en un intento fallido.

La protesta llego a sus oídos y

mi cuerpo aún fallido, tullido,

abierto a mar de barlovento

para que siga la vida. La geografía y el destino,

y me olvide que más vale comprar primero

el vecino.

Y me costó el coste de toda una vida.

Mar adentro

2010-10-27T12:33:00.002+01:00

Si por fortuna los lejanos golfos espolean las olas de tu cuerpo que reposaban sobre la arena. La obstinación de los pliegues husmean ensueño de corrientes cálidas marinas, que a flote llevan a solas las maravillas de tu nombre.

El despiadado pillaje de los frutos de tu vientre es lúgubre y aborta el sosiego de la seducción de las raíces del tiempo.

Y el desamparo de la gente simple de tu arcilla temen por la extinción de la foca monje, amenazada con el arpón de la indulgencia y las redes cada vez más vacías.

En la otra orilla un lamento en el vacío que no desentrañaría el misterio de la desolación frenética del hábitat de los Amraguen, que retoman con su humilde caña la mano de la amargura, a que las siete olas de mar adentro no bendecirán el despojo de la locura ni la indiferencia ante el robo de tu suelo y de tus recursos marinos.

Estos tiempos de robo...

Los seres gigantes de la luna

2010-10-20T23:28:00.000+01:00

A lo lejos se oyó la voz del espejismo cediendo los pasos al filo de la marcha de la sombra de las dunas de tu pecho, y un vendaval de llanto trajo consigo a una sibila de los confines del norte para apresar el encanto pertinaz de tu encanto.

La desmedida desmesura ignoraba la profecía por no evitar que las malditas conchas no mataran las alas enloquecidas del viento.

El rosario mítico de los años apenas se acordaba del calendario que llevaba a tu nombre y la perfidia de los pretendientes en su ilusión lírica del tiempo.

Y los gigantes de la luna quedaron en la andanza al no poder adaptarse a la hibridez de los genes que heredaste de pueblos libios, de oriundos de Adén y de guanches, que todos fueron ahogados sus pulmones por la tosferina para dormir eternamente encogidos, rememorando en silencio el alfabeto TIFINAGH entre moles azabaches de sal en el ombligo de la arena.

Se fue el hijo del Barrio: Al- Mahfud

2010-07-10T23:34:00.003+01:00

El viernes las manecillas del reloj dejaron de desplazarse lentamente por un instante. La tristeza abrigó corazones de niños, mujeres y hombres. El Mahfud dejo de existir físicamente para siempre, es el momento del reto y el recuento para tener presente las enseñanzas que encierran contenidos diáfanos: “En ningún momento la causa tendrá que desaparecer con la desaparición de los hombres”, ahí está el secreto y el ejemplo que hay que seguir por todos y para todos.

Un adiós al hijo del barrio que había escalado posiciones siempre a favor de la causa de su pueblo. Humilde en la cúspide ejecutiva. Era un hombre que pertenecía a la base popular, a la cantera de gente sencilla. Era entonces de madera saharaui propiamente dicho.

En estos momentos difíciles tus compatriotas reconocen con justicia que te fuiste sin haber caído en la fungiblidad moral y política, que restó siempre savia al proceso social y político, a la causa y a los saharauis en su totalidad. Un adiós para siempre, conquistado y merecido con honor de no haber dado la espalda al proyecto de autodeterminación e independencia, a los pobres, a los humildes que un día contigo y con muchos otros, presentes y ausentes, emprendieron el largo camino de la victoria o de la muerte. Tu gente eran tan pobres, tan héroes, tan nobles, tan justos y humildes como lo era Colomina Vieja, barriada de El Aaiún donde vivías antaño, y donde los niños del lugar, hoy mayores, veían en ti el cambio hacia un porvenir mejor, después de malos periodos de oscurantismo y de mala gestión que hasta el momento de tu despedida se sigue pagando la factura de la despiadada política de la traición y la agresión. De hecho, el pueblo te acogió en una marcha mancomunada por la disciplina, por la fe y por la entrega, porque sabe sentir y valorar en los momentos más inesperados. Es la historia que nunca abandona el juicio y la razón porque describe y escribe los pasos con abnegación y contumacia, sin importarle a quién servimos verdaderamente: al pueblo o a la insolencia de nuestros propios propósitos. Eres de los que abrazaron al pueblo para la eternidad.

El pueblo saharaui tanto aquí como en tu ciudad natal, El Aaiún, seguirán recordando tu infancia y tu rebeldía que es la causa misma. Hoy, sin embargo, El Pueblo ve cómo te lleva la muerte. Y como decía Mahmud Darwish en uno de sus excelentes versos. “…Mas ahora, tras haberme llenado de todos los motivos de la marcha,

No soy mío,
Yo no soy mío,
No soy mío.
Mi mañana lejano, la vuelta de mi espíritu errante.
Como si nada hubiera sido.
Como nada hubiera sido,
Una pequeña herida en brazos frívolos presente…
Mientras se ríe la historia de sus victimas
Y sus héroes…
A quienes mira de reojo, y se va...
Este mar, mío,
Este aire húmedo, mío
y mi nombre
_incluso si fallo al pronunciarlo sobre el ataúd_
Es mío.
“u”; uno, único, unidad
“d”: destierro, dirección, directriz que me dirige y
Me desgarra,
Este nombre es el mío…
Y es de mis amigos allá donde se encuentren,
Y es mío, en presencia o ausencia, mi cuerpo prefijado…
Me bastarían tan sólo dos metros de esta tierra
(Uno setenta y cinco para mí…
Y el resto para la flor de colores confusos
Que, despacio, me sorbe).Y es mío
Aquello que fue mío: mi ayer y lo que será mío.
…moribundo marchando hacia la muerte.
“a”: amigo de la vida, amante, amado, adiós
“hace”: hermano, humano, huerto y huérfano de hambre
“ame”: un manojo de rosas…una insólita estrella en los tejados
y una calle que conduce hacia el puerto…”

Fin. Todo tiene su fin. Que las lágrimas se conviertan en ímpetu de justicia y continuidad. Más no tengo que añadir.

Mohamidi Fakal-la

La dama del desierto

2010-05-29T23:38:00.004+01:00

Un viejo proverbio decía que la mujer es la mitad de cielo, pero para nosotros y otros tantos, Aminetu lo es todo. La gallardía de una mujer nos hizo reflexionar durante más de treinta días de huelga de hambre, en que los verdaderos causantes de la desgracia general habían preescrito que el catorce de noviembre se marcaría en la historia como un referente nefasto en la memoria colectiva de los saharauis. De hecho, la réplica sísmica de los acuerdos de Madrid sigue sintiéndose con más fuerza, a pesar del paso del tiempo.

Pues se deduce, que no se operó cambio alguno en lo concerniente a los derechos humanos, la autodeterminación y el cumplimiento de la legalidad internacional; valores universales que es necesario hoy más que nunca defender con primor contra viento y marea. Sin embargo, lejos de toda esa objetividad quimérica, la vara de doble medir sigue siendo la receta inadecuada que rige hoy las relaciones internacionales. No hay duda que la víctima continúa debatiéndose en el lado del sufrimiento, las capitales que provocaron la inacabable tragedia de los saharauis no han cambiado de nombre ni de postura, cara a una verdad apaciguada por artimañas e intereses bien tangibles como los que figuran en los acuerdos del catorce de noviembre.

El catorce de noviembre los pequeños Haiat y Mohamed se levantaron temprano con la ingenua esperanza infantil para que les cobijase de nuevo el calor materno. La madre regresaba de un viaje por el exterior donde fue galardonada por su acción en pro de los derechos humanos. Por desgracia, el reencuentro añorado se transformó en una pesadilla. En el aeropuerto de El Aaiun los gendarmes marroquíes aguardaban impacientes el arribo del vuelo procedente de Las Palmas en el que viajaba Aminetu. Una travesía aérea que cuyo número de vuelo quedó grabado con el nombre de Aminetu. Tanto en El Aaiun como en el exterior la gente vivió largas jornadas de expectativas y decepción. Pilotos y pasajeros se quedaron sorprendidos por el hecho. No hubo entonces, reencuentro alguno, ni abrazos ni flores ni caramelos para los niños.

Lágrimas de mayores y pequeños por lo acontecido a Aminetu en los pasillos del aeropuerto. Un secuestro de la dama del desierto y un procedimiento injusto que se tramó en su ausencia, pero la mujer estaba consciente más que nunca de haber emprendido de nuevo el batallar por la esperanza y la dignidad. La dama del desierto, sin miedo alguno, levantó frente al gendarme la misma bandera que tejió de los hilos de su atuendo, sin temblor de manos ni de voz.

No cedió, la obligaron a un destierro espinoso para que se encontrase con la muerte. De terminal a terminal, como si no existieran fronteras entre países ni protocolos que regulen la emigración. Ante el desorden y la ausencia de papeleo y la complicidad, la gente de bien se irguió como clamor de viento ante la injusticia y por el regreso de Aminetu. Más de treinta días de tensión y desencanto frente a la aberrante amalgama de soberbia. Sin embargo, el espíritu de Aminetu sólo era comparable con la acción de El Mahatma Ganhdi y contra todos aquellos que pretenden menospreciar la vida y la dignidad. El tiempo pasaba lentamente con hambre y sed de libertad, sin que la dama del desierto levantara el pañuelo blanco de la rendición. El mundo contemplaba a una mujer al borde del abismo. Sin duda, por parte de algunos, hubo indiferencia, mas se levantaron barreras análogas a la anaconda de arena y piedra que cargó con la vida, la gente y la tierra en estos últimos treinta y cuatro años de impedimento de reencuentro. Cargaron los arcabuces de la infamia contra el endeble e indómito cuerpo de Aminetu, pero la dama del desierto con voz inaudible a causa del cansancio, optó por la continuidad de la vida o que envolvieran su cuerpo en un sudario de colores de la bandera, sin que arrojasen en su ausencia flores marchitas de noviembre.

Mohamidi Fakal-la

Trabajo etnográfico: "Entre la concepción religiosa y la autoridad de la creencia popular" (III parte y final)

2010-05-18T22:42:00.002+01:00

....También se concentra durante los días de El Id para vestir ropas tradiciones de color blanco (especialmente los hombres) asociadas a la pureza y serenidad y la cultura de apertura, junto a la circuncisión de los niños, que es una doctrina religiosa que refleja el principio de la inserción del niño en la tendencia sociocultural. Y acompaña esta tradición, que tiene lugar durante la fiesta del Nacimiento Profético, se prepara una atadura por parte de la madre o la abuela en la que se coloca una pequeña cantidad de sal gema y “Harmel”. Dicha atadura se hace con un hilo rojo y se cuelga en la cintura del niño circuncidado y no se quita hasta después de pasados varios días de la circuncisión.

Esta es la fiesta en el Sahara, un evento festivo y ritual en el que se mezcla lo religioso con lo místico, y encarna el uso de estas creencias populares y su ejercicio de tal forma que exprese el deseo, la superstición y la voluntad de curar, incluso aunque tienden en su conjunto a la voluntad de proteger el cuerpo y defender su propiedad mediante la protección, con acciones recogidas de una cultura etnográfica compleja, contra muchas fuerzas malignas que no viven que con la división entre los individuos, sembrar el odio y el rencor dentro de sus filas, lo que es contradictorio con la simbolización de la fiesta.

EL FENÓMENO DE CHUPA SANGRE.

- Tentativa de explicar el fenómeno

Dado el hecho que explicar el fenómeno del “chupa sangre” en el Sahara se considera un hecho difícil a causa de la existencia de aspectos comunes con otros fenómenos antropológicos muy complicados y complejos extraños, ha cundido en el tejido cultural saharaui en el marco de lo que llaman algunos “mitos”, nos basamos en esta parte en los pocos y dispersados datos que hemos recogido de las lenguas de ciertos recitadores. Algunos “presumen” y otros confirman haber convivido de cerca con muchos casos “reales” durante los cuales algunos de sus familiares han sido objeto de la maldad del “chupador de sangre” por parte de chupadores de sangre, que son descritos con fuerte negrura de la piel, alta talla, y ojos rojizos, aspectos que constituyen las características principales del “Chupador de sangre”

“Chupar la sangre” como fenómeno no se puede separar de las costumbres y rituales que se asocian a ellos, pues es una fuerza natural basada en la magia y el encantamiento, con la cual desea el “Chupador de sangre” chupar la sangre de la víctima (ser humano) desde una distancia determinada en la que abunda la concentración visual y mental y transformar dicha sangre, como mencionan muchas de las fábulas, en una cabra, cordero o de forma general en carne.

Otros explican este fenómeno como si fuera una mentalidad primitiva lejos de la clarificación, basado en lo extraño, la ignorancia y el abuso, cuyo fin es poner de manifiesto la grandeza de la gente de anteriores generaciones, una mentalidad que brota de una ideología salvaje ligada al nivel de comprensión, entendimiento e imaginación… es decir que son guiados por ideas ingenuas y reveses de imaginación que empujan las personas a retroceder a las eras de la magia, la brujería y el charlatanismo y el mundo de los fantasmas.

En nuestra opinión, chupar sangre –como idea resultante de creencias y rituales heredados- es una práctica contraria a la religión que se basa en energías y poderes instintivos únicos de los Chupadores de sangre cuya situación es prohibida e ilegal, ya que sus relaciones con sus víctimas son al inicio y al final, una relación de abuso y de depredación…

Entonces, la persona chupadora de sangre maltrata simbólica y prácticamente a su víctima desde lejos, pues utiliza en esto y para esto, medios y puntos de partida mágicos que son en origen fuerzas de mal invisibles y no se pueden probar y de modo extraño y transforma torio, lo que hace de chupar la sangre un fenómeno extraño cuya extrañeza no es menor que la extrañeza de la leyenda del Triangulo de Bermudas. Dentro de este marco se dice en el Sahara que la persona chupadora de sangre, por temor a ser descubierta por la gente, se transforma en seres y criaturas animales “domésticos” (gatos en especial, tortugas, erizos, ovejas) u otros, al igual que en el caso del grupo Zuni en Nuevo Méjico cuando en su mayoría estaba compuesto de hechiceros que poseían capacidades sobrenaturales que les permitían convertirse en gatos.

Luego el Chupador de sangre procede a la ejecución de su meta basándose en muchos métodos extraños que no incluyen el arte del desfallecimiento y dominio desde lejos, asistido en ello por su gran capacidad a ver en el interior del cuerpo humano, para que elija de entre ellos los que le gusta. Chupar sangre -como creen muchos verdadera o falsamente- no es una simple imagen de la mentalidad primitiva (leyenda mística), tal como representa una fuerza sobrenatural más allá de los límites de la razón humana ejercidas por el chupador de sangre (cuando le muerde el hambre y aumenta su ansia por la carne) y que pone su sombra y oscuridad de amplia forma de dominio mental y enfoque visual o mediante reunión o saludo con las manos tal como es habitual en el Sahara. En virtud de esto y aquello podemos decir que el fenómeno de Chupar la sangre no se aleja mucho de los fenómenos antropológicos similares que caracterizan la vida de otras muchas tribus y pueblos. Es el caso de la antropofagia que es el hecho de comer carne humana (canibalismo) y beber su sangre de forma ritual, hechos a veces impuestos por el hambre y la necesidad de comer.

- Prácticas preventivas y métodos curativos.

Muchos habitantes del Sahara creen que el chupador de sangre (varón o hembra) se caracteriza con una peculiaridad sobrenatural que consiste en la fuerza de su visión, y la precisión de su vista, pues cuando mira con concentración a cualquier cosa la destruye o la perjudica, y cuando mira hacia una persona o ser vivo, puede hacerle enfermar o fallecer. Por ello no es extraño que los habitantes del Sahara se interesen por este fenómeno –en sus tentativas de defenderse de sus efectos y protegerse de sus peligros- tanto mediante la protección desde antaño con el uso de ciertos amuletos o encantamientos, algunos de ellos recogidos de la religión y la creencia islámica, y también sacados de las costumbres ligadas a su ambiente y sociedad. Es el caso de la expresión: Salah Wa el melle Elena, “Granos de acacia y sal viva”, que se lee y recita repetidamente sin olvidar hablar de ella y tratarla en la mayoría de sus creaciones artísticas, literarias y filosóficas, de conformidad con las palabras del profeta (RSL): “Esclavos de Alah, curaos, pues Allah Loado y Todopoderoso ha creado para cada enfermedad un remedio, salvo para la vejez”.

Se manifiesta especialmente el temor de los saharauis al fenómeno de “chupar sangre” y los peligros que resultan de ello, ya que conduce en ciertas ocasiones a la muerte y la perdición, a través de muchas prácticas y reacciones entre las palabras y los hechos, lo cual entra en el marco de sus tentativas de enfrentar el perjuicio resultante de dicho mortal fenómeno y que mata con toda certeza.

Cuando se teme por el hombre, y los hombres son los que están más expuestos a que les chupen la sangre, del perjuicio que resulta de este extraño fenómeno, pintan su frente y cuello con alquitrán o le dan cigarrillos y tabaco, y por este motivo y otros muchos más, se explica que muchas mujeres moras empleaban el tabaco en una determinada época, sobre todo en Mauritania y sus zonas vecinas, puesto que el chupador de sangre prefiere que su víctima tenga sangre pura no contaminada.

Junto a estas abundantes prácticas que no salen del círculo de las fantasías y temores de la gente, hay otras acciones preventivas, que entran a su vez en el marco de la medicina mística o el tratamiento con la ayuda de espiritismos, cuyo objeto es proteger el cuerpo, defender su propiedad mediante amuletos y talismanes, u otros elementos totémicos animales o vegetales que se cree simbolizan la buena suerte y son fuente de bien, para alejar el mal en cualquiera que sus manifestaciones. En este marco recurren los saharauis en cuanto entra de forma inesperada un hombre chupador de sangre a poner una aguja de coser, sin que les viera, en el interior de un calentador de agua para preparar el té, maghrech. Esta operación preventiva es la mas común y empleada en el Sahara

Sin embargo, cuando ocurre la lesión, o mejor dicho la desgracia, se recurre a un marabot, adivinador o adivinadora, de reconocida reputación, para que con la eficacia de sus métodos llegue gracias a la ayuda de útiles y medios curativos terapéuticos sobretodo a determinar el grado de exposición de la victima al chupado de sangre. Esto es un asunto positivo durante las primeras fases del tratamiento, y puede que llegue el adivinador a la posibilidad de “obligar” al agresor, chupador de sangre, a presentarse y desde donde esté para presentar sus excusas y devolver la sangre chupada, y en dicho caso se dice en hasaniya “Rad lu damo”, le ha devuelto su sangre.

Y para que tenga lugar el proceso de tratamiento -que le acompañan rituales populares especiales- de forma practica y eficaz, se pone –y Allah es el Sabio- un cuerno, cuya naturaleza ignoramos y del que se dice que contiene sagacidad, en un recipiente lleno de agua, leyendo una serie de peticiones, versos y otros en voz baja que casi no se escucha. Es natural que el enfermo y las personas que están con él al oír decir dichas peticiones crean en su eficacia y efecto… y además de estos métodos, hay otros muchos.

- Caso real con fases emocionantes

Una familia saharaui nos contó que uno de sus hijos sufrió un relativo chupo de sangre por parte de un chupador de sangre perteneciente a una casta negroide, Lekwar, que representa una minoría negra en la formación humana que constituye el pueblo mauritano y sus vecinos y que habla en dialecto individual llamado “tekruria” –todos los colores–.

En una de las rutinarias reuniones familiares, el niño –la víctima- que era muy travieso y sonreía constantemente, fue objeto de un hombre chupa sangre que les visitaba a menudo hasta que tuvo la ocasión y chupó la sangre del pequeño después de planificar bien su operación, dejando al niño como un cuerpo “inerte” en el que no había movimiento y al que se le escapaba la vida.

Los familiares del joven quedaron estupefactos, y se apoderó de ellos el susto y el miedo, dudando algunos de la conducta del hombre negro que tenía los ojos rojos, larga talla, era también muy nervioso y se movía constantemente. Creaba dudas y se caracterizaba por el silencio y la ambigüedad.

La experiencia y el conocimiento son fundamentales en estas situaciones, la abuela del niño confirmó que lo que sufrió su nieto era uno los casos de muerte mediante la petición, la toma y el dominio a distancia y que la sangre de la víctima se encontraba en posesión del hombre chupador de sangre. La mujer no descubrió su identidad, pero pidió tomar medidas inmediatas, porque todo retraso en este sentido expondría al joven a la muerte.

Se extendió la noticia con la velocidad del rayo entre muchas personas, especialmente entre las que se relacionaban con la víctima y su familia. Esto transformó la víctima, el niño chupado, de ser un pequeño muy inquieto a ser otro niño diferente que se movía poco, concentrado, flaquito e incapaz de realizar ningún trabajo y sin apetito.

Los familiares de la víctima se movieron en más de un aspecto y en todas las direcciones durante varios días en busca de Fakir –adivinador– que poseyese la sagacidad del chupo de sangre y si fuera necesario recurrirían a otro chupador de sangre más conocedor y que tuvieran una fuerza contraria –o lo que algunos llaman “magia blanca” capaz de hacer retornar las cosas a su ritmo habitual… y eso es lo que ocurrió efectivamente, lo cual dejó manifestar una imagen de tristeza preocupante de entre muchas imágenes similares vividas por los habitantes del Sahara en las épocas pasadas.

Sin embargo, los habitantes de la región confirman que esta clase de gente “chupadores y chupadoras de sangre” aun existe y vive en el Sahara, aunque muchos de sus individuos tienden a hacer más el bien que el mal, lo que les ha permitido integrarse rápidamente con las otras familias, a pesar de que este fenómeno tiene muchos peligros.

Queda por decir que en general el tema de chupar la sangre en el Sahara es uno de los temas más importantes que requieren de los investigadores, antropólogos y otros especialistas en la interpretación de los comportamientos de la sociedad y los rituales de sus individuos, profundizar el estudio, la discusión y el análisis de este raro fenómeno debido a los peligros que encierra y que a menudo constituyen un factor directo de propagar el miedo y el estupor entre las personas y grupos.

ENCANTAMIENTOS Y AMULETOS:

Como las otras comunidades beduinas, los Hasnitas creen muchísimo en la envidia y el efecto del mal de ojo y los daños que pueden resultar de ellos y que sobrepasan el cuerpo para comprender los bienes, las relaciones y los cargos sociales y otros. Esta obediencia se manifiesta especialmente en los rituales y prácticas populares que reúnen entre las palabras y hechos, entre ellos los encantamientos y amuletos, la protección con escapularios y amuletos y otras muchas cosas.

El miedo de los Hasanitas a la envidia consistente en que “la persona vea un bien en poder de su hermano y desee que la pierda para le sea a él único” (La lengua) Muawiya que Allah lo admite había dicho: “Toda la gente consideró sus tierras salvo el envidioso; no le gusta nada salvo que desapareciese el bien de su hermano”. El envidioso es una persona que padece enfermedad psicológica, rencoroso de todos los bienes que alegran a los demás, incluso el envidioso puede hasta envidiar a una persona muy pobre que no posee nada, los egipcios dicen: “Envidian hasta el desnudo por haber comprado jabón”, es decir que envidian al pobre y necesitado incluso por cosas simples y de limitado beneficio.

“Maldita sea la envidia”, así dicen los hasanitas en su dialecto popular siempre que oyen esta reprochada palabra que comprende un maligno significado y una mala acción, tal como se recoge del Hadiz “La envidia come los favores tal como come el fuego la leña”. Pues el envidioso no sólo perjudica al envidiado, perjudica a su propia persona, pues se le vuelve contra sí su hecho, beneficiándose de él el envidado al decir del poeta árabe : “He sido envidiado y Alah aumentó mi envidia, que no viva quien no viva un día sin ser envidiado, la persona no es envidiada más que por sus ideales, su saber, su situación, su ropa, su generosidad”, y añade otro : “Soporta la maldad del envidiador, porque tu paciencia le mata, puesto que las llamas unas comen a otras si no encuentran qué comer”. La envidia significa el mal efecto del mal de ojo, es la acción del ojo y la meta de quien hace mal de ojo, es decir, que la persona se afecta mucho por el ojo, tal como significa lingüísticamente “desear que desaparezca un bien de quien lo merece y quizás habrá en ello acción para que desaparezca”. Según el dicho: “La envidia es como el óxido, come el hierro hasta debilitarlo, e igual cosa sucede con la envidia en el corazón, lo enferma hasta debilitarle”

En cuanto al ojo, es según la expresión de Ibn Jaldun: “El efecto del alma del maleador de ojo cuando desea con su ojo afectando personas y bienes y abuso en deseo, resultando de ello entonces que él deseara usurpar dicha cosa de su característica”. Dada la gravedad del ojo y su nefasto afecto sobre la persona a la que se echa el mal de ojo y el tocado (el infectado del mal de ojo) encontramos al Profeta (RSE) decir: “De tres no salva nadie: el creer, la superstición y la envidia, pues cuando crees no darás en meta, cuando superticias no retrocederás y cuando envidias no llegarás”, recitado por Termedi. Es también el útil esencial de la envidia (el golpe del mal de ojo, infectar con el mal del ojo) y lo que se dice para apresurarse a su maldad y agresividad con la palabra “Maldito sea el mal de ojo” ante toda suerte, bienes o abundancia de bienes, salud, y belleza. El mal de ojo destruye lo que envidia para que se apodere de él en un estado de “mironismo posesivo” (poseer a través de la vista deseosa del envidioso) y de allí la creencia de la gravedad de la visión del envidioso y su peligrosa fuerza destructora, pues es suficiente con una sola visión llena con el deseo de apoderarse para que la desgracia afecte al tema envidiado.

Como resultado de su fuerte temor del mal de ojo y de la envidia, los hasanitas practican muchos rituales verbales y se protegen con muchas versiones habladas que no sale del círculo de su beduina imaginación y de su cultura popular, pues cuando tropiezan con alguien famoso por el mal de ojo, que ve una cosa determinada y la comenta, le hablan inmediatamente con palabras y expresiones fruto del imaginario popular o recogidas del texto coránico o el Hadiz profético.

Pues las peticiones (y su colección de talismanes) provienen del verbo “recurrir” y significa el “grito” es decir los nombres escritos colgados sobre la persona para protegerla del mal de ojo y de los demonios, mientras que “rakia” significa pedir ayuda a fuerzas invisibles y sobrenaturales para obtener un asunto beneficioso o perjudicial según el caso.

Los encantamientos son versiones verbales recogidas en su mayoría de textos y libros religiosos (Coran, Hadiz profético...), y se caracterizan por la santidad de su contenido y la retórica de sus métodos, caracterizados por su rima para que aparezcan como palabras rimadas semejantes a la poesía, y el objetivo final esperado de su recitación o repetición es la neutralización del efecto del mal de ojo y evitar los daños causados por la envidia. Mencionamos en este aspecto los modelos siguientes:

- Me he protegido con Sad de Samad, el Ha y los dos M de Mahoma

- Te ruego con el cuerpo de Mahoma cura a mi cuerpo de todo mal durante toda mi vida

- Di: Me refugio en el Señor del rayar del alba, del mal de lo que ha creado

- Di: Me refugio en el Señor de los hombres

Ligado a esto vemos que los hasanitas han recogido muchos de los rituales y expresiones verbales de su vivida realidad con el deseo de combatir el poder del dañino mal de ojo. Por ejemplo el poner un tamiz al lado de la mujer que ha dado a luz para protegerla del mal de ojo de los envidiosos, pues cuando la mujer pare ponen un tamiz cerca de su cabeza bajo la jaima y se pone dentro del tamiz un trozo de sheba, una aguja, un cuchillo y tinta de ojo, es decir el khol que se usa para hacer la raya del ojo. Por su parte al niño le ponen un atado en su mano compuesta de sulfuro y fósforo, sal y sheba. La sheba es una sustancia de color blanco transparente de sabor salado y que se considera como una materia esencial usada mucho por los hasanitas para ahuyentar los peligros resultantes del mal de ojo. Cuando alguien siente que le ha afectado el mal de ojo, quema un poco de sheba y la apaga en el agua y ese líquido lo vierte en un lugar que no atraviesa nadie.

En algunos casos, los hasanitas proceden a quemar un trozo de la ropa de la persona que ha lanzado el mal de ojo o quitqan algunos pelos de su cabeza y hacen una plegaria: “Ala weili ma guelt chi” (Que me maldigo no haber dicho nada) o hablarle con palabras preventivas “Femak lahsu kelb” (Un perro ha lamido tu boca)

Además de esto, la gente del Sahara recurre a crear una serie de versiones verbales con el mismo fin, con lo que la lengua se convierte en un soporte defensivo y preventivo y un medio de protección que transforma la función inicial de comunicación y diálogo para darle la fuerza de proteger al hombre de las maldades que puede sufrir a causa de la envidia de otros y su deseo de que desaparezcan los bienes que ha recibido de Alah. Entre los ejemplos más comunes entre los hasanitas de expresiones que protegen del mal de ojo mencionamos:

- Cinco y cinquito en tus ojos y la sexta te ciega

- Que seas ciego y tu remedio sea en el cielo

- Que se te den fastidios y malestares,

- Que sea ciego quien hace mal de ojo

- Que tu veneno sea bajo tu talón

- La leche y la espuma y el camello con giba

- Que se enfríe tu veneno tal como se enfría el agua en el viento del Este

Y en el mismo contexto, encontramos al difunto poeta Hasanita Mohamed Maroua Rosafi decir al describir la envidia y verla como una mala costumbre para pedir abandonarla y dejar de emplearla al decir:

Oh, envidioso qué te ha ocurrido
Te queda un lugar por donde atraviesas
No envidias a nadie que te ha ganado
Pero haz tú lo que te permita ganar

Además de esto, los saharauis se defienden inmediatamente al oír palabras reprochadas especialmente lo que se liga al mal de ojo con muchas recitaciones y encantos populares como:

- Ciego y tuerto... granos de Deidan y de Lekwar

- La ceguera de Fala… y la mala situación

- La ceguera de Bey Bey que ha nacido sin cabeza

- Los astros y la montada maldad

- La mudez de Deih no dice nunca ni sí

- La acidez de Bah que le ha hecho llorar durante su rezo

Y luego:

- Mi nombre es Salka y estoy acurrucada en mis bienes

- Un palo con dirección al Norte buscando la paz

- Mi dedo en Cuscus

- Mi mano en mi espalda

Y cuando se levanta la tempestad de arena, se le enfrentan los hasanitas diciendo:

- Oh, viento pasa de lado que nuestra jaima cobija al Profeta

Y además de esto, el hombre del Sahara se ha habituado a recibir la mañana con el siguiente dicho popular en signo de bendición y de bienvenida:

- Nos hemos levantado de madrugada como buitres sobre panes

- La mañana de cabras con sus cabritos debajo

Mientras que al atardecer, repetían:

- La bendición del hijo de Um El Jair

- Hemos anochecido el anochecer del bien

Y teniendo en cuenta que los habitantes del desierto están en constante desplazamiento a causa de sus condiciones climatológicas, cada vez que seestablecían en un nuevo hogar, repetían palabras de bendición como:

- Nuestro hogar es un hogar bendito en el que esta sentado el Profeta

Y también:

- Nuestro hogar es un hogar bendito en el que esta tumbado el Profeta

Y ligados a la necesidad del agua y las preocupaciones diarias para conseguirla las mujeres saharauis recitaban muchas expresiones populares cuando viajaban sus maridos e hijos para traer agua, de entre ellas :

- Nuestra caravana de búsqueda de agua es la caravana del profeta, se va y se viene victoriosa

Y luego:

- Nuestra caravana es la caravana de las garrapatas se va sin encontrar palabra

Mientras que al cambiar de hogar, el hombre saharaui repetía:

- Triunfador, Triunfador, anda y venga

Y la expresión;

- Oh, Triunfador, Triunfador, Venga, Venga

TEMOR Y SUPERSTICIÓN DE LOS ANIMALES:

La superstición es el hecho de ser supersticioso del mal de ojo, y no ha venido sobre este ejemplo que por eso. El origen de la palabra es único e indica la ligereza de una cosa en el aire, y de ello el pájaro. Ibn El Azir había dicho que Alah le acuerde clemencia. Y su origen de lo que se dice, ligereza con malos y raros pájaros y lagartos y otros.

Y tener superstición de los pájaros es ser pesimista, y ser pesimista es contrario a la bondad. El origen de esta palabra indica el lado izquierdo y el Profeta (RSL) consideraba el pesimismo como una parte de El Jibt, que es la magia siendo dicho en el Noble Hadiz: “El odio, la superstición y el picado son partes del Jibt” recitado por Abu Daud, y la suposición, o tanzir, es una acción que se basa en la ilusión y la imaginación y es más antigua que el tiempo, pues Alah nos ha informado que el Faraón y sus gentes sintieron superstición de Moisés y de quienes estaban con él, “Y si logran bien, dicen este nos pertenece y si les afecta mal de superstición de Moisés y los que estaban con él”

Contrario a esto surge el optimismo, que es contrario a la superstición, Ibn El Azir, Paz de Alah sobre él, había dicho “Sentí optimismo con esto y sentí aligerar el corazón”, y Ibn Hajez había dicho también: “El optimismo en lo que sea bueno y malo, la superstición en lo malo únicamente”

Y ha aparecido en el Noble Hadiz lo que pudiera referirse a la mala suerte de los pájaros, pues se ha mencionado del Profeta (RSL) que ha enseñado a la gente una petición: “Quien vea en los pájaros lo que no le gusta debe decir: Oh Alah no hay más pájaros que los tuyos y no hay más bien que el tuyo y no hay más ídolo que Tú; no le afectara en nada” y el optimismo es una buena palabra con la cual se alegra la persona, Ibn El Azir había dicho: “El optimismo se puede aligerar y es como si la persona estuviese enferma” y oye a otro decir: “Oh, vivo” y oye a otro decir: “Oh encontrado”, y se pone en su mente que se curara de su enfermedad, y encuentra lo que le faltaba, y espera la veracidad de esta noticia, y se alienta con esto por haber procedido del optimismo según se ha convenido. Y se dice de ello: “fuiste optimista”, el Profeta se alegraba cuando oía palabras como “Oh Adulto, Oh aprobado”.

En el Sahara mucha gente tenía superstición del gato negro, y creían que atraía el mal y la mala suerte, sobre todo después de encontrarle de noche, y también del búho, que son símbolos de superstición y presagio de la cercana muerte. El búho en la creencia de muchos hasanitas no se consideraba un pájaro, mientras que era un cúmulo de piedras sobre una tumba que se ha convertido con el paso del tiempo en un pájaro que habita los lugares abandonados del Sahara –y aun- evitan dejar sus ropas fuera y sobre los tejados por temor a que les viniera de noche el búho. Muchos de ellos interpretan ver en el sueño este odiado pájaro con la entrada de un ladrón en el hogar y el robo de todos los artículos que tuviera la familia. También hay superstición sobre el cuervo, que es un pájaro de mal presagio debido a su voz y su fea forma. Muchos hasanitas creen que quien sueña que está comiendo carne de cuervo será expuesto a una gran difamación que pudiera afectar a su reputación y honor, contrariamente a los beduinos de Libia (por ejemplo) que ven con buenos ojos al cuervo, diciendo al oír su voz: “Bien lo que diga el pájaro. Si es bien es para nosotros y tú, y si es mal es para él solo”

Y también existe el vampiro cuya visión en el sueño significa la existencia de un hombre mago o de una mujer maga que amenaza uno de los miembros de la familia, mientras que su visión muerto en sueños simboliza un doloroso accidente. Se interpreta el aullido del lobo con la existencia de demonios, y dicen si el hombre sueña con el lobo lamiendo sus cabras, significa que va a perder algo muy valioso de sus bienes, sin embargo creen que la mordedura del lobo en sueño simboliza muchos bienes y favores.

También hay una gran superstición entre los hasanitas con los reptiles, especialmente el escorpión, pues creen rotundamente que el escorpión quemado es símbolo de certera muerte y que quien sueña que está comiendo un escorpión eso significa que esta comiendo bienes prohibidos ilícitos. Mientras que la visión de dos escorpiones peleándose simboliza que va a ver un rápido pleito con un prójimo que pudiera llegar hasta la justicia.

Y a pesar de que la serpiente simboliza en la mentalidad árabe la envidia y el odio, los hasanitas son ven bien el tropezar con una serpiente durante el viaje, y dicen que si la serpiente se para delante de una mujer embarazada es un símbolo de que tendrá un hijo varón, y si la persona sueña que una pequeña serpiente le muerde, es símbolo positivo de que se salvará de una profunda herida.

Y también el asno entra en el pensamiento místico del Sahara, existiendo la creencia que el demonio monopoliza al burro, y por ello se apresuran los hasanitas a leer estas dos Suras “Di: Me refugio en el Señor de los hombres” y “Di : Me refugio en el Señor del rayar del alba” al oír el rebuzno del burro, y algunas familias interpretan el hecho de que una mujer vea un burro en sueños con su divorcio y que el hombre que vea este animal en sueños significa que se va a entrevistar con una gran personalidad y tendrá buen puesto en la sociedad y también quien vea a una burra pariendo en el sueño se duplicarán sus bienes y favores. Esto al lado de otros animales como la liebre, que muchos no se atreven a comerla por considerar que es reprochado o mal visto. El hombre del Sahara cuando tropezaba con una liebre, dejaba de viajar ese día contrariamente a si veía a las gacelas de rica carne, que simbolizan el optimismo y buena suerte. Lo mismo pasa con los caballos que simbolizan enfrentarse al mal, y por eso los Hasanitas protegen sus almas y cuerpos con herraduras de caballos. Esta tradición de origen árabe se prolonga a creen que la herradura del caballo era en lejanos tiempos el símbolo de “Achetrot” y cada que persona que encontrase una herradura la cogía con optimismo por considerar que el dios Achetrot se la había regalado. Y muchas personas en el Sahara creen que los caballos habían descendido del cielo, y por ello los caballos genuinos siempre andan con la cabeza erguida, tal como creen que si los caballos relinchan continuamente, y giran a su alrededor, y se apoyan sobre sus pies posteriores, simbolizan la existencia de un peligro que les amenaza.

En la creencia popular Hasanita también se cree que el que sueña haber montado sobre un caballo obtendrá un gran prestigio, y soñar con un caballo equipado con su silla de montar significa la entrada de una mujer al hogar, resultado de un matrimonio o en feliz visita.

Esto además de muchas creencias populares y diversas formuladas por los hasanitas en el Sahara a la talla de sus pensamientos totémicos y su amplia interpretación mística y antropológica de las cosas, y por ello, ligan la larga vida con el buitre, la valentía con el león, la fidelidad con el perro, el temor con la gallina, la vigilancia con el gallo, la paciencia con el camello y el asno, y la astucia y la perspicacia con el zorro y otros muchos modelos.

Trabajo etnográfico: "Entre la concepción religiosa y la autoridad de la creencia popular" (II parte)

2010-04-10T16:11:00.004+01:00

Cuando se le caía un diente de leche a un niño, éste lo cogía entre dos dedos, miraba hacia el sol y lo tiraba diciendo: “Oh sol, cámbiamelo por otro mejor” y siguiendo esta antigua tradición, los saharauis a cuyos hijos les caían sus primeros dientes, ordenaban a sus pequeños cogerlos y arrojarlos en dirección del sol, durante su ascensión repetían las siguientes palabras: "Oh, Sol coja el diente de un burro, y dame el de una gacela".

La mujer que no pare más que hijas realiza lo que se llama etaguib y significa que trenza su pelo de una manera particular. O recurren a colocarse una sola pulsera de tobillo en lugar de dos. También se aconseja a estas mujeres ir en el cuadragésimo día después del parto a algunas de las familias que han tenido hijos para ser bendecida por esta familia y pedir a la dueña de la casa agujerear la oreja de la hija pequeña para que le sigan hermanos varones. Y aparecía en el libro de los Hanbali (escuela jurídico-religiosa islámica que se dedica a resolver los problemas que puedan surgir en el contexto de la Ley Coránica) que perforar los oídos de las hijas para decoración es permitido pero se repudia en los muchachos varones y en las decisiones del Juez Khan, de los hanafitas. No está mal visto perforar las orejas de las hijas, porque se hacía en la era preislámica y el Profeta no lo censuró de entre las otras prácticas populares que no trascienden del círculo del pensamiento místico del hombre hasanita en el Sahara. La mujer que desea tener hijos varones recurre a beber la orina de la camella que sólo pare machos y da de beber su orina a la misma camella para tenga el efecto recíproco, además de comer algunos huevos de serpiente… y otras muchas cosas más. Cuando se consigue este anhelo y dicha mujer da a luz, se sacrifican cabras y se ulula y la madre del recién nacido pone en su frente una mancha de color verde o cuelga un anillo en su cabeza.

Además de esto existe la creencia en el Sahara que cuando la mujer cuyo periodo de parto se acerca, se dice que ha puesto uno de sus pies en la tumba y el otro su borde, simbolizando que está más cercana de la muerte que de la vida. Es un ritual popular hasanita basado en la creencia mística ligada a la vida, la muerte y la extinción

Y también cuando una mujer saharaui sólo pare niñas su familia recurre a llamar a la última de ellas con el nombre de Tawfa, Basta, o Izana, Suficiente, ambos nombres simbolizan convicción y suficiencia, y en ello culmina una clara señal de deseo de tener varones, anhelados por mucha gente, que los prefieren a tener hembras, y que es un deseo que se prolonga en la mentalidad asentada, en el pensamiento del ser humano de las comunidades agrícolas y trashumantes… y de esta forma se dice al hombre que acaba de tener una niña que "se le ha caído una cocina" o que “ha sufrido un chichón”. Sin embargo al que acaba de tener un hijo varón todo el mundo se apresura a felicitarle, por el hecho de haber "tenido una jaima".

Antiguamente los hasanitas recompensaban a la niña seguida de su hermano varón poniéndole lo que se conoce como redila, trenza en la frente, decorada con muchas joyas y perlas especiales y abalorios que producen sonidos siempre que la muchacha mueve su cabeza. Los habitantes del Sahara interpretan dichos sonidos como sustituto de petición de salvación, paz y longevidad.

Otra costumbre popular común en el Sahara, y que se inscribe en la interpretación mística de los acontecimientos de la vida y sus dificultades, es la de que muchas mujeres de recurrir inmediatamente después de peinar sus cabellos y cortar sus uñas a librarse de esos restos escondiéndolos en un lugar secreto por creer que existen quienes los manipulan para efectos malignos. En medida de la proliferación de estas creencias se extiende la incapacidad de enfrentarse la realidad y entender sus secretos. Hecho que hace que la persona corra engañada detrás del dominio místico de su presente y futuro mediante la atadura de su esperanza en imágenes engañosas y hacer que se desvanezca miedos, debilidades e incapacidades ante enemigos místicos simbólicos visibles e invisibles

En el ámbito de los sueños hay muchas explicaciones que no salen del círculo de las creencias populares por los cuales se interesan los hasanitas y que se ligan a las imágenes y visiones que llenan su oculta imaginación durante el sueño, "siempre el sueño es hermano de la muerte" como dicen. De entre estas explicaciones las lágrimas durante el sueño, son signo de muerte de un conocido; soñar con una boda es una señal de muerte, por el contrario soñar con la muerte significa longevidad y larga vida; ver el mar en sueños significa que se va a entrar en batallas; el hundimiento se interpreta con el fracaso, mientras soñar con la henna (tinta para tatuaje tradicional) se interpreta con un pleito; soñar con la subida a una montaña podría significar que el soñador ocuparía un cargo supremo, y ver pescado asado durante el sueño podría simbolizar la obtención de abundancias; mientras que el sueño con escorpiones y serpientes podría significar la existencia de envidia… y hay muchas otras interpretaciones que toman su significado de diferentes observaciones y audiciones de sueño que no se pueden creer en muchos casos.

De entre los otros rituales populares extraños hay que destacar la opinión de los saharauis sobre los días de la semana. Prefieren viajar y poner nueva ropa el martes, contrariamente al viernes, designado a la pureza y a la ablución siguiendo la Doctrina Profética. También se aconseja no lavar la ropa el miércoles y sábado y no peinar el pelo y cortar las uñas en el domingo, y acompaña a estos días recitar una serie de refranes seleccionados que reflejan el temor de la comunidad hasanita de las desventajas que pueden atraer esos días, entre ellas:

- Leznein ifikna min si chein: Lunes que nos salve del mal
- Ezlaza ifikna min waaza: Martes que nos salve de las enfermedades
- Lareba ifikna min daawa mgareba: Miércoles que nos salve de un insulto maligno
- Lejmis ifikna min dihlis: Jueves que nos salve de los túneles oscuros
- El jumoa la isaiel aleina demaa: Viernes que vertamos lágrimas
- Esebt sabet we saad nabet: Sábado alentador y suerte creciente
- El had ibati anna lahd: Domingo que tardemos mucho en ver el sepulcro…

En el Sahara, los hasanitas no pasan por encima de una persona si está dormida ni hacen pasar por encima de su cuerpo un recipiente por temor a que lleve puesto un escapulario que contenga los nombres de Al-lah.

Las creencias populares del Sahara incluyen igualmente las piedras preciosas, cundiendo la fe de la eficacia de la piedra zinzira, de color verde, en la prevención del mal de ojo para los niños pequeños así como la piedra chriaa, usada con frecuencia en los collares y anillos, pues se cree que tiene la cualidad de proteger del mal de ojo y la envidia. Igual ocurre con otras piedras como “El Puro Leban”, de color amarillo, el Kus, piedra preciosa de color, y piedras como el Meyal, a la que recurren las mujeres cuyo parto se ha retrasado quemándolas como incienso… Semejantes creencias juegan el papel de mecanismos de defensa, crean psicológicamente un grado de satisfacción ante el incierto destino y siembran la calma en la psicología del hombre que sufre tensiones.

Hay muchos ejemplos ligados a los ritos del matrimonio en el Sáhara. Pasadas pocas horas después del clima festivo animado por los igawen (cantantes populares tradicionales), durante los días de la boda, se presenta el novio, al que se apoda Sultán o Mulay, con todos sus uniformes y rodeado por todos los individuos de su familia en una marcha fervorosa llena de aplausos, sgarits (grito de júbilo de la mujeres) y canciones con las que se desea expulsar a los malos espíritus y los demonios que participan habitualmente en este tipo de eventos para hacerlos fracasar. Por ello se aconseja al novio tener un cuchillo (o cualquier otro utensilio de hierro) en su mano o en su bolsillo, debido a que los demonios o diablos rehúyen el metal.

El novio antes de entrar en la jaima, debe dar tres vueltas alrededor de ésta creyendo con ello en el inicio de una alegre vida matrimonial, contrariamente a la novia, que no se presenta hasta que acabe la fiesta, a horas tardías de la noche, una vez embellecida, trenzados sus cabellos, cosida a sus ropas conocidas con el nombre de baisa, una ropa blanca y otra negra que no deben ser cosidas por una mujer divorciada o viuda, por superstición a que el destino de la novia sea idéntico al de la costurera.

Añadimos a esto zikaf, rabt o gbid dhar, que en dialecto hasani significan un tipo de magia practicada por un mago o por una bruja que solicita a los demonios que el novio sienta la total impotencia en el momento de yacer con su esposa. Estas prácticas son conocidas en caso del hombre como Atar y de las mujeres Anudar, a partir de un proceso de magia consistente en cerrar y abrir, y basado en un grupo de herramientas que se abren y cierren como el candado kifl, las tijeras mikas, la puerta bab, las latas ulab. Y se prohíbe al novio o la novia responder con la voz a cualquier persona que les llame por su nombre.

Otras prácticas populares preventivas contra la impotencia que ejercen los hasanitas para hacer fracasar el efecto de zikaf o gbid dhar y evitarlo es que el novio se siente encima sobre sus sandalias en la jaima de la boda o que ponga una aguja de coser en su sandalia derecha o camuflarla en el interior de la pernera derecha de sus pantalones

En cuanto a la mujer, hay otros rituales preventivos que se emplean en vista de proteger su honor y su castidad. De entre ellas se puede señalar que la madre recurra a agujerear un antiguo plato con agujero grande que permita ser atravesado por la niña siendo aun pequeña, de arriba hacia abajo comenzando por la cabeza, tres veces al menos. Durante esta operación la madre debe repetir lo siguiente Minti hait, uld nas jait, es decir "Mi hija es una pared, y el hijo de la gente es un hilo" y luego procede a ocultar el plato agujereado en un lugar seguro.

Otros rituales y creencias especificas a Id El-Adha (Fiesta del Sacrificio):

La cultura hasanita que caracteriza al hombre del Sahara, como dato ideológico y de conocimiento, resultante de un ambiente beduino, ha estado y de manera constante atada a los buenos métodos y valores tribales, se ha interesado por resolver muchos temas y asuntos extensamente relacionados a los comportamientos e ideas de las personas y sus comportamientos individuales y colectivos.

Entre estos temas, encontramos ritos y costumbres populares y las creencias y prácticas místicas que las acompañan, que se han arraigado en la memoria de la gente, se han reproducido y han obligado su presencia en el tiempo y en el lugar, entre ellos las manifestaciones de alegría, miedo y tristeza. Se trata de comportamientos etnográficos que implican vacío de pantomímica y exageración, revelando la existencia de una cultura paradójica que recoge sus elementos de una mentalidad compleja, difícil de analizar en muchos casos. De la profundidad de esta cultura popular que promueve un conflicto dialéctico entre el medio natural y la cultura (o “Lo crudo y lo cocido” según el ensayo del antropólogo Claude Lévi-Strauss) ponemos de manifiesto algunas de las prácticas populares caracterizadoras del festejo de la comunidad hasanita en la celebración de Id El Adha

Encarnación simbólica de la muerte:

Id El-Adha es una alegría que se arraiga en los corazones de los musulmanes y un evento de sacrifricio antiguo en el tiempo. Durante el mismo la gente expresa su alegría y felicidad mediante el uso de nueva y pura ropa, limpiar las casas y preparar los utensilios y muebles. En él también prevalece la tolerancia y se refuerza la atracción de la reunificación mediante el intercambio de visitas entre los parientes y seres queridos.

Id El-Adha simboliza en la memoria popular hasanita los acontecimientos conmemorativos que encarnan la simbolización de la muerte (matanza y sacrificio). Se trata de un antiguo ritual de sacrificio en la historia del Islam en el cual mencionó Alah Todo Poderoso la historia del profeta Abraham, quien estaba a punto de matar a su hijo Ismail en respuesta a la petición de Alah, pero finalmente cambió a Ismail por un gran cordero en pro de Alah. Por eso se le llamó Id El Adha, por ligarse al sacrificio. Y en el Hadiz se dijo que “los habitantes de cada hogar están obligados cada año al sacrificio". Los sacrificios de El Id constituyen la principal actividad de la fiesta de conmemoración de Achura. Es típico de esta festividad utilizar el fémur del cordero para hacer la marioneta conocida como Achur. Entre los marroquíes se utilizan las pieles de ovejas y cuernos del carnero.

Rituales y prácticas populares:

La gente del Sahara vela a menudo a recibir El Id con muchas preparaciones siguiendo en ello la tolerante doctrina profética, puesto que durante la noche de El Id, las mujeres saharauis proceden a pintar sus manos y piernas con alheña y tatuajes resultantes de su uso (o el bienestar como se conoce localmente), como forma de celebración simbólica con el cuerpo. También limpian las casas y preparar los utensilios y los equipamientos necesarios para dicha ocasión.

La celebración de Id El-Adha comienza con la realización de la oración del Id en la mañana del primero de sus cuatro días y la culminación del sacrificio. Durante éste salen los niños después de haber vestido sus nuevas ropas y nuevas joyas o adornos. A lo largo del día la gente intercambia las palabras de enhorabuena y bendición y continúan las visitas entre ellos hasta el rezo del mediodía, donde se comienza a almorzar y donde, y aun persiste, tiene lugar una de las tradiciones de los habitantes del Sahara que es presentar incienso y perfumes a los huéspedes antes de que salgan. Elegir las mejores calidades de perfume aun constituye un asunto común y habitual entre los hasanitas

Después de la oración se matan a los corderos poniéndoles pequeñas mezclas de cebada y alheña en sus bocas, y sacrificándoles en dirección de La Meca, Kebla, mientras se recita el versículo: ‘Es cierto que te hemos dado la Abundancia, por eso reza a tu Señor y ofrece sacrificios"

Y a partir de una mentalidad que brota del pensamiento supersticioso común, cunde la habitud entre los habitantes del Sahara en este evento, Fiesta de la Carne, de guardar parte de la sangre del sacrificio, de color rojo oscuro, en un recipiente del hogar, asumiendo esta misión el ama de casa, cundiendo la convicción del efecto de este ritual en mantener y reforzar los lazos entre la familia. Esa sangre más tarde se seca y se utiliza como incienso para el mismo propósito.

Y a pesar de la gran ambigüedad de esta totémica práctica, algunos relacionan la forma y color de la sangre de los sacrificios a ciertas explicaciones y predicciones metafísicas ligadas al futuro de los miembros de la familia. También se puede utilizar dicha sangre en recetas mágicas o médicas, bajo forma de amuletos o escapularios para proteger los niños lactantes y su prevención de todo daño al que pueden estar expuestos durante su primera cuarentena de días de edad, o para embellecer o decorar su pie derecho con una línea roja en forma de pulsera de tobillo empleado por la mujer para adornar sus piernas.

Además de crear para el público en general gran sensibilidad y ambiguas sensaciones por ser compatible, en color y olor, a muchas de las complicadas características y rituales de la magia. Por ser un útil de pureza según la creencia popular hasanita puede desempeñar el papel de magia curativa o de medicina terapéutica contraria, ¿acaso no es la medicina hija de la magia como dicen?

Algunas mujeres hasanitas recurren a la trituración de la sangre seca de los sacrificios y mezclarla con la alheña para curar algunas de las enfermedades relacionadas con el mundo femenino, en especial aquellas que afectan sus pechos... y hay mucho más.

El día de nuestra fiesta es el día de nuestra hambre:

Los rituales populares de Sahara reflejan largas experiencias de la vida de la gente durante su larga historia plena de pluralidad y diversidad. Sus creencias dejan una clara huella en el comportamiento de la sociedad marcándole con actitudes y costumbres populares profundas en su complejidad. De la profundidad de este ritual brota una extraña paradoja en el Sahara, puesto que muchas tribus y clanes prohíben comer la carne de los sacrificios en el día del Id ,conformándose únicamente con comer Afachay, el hígado, los pulmones, el corazón y Duwara el estómago, creyendo que cortar y consumir la carne del sacrificio, lo que se conoce como herir El Id, provocaría perjuicio para la familia y causaría desintegración y desorden; así, la carne del El Id solo se consumirá a partir del segundo día de la fiesta, y por ello, los hasanitas decían durante el primer día de la fiesta: "El día de nuestra fiesta es el día de nuestra hambre"

Hay otros rituales populares que no se interpretan que en su calidad de operaciones para purificar el espíritu (sentido de catársis) de las alucinaciones y el miedo del futuro, como la conservación de la vesícula del animal y colgarla en la pared de la hogar y dejarla secarse con el paso del tiempo. Muchos ligan esta tradición con el deseo de expulsar la maldad y alejar la tristeza del ambiente familiar y darle un carácter de armonía y de coherencia, o la renovación en cuanto a la relación de los conyugues. Y algunos indican que la vesícula secada se emplea también en el Sahara para curar muchas de las enfermedades de la piel.

Hay otras costumbres locales que marcan la naturaleza excepcional de los fenómenos populares en el Sahara, como la prohibición de comer el bazo, taihan, para aquellos cuyos padres aun viven. Contrariar este ritual constituye una forma de asesinato simbólico del padre. Además de otros muchos rituales sociales que reflejen los lazos de cohesión y comunicación familiar. De entre ellos la reunión de la familia en el hogar del más viejo o el más notable, esto radican los significados de la sinergia y de cohesión social... CONTINUARÁ

Trabajo etnográfico: "Entre la concepción religiosa y la autoridad de la creencia popular"

2010-03-21T14:43:00.002+01:00

Presentación:

“Entre la concepción religiosa y la autoridad de la creencia popular”, bajo este título, Brahim Elhaisen con una ponderación considerable y una indagación pertinaz nos invita este extraordinario trabajo etnográfico a viajar por los fascinantes laberintos de “El reino de este mundo hasani” en el que hurgamos sin darnos cuenta en la relación implícita del pasado y el presente de las raíces del acervo cultural saharaui. Es la transición oral y material de un folclor integral y bien definido geográficamente que emergió de una estrecha convivencia, donde lo negroide, bereber, y lo árabe marcaron la huella e impronta indeleble en su surgimiento. Es el cruce de la proliferación de valores, conceptos y creencias que tejieron el conjunto humano hasani desde el sur de Marruecos, el Sahara Occidental, Mauritania, sin obviar los demás límites fronterizos, Tinduf y Tombuctú. Todo un cúmulo de facultades y experiencias adquiridas con el roce casi permanente con otras civilizaciones más próximas o más lejanas que despertaron en su día en el individuo saharaui una contemplación y una veneración de su entorno, el desierto, con su destello, magia, miedo, y la fuerza sobrenatural que invoca a la reflexión. Es por tanto el juicio contemplativo, ilusorio, real, sencillo y complejo que nos inserta una disertación favorable y contraria, en la que intervengan elementos potencializadores que encierran los secretos de los ritos, costumbres y tradiciones que configuran una simbiosis en la que nunca falta la espiritualidad y la temporalidad absoluta de la sociedad beduina.

Por su interés, extensión y complejidad, la traducción del árabe al español de este trabajo se impone como una necesidad imperiosa y más aún con el sumo agradecimiento a todas aquellas personas que fueron consultadas tanto en la traducción como en la corrección. No obstante, ojala que el propósito deseado por todos sea cabal y como decía George Steiner: “Sin la traducción habitaríamos provincias lindantes con el silencio”.

email: mohfakala2004 @ yahoo .es

PRIMERA PARTE:

Entre la concepción religiosa y la autoridad de la creencia popular

El pensamiento mitológico hasani del Sahara está lleno de muchas creencias y rituales populares heredados de los antepasados y antecesores, que se pueden clasificar conforme a la concepción mística, mitos y falsas ideas de muchas cosas relacionadas con la vida cotidiana… algunos ocurren debido a causas naturales y fisiológicas ligadas al cuerpo humano y algunos son explicados mediante múltiples significados sumergidos en la interpretación.

Casi todas estas creencias populares provienen del pensamiento místico que florece y prospera con la existencia de casos del miedo, preocupación, sensación de debilidad… y otras que emergen de las leyendas repletas de valores y principios que representan un modelo intelectual complejo que dibuja los límites de la actividad humana en la sociedad hasani. Semejantes prácticas y precauciones populares exceden la psicología para impregnar la literatura, la religión y la cultura, y refleja una cultura mística que sombrea y oscurece la mente humana. Ha tomado la atención de los eruditos e investigadores, antropólogos y sociólogos y ha tomado la atención de muchos sabios de la parapsicología, autores de estudios científicos de ciertos fenómenos naturales y humanos difíciles de interpretar desde el punto de vista científico.

Por ejemplo, el joven Jung excava en las profundidades de los mitos y antiguas religiones, el pensamiento totémico, la secreta literatura de la alquimia (Química) y la ciencia de la astrología, que siempre ha ayudado la gente a superar sus crisis personales, o lo que él llama “Crisis de la media vida”, pues creía categóricamente que mediante la sinceridad y no ocultar las respuestas oprimidas de la mente, la gente podrá ser más complementaria. Jung utilizaba la relación de las expresiones para extraer la confesión.

Según la definición idiomática y según los estudios que dominaron la ciencia del folklore, las creencias representan el significado religioso surgido en este término. Antiguamente las creencias eran llamadas creencias o supersticiones, especialmente para los hombres de religión cuando la creencia popular estaba arraigada en los corazones de la gente y afectaban a su alma, y les dibujaban en sus mentes diversas formas, que era una máscara de detección que llenaban el alma de la gente de sentimiento, sensación, alegría y miedo, fe y sosiego, sobre todo si se trata del mundo espiritual o algunos aspectos de la realidad vivida, resultante de ciertas condiciones con las cuales convivió el ser humano, y se convirtió más adelante en parte de su vida de la que no puede prescindir. Las creencias populares no se observan, son compatibles en su sensibilidad por carecer de los dos elementos de la racionalidad y la lógica comenzando con el pensamiento del hombre primitivo que era incapaz de explicar los fenómenos naturales, lo que le llevó a la santificación y glorificación de algunos de esos fenómenos, llegando hasta el pensamiento religioso que comprende dos elementos claros que rigen de acuerdo a la opinión de los hombres de la religión; este aspecto en la vida de las sociedades son las creencias y rituales religiosos. De allí se aclara la comprensión de las creencias como encarnación de ideas y sensaciones de la gente cara a los fenómenos naturales regulares y su concepción irregular sobre el terremoto, el relámpago, los eclipses y los fenómenos fisiológicos como el sueño, el dormir, la muerte, ver el futuro y la vida con todos sus diferentes medios, lo que les conducía a creer en las piedras, el agua, las plantas, los animales y la carne, las formas, las palabras, los números y los himnos que se crean en su modo de afectación sobre esta energía sobrenatural y su sometimiento a la voluntad del hombre.

El árbol o la mata del lugar de residencia no se quita (Sadret lemrah ma tenglaa)

De entre las creencias populares más famosas del Sahara que emana de una rica fuente y se basa sobre indicaciones históricas y etnográficas sumergidas en la antigüedad, el hecho de creer en muchas cosas y prácticas de las cuales se espera evitar el daño, y la expulsión de la mala suerte, la maldad y el riesgo… por ello se prohíbe silbar y ulular dentro de los hogares (jaimas: tiendas) porque atrae la muerte y la perdición. También la destrucción de utensilios de cristal y porcelana y su exposición a la rotura se explica como alejamiento de la aflicción y el riesgo. Y en este contexto se dice en hasania: “rafed el bas” (se llevó el riesgo). También las zapatillas o calzados puestos boca abajo sobre el umbral del hogar trae la mala suerte; cuando se pone una sandalia sobre la otra simboliza un inesperado y próximo viaje. En lo referido al mal de ojo y al daño que causa, se recurre cuando se juega con un pequeño niño en presencia de sus padres a describirle con palabras de no elogio (pero que se refieren simbólicamente a lo más hermoso), entre ellas el jaib (incapaz) y shouein (feúcho) diminutivo de la palabra hasani shein (feo) que es una palabra que simboliza término de fealdad. La picadura puede ser asociada a causas naturales como la sensibilidad de cuerpo o dolores en un determinado área del cuerpo (mano, cara). Se puede interpretar el guiño del ojo derecho y frotar la ceja derecha con una esperada alegría (matrimonio, el retorno de un prójimo que se ausentó por mucho tiempo…) y también frotar la palma de la mano derecha se liga según la creencia popular al recibimiento de buena fortuna o el encuentro con un ser querido en corto tiempo (como ocurre con frotar la ceja derecha) y frotar la mano izquierda se interpreta por la recepción o el depósito de dinero y su recuperación. Y hay quien interpreta el entrelazar las manos durante el desposorio con la existencia de una inesperada petición de mano…

En cuanto al zumbido del oído izquierdo, se interpreta con la presencia de un individuo que hable bien de nosotros, o que hable mal cuando sucede el zumbido en el oído derecho, conforme al proverbio: el derecho perjuicio y el izquierdo beneficio.

Entre los rituales sociales bastante practicados por los saharauis solicitando lluvia en ciertas zonas, se levantan en enérgica marcha pública llamada takenja (figura elaborada con la ayuda de palillos) llevando palos decorados con tela de colores y piezas de paja pintada cantando algunas palabras seleccionadas, de entre ellas:

Takenja oh Al-lah, Al-lah
Atraiga la lluvia sin límite.
Oh, nubes que pasáis
Por Al-lah moja a las viejas
Oh, nube que no aparezca
Oh, Al-lah que pare una virgen, etc.

Y también sale un grupo de niños cantando una serie de canciones específicas para la lluvia entre las que se puede citar:

Levántate, levanta, oh, nube
¡Aumenta, aumenta, Oh, lluvia!

En cuanto a las mujeres, se peleaban por los paños (regae, singular rega), un trozo de piel que se pone debajo del molino manual de piedra al moler el trigo o la cebada. Además de esto se llevaba a cabo la oración de la solicitud, que es otro ritual religioso empleado en las religiones monoteístas para pedir la clemencia y rogar a Al-lah Todopoderoso cuando la gente necesitaba agua.

En la medida en que el agua / la lluvia representa una misericordia beneficiosa, puede convertirse en una maldición en cuanto suceda perjuicio resultante de la abundancia de las precipitaciones. Por eso los árabes recurrían antiguamente a la práctica de muchos rituales populares para parar la lluvia, especialmente el Hibas (parar), durante el cual sepultan los campesinos sus hachas en la tierra cantando de forma colectiva la palabra ahbas, ahbas (para, para), mientras realizan diferentes movimientos y gestos expresivos.

En el Sahara, la gente que teme las lluvias torrenciales recurren a dirigir un espejo o un tamiz hacia las nubes condensadas en el cielo creyendo que este ritual retrasaría la caída del agua, lo que se se llama en dialecto hasani gbid shab (coger la lluvia). También se recurre a tal fin haciendo salir a “una mujer muy fea” (mra sheina), que desvela su cabellera bajo las precipitaciones lluviosas. Estas mujeres son muy conocidas en el medio hasani y se les conoce como “la mujer que ahuyenta la lluvia”.

En el ámbito de la preparación del té los hasanitas interpretan el deslizamiento del vaso sobre la bandeja con una esperada y rápida visita, y cuando se pega un trozo de carbón encendido al fondo de la tetera al cogerlo de la frenna o brasero, se interpreta como la confirmada visita de una mujer.

Además, y ligado a los conceptos de prevención y prohibición, no es deseable en el Sahara llamar a alguien inmediatamente después de abandonar al grupo o la reunión (especialmente si él se dispone a viajar) porque eso le traería apuros y peligros, por lo esta bien visto llamar a alguien cuando está saliendo de la jaima, y debe en ese caso regresar a la casa y comer un pedazo de azúcar o posponer la fecha del viaje. Como se prohíbe, por la misma razón y en el mismo contexto de próximo viaje, pasar la escoba para limpiar la casa por un periodo no inferior a tres días.

En el Sahara también los hasanitas creen firmemente que el “árbol del lugar de residencia no se quita”, es decir que se prohíbe quitar plantas de delante de la jaima o de la guarida de los animales porque ello atrae al mal para la tribu y aniquilar al rebaño (el rebaño, el haya, significa lo que posee el hombre saharaui de camellos y cabras). También se prohíbe a cualquiera pasar por delante de la tienda, llevando en la mano, viejos cacharros como ollas de aluminio forjado, ollas oxidadas, recipientes de arcilla o calentador de agua magresh, con óxido negro. Se aconseja no beber ni comer cualquier alimento o en cualquier recipiente que haya pasado la noche a la intemperie sin estar cubiertos, puesto que cunde la creencia entre la gente del Sahara que los diablos que habitan el desierto, “aquellos que no se mencionan”, “los ocultos”, que es como se refieren a los demonios y los espíritus, dyin, han bebido o comido de ellos.

Cuando la mujer se embaraza, se le aconseja tomar muchas precauciones, entre ellas no mirar de manera continua las cosas feas para evitar la malformación del feto que lleva en entrañas. Durante el periodo del embarazo se deben satisfacer todas sus solicitudes, puesto que privarla de las cosas que anhela puede perjudicar a su hijo, culminando con la aparición de una señal, antojo, en cualquier lugar de su cuerpo.

Según los rituales hasanitas, durante el embarazo se puede desencadenar una mala noticia para la mujer, consistente en que su marido la haya divorciado y se haya casado con otra, por la creencia de que el miedo y los celos contribuyen a “cambiar el sexo del feto”. También existe la creencia entre los saharauis de que la mujer que haya parido muchos hijos varones, sus hijas también parirán muchos, por lo que muchos hombres quieren casarse con ellas, esperando tener varones, conforme al proverbio popular hasani: “Ponga la olla boca abajo, la muchacha asemeja a su madre”. Antiguamente, los saharauis creían que si el recién nacido tenía en la boca un pequeño diente, no era bendito, no traería el bien y la bendición, sino que era un mal presagio para la familia. Se decía que tal hecho era debido a que la madre había deseado algo durante el primer periodo del embarazo pero que no se le había dado. Por esto se recurría a la búsqueda de lo que había pedido la madre, con la creencia de que al encontrarlo, inmediatamente caería dicho diente. Después de esto aparecen los dientes de leche en su momento natural y ya no se preocupan las familias por su aparición tardía, por mucho que pasara el tiempo. Esta época es muy sensible y crucial en la vida del niño, pues se le oculta de la vista de las mujeres hasta que aparezcan sus dientes por temor al efecto del mal de ojo y la maldad de los rencorosos (el mal del ombligo).

Cuando la mujer saharaui daba antiguamente a luz un varón, una mujer vieja le ponía tinta negra y se encargaba a un esclavo negro la tarea de agujerear su oreja, sobre todo si el recién nacido tuviera hermanos que hubieran muerto antes de su nacimiento. También se recurría a cortar a un trozo del lóbulo de la oreja y darlo a la madre para comérselo, por creer que dicha acción podía proteger al recién nacido de la muerte en su cuna. Y siguiendo antiguamente las huellas de los árabes que colgaban sobre el niño el diente de un zorro o el diente de un gato por temor a que fuera raptado o el miedo al mal de ojo. Cuando se le caía un diente de leche a un niño, éste lo cogía entre dos dedos, miraba hacia el sol y lo tiraba diciendo: “Oh sol, cámbiamelo por otro mejor” y siguiendo esta antigua tradición, los saharauis a cuyos hijos les caían sus primeros dientes, ordenaban a sus pequeños cogerlos y arrojarlos en dirección del sol. CONTINUARÁ….

El paracaidista desconocido

2009-11-02T19:29:00.002+01:00

Sin pensarlo demasiado enterró en las profundidades del ego en el anonimato para poder actuar con simpleza propia. No escatimó ningún esfuerzo para que se incorporase en la generosidad y grandeza de hombres y mujeres que se ven representados por igual en la nobleza que sólo es comparable con la mitad del cielo.

La charla con nuestro invitado comenzó con una reflexión sobre el cambio operado en el tiempo y en la distancia de un hombre que en su juicio particular no se había percatado en su andadura de los años pasados, marcados por sentimientos que sigue enarbolando con creces Las múltiples facetas de la edad vivida con intensidad donde nunca faltó la anomalía que distorsionó el tren de vida de toda una población. Sin embargo, los escollos despertaron en la conciencia colectiva la benevolencia del pasado que sigue siendo presente. Por ello, nuestro amigo, nunca dejó de recalcar que el destino no era más que una estela que nos llevaría a donde teníamos que llegar. Nos llevaría equitativamente a lo que mereceríamos como seres humanos. Probablemente por obra y gracia de esa realidad resurgen al azar los personajes que engendra la historia en cada momento concreto. En efecto, el hombre le llevó el entusiasmo y la vanidad de un joven llegado del medio rural a incorporarse a la escuela de paracaidistas del Sahara.

Añoraba la altura para poder ver mejor las cosas, poseía un afecto tremendo al águila que parecía impresa con moldes bien claros en su boina negra de paracaidista. Ojala que todas las boinas de esa pinta tengan el mismo significado y gloria como la de El Ché y su estrella solitaria que iluminó a medio mundo con sagacidad justiciera.

Llegó al cuartel de las fuerzas del aire, presto a olvidar las penas del pasado y despejar la mente de tanta dualidad en un poblado sumergido en un profundo contraste que revela el dramático aspecto económico, político y social de una población hibrida.

En el mismo lugar se sentía para sus adentros la fuerza de la continuidad, la distinción incomparable y el canto de gloria que lo elevaría contra el narcisismo. Miraba el cielo con más frecuencia. Entendía que los límites del universo no sobrepasaban las nubes grises que esconden lluvias sórdidas y otras ácidas como el limón que exprimía a solas en las noches solitarias del cuartel de las boinas negras.

Quería pactar con los secretos del universo para rehacer la vida con ganas de vivir, pero la cosmografía le enseñó que tenía que ser un buen paracaidista, mirar con certeza la claridad del alba y la oscuridad del cielo; tanto de noche como de día, mirar hacia abajo para ver mejor desde arriba la última estrella que nunca se mueve de su propia galaxia.

La primera lección que aprendió fue esa que rezaba: atenerse al primer paso que llevaría al vacío con el sostén del paracaídas. Había que maniobrar bien en el interior del destartalado Junkers, que espantaba a los pájaros y reventaba a los tímpanos a causa del ruido mezclado con denso humo que envenenaba por igual a cadetes y a medio ambiente.

La tensión sacudía a los corazones de los padres del paracaidista, cuando lo vieron por vez primera viniendo del cielo encaramado a una sábana blanca de lino que despedía en el aire un aparato de las fuerzas del airea la altura del altozano de los vientos fríos (Gur -El berd). Después de las fortísimas acrobacias un camión Ford -K recibía a los mareados para llevarlos al reparto del rancho, entonces la tensión se esfumaba y todo volvía a la normalidad, era la aproximación razonable que despierta en el subconsciente la temeraria distancia entre la tierra, el mar y el cielo en un cálculo mental. La supuesta inercia con su aire frío va empujando poco a poco el paracaídas, las sogas y la angosta silla del piloto de los aires y de los vientos.

En tierra firme, el paracaidista comenzó a reflexionar sobre la historia y la hazaña para poder olvidar el sopor y el vértigo que martilleaban su conciencia de soldado.

Con aparente modestia se despidió con un saludo castrense sin querer revelarnos su nombre... No insistimos en que lo hiciera si así lo prefería, muchas gracias por el anonimato. Pobre paracaidista, tanta altivez con que presumía, le fue robado en un instante por una Dama de Elche.

El juego del viento

2009-08-30T12:28:00.002+01:00

En comparación con otros vientos, el siroco[1] cubre el rostro tanto de día como de noche en un acelerado encuentro con el litoral atlántico, en el que pierde la euforia devastadora que traía del desierto. Asegura la leyenda que no pasaría inadvertidamente sin que sus brazos de gravilla dejaran máculas sobre paredes, pedregales, hombres y matorrales. En su viaje frenético agrieta la costra y levanta el remolino a soplo de efecto sarguia[2] que se granjea en el pulso de la pobre vegetación del desierto.

En efecto, es el fenómeno natural omnipresente en la vida de los hombres de las nubes y de los vientos. Es la sucesión del tiempo en su propio efecto. Los pobres habitáculos y jaimas del Sahara se levantan en contratiempo para poder seguir erguidas, con el temor a ser atragantadas por la fina arena en un proceso de recesión a causa del embate de los caprichos de los colores del viento. Sin desmesura, caravanas y ciudades del desierto fueron llevadas por el espejismo de la arena, la soledad y el silencio de este gran imperio donde no cabe la duda, la traición ni la mentira.

El siroco renace de lo susceptible de los vientos, de los alisios, del color pardo gris del cielo, del mutismo de la tormenta; es pues el reflejo simultáneo de la tierra que va perdiendo distancia y altura en contraposición con el horizonte opaco e invisible. Por excelencia el siroco es la otra neblina con ráfagas de calor y de arena, es la válvula de escape del desierto que fluye envuelta de ensueños maravillosos a causa de las bajas presiones del mare nostrum.

El siroco impone su propia potestad sobre el terreno en el momento en que entra en desavenencias con el ábrego[3], anuncio para los ganaderos del Sahara en su cielo prodigioso de esperanza.

Con el deseo de mojar los tobillos de afán y resistencia, el siroco persiste como la fuerza indómita que repele todo aquello que huye de su encuentro. Toda esa huida lleva a lo incierto, a lo inmutable, a lo desconocido, pero sin embargo podrá aparecer de nuevo con otro rostro y diferentes rasgos, en una escala de valores que sólo se puede medir con un buen barómetro. Es el juego desconocido y permanente ente las direcciones del viento en el que no falta nunca lo cálido, lo incierto y lo fantástico. Esa intuición no la ocultan los vientos del Sahara, con la cual a veces se fusionan en acuerdo mutuo cara al altiplano, la hamada y el erg[4]. Ante esta situación el fascinante paisaje no tiene otra alternativa que batir su propio tambor en una escaramuza con la que pretende domar la vida del nómada. En este medio natural y en esta lucha inevitable en la que intervienen el siroco, el irifi[5] y el desierto, todos unen y armonizan esfuerzos para poder mover el velero, la vela y el timón en un mar de arena.

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[1] Es un viento de sudeste, caluroso y seco, de origen sahariano, generado por las depresiones que se forman en el mar Mediterráneo. Se presenta en masas de aire calientes, secas, tropicales, que son arrastradas hacia el norte por las células de baja presión que se mueven hacia el este a través del mar Mediterráneo, con el viento originado en los desiertos árabes o del Sahara. La duración del siroco puede ser desde medio a varios días y se produce generalmente durante el otoño y la primavera.
[2] Vientos cálidos del oeste
[3] Viento procedente del suroeste, templado, relativamente húmedo y portador de lluvias. Procede del Atlántico, de la zona entre las Islas Canarias y las Azores.
[4] Arenal en el que las arenas empujadas por el viento forman dunas, que se agrupan en cadenas y pueden constituir auténticos mares de arena.
[5] Viento sumamente seco y cálido procedente del Sureste, con velocidades considerables y que suele ir acompañado de espesas y molestas nubes de arena y cuyos efectos llegan a sentirse hasta en el archipiélago canario. Aunque el "irifi" no suele durarmás allá de los tres días, tiene un efecto nefasto sobre las personas al producir fuertes alteraciones sobre el sistema nervioso, sobre los animales y sobre la vegetación, que queda totalmente reseca.

El viaje de Ramón

2009-06-27T10:41:00.001+01:00

No tenía nada que ver la inquietud de Ramón con la sordera que venía padeciendo a causa de la pólvora de la Guerra Civil. Sin embargo, el hartazgo por la finalidad y las tendencias opuestas de la guerra caló sumamente en el subconsciente de ese señor cuarentón. Para superar esos estereotipos, se sumó a las andanzas de un apetito colonial que no distaba tanto de su Andalucía natal.

Entumecido por el ruido de las hostilidades y el espejismo del Sahara, Ramón tenía el sentimiento de encontrar en su aventura la conquista de la fácil fortuna con la cual pretendía abrazar para siempre las piramidales dunas del vasto horizonte. Por eso cuando le hablaron de Smara quedó atrapado por el embrujo de las cúpulas y las paredes circulares de una aldea de arcilla y piedra, dormida en el ensueño humano y natural de una época que fue marcada por las caravanas de la sal.

Impulsado quizás por las razones de un antiguo proverbio que reza “Mejor es ver con los propios ojos que ser informado por otro”, Ramón, sin olvidar el móvil de codicia, se encontró un día sin imaginarlo nunca frente a la vieja Qasba de negros muros de la que Chej-Malainin quiso hacer una meca y un referente en el corazón del desierto. La singular mezquita de Smara constituyó por largo periodo una obra legendaria y cultural de los hombres del Sahara, pero desgraciadamente buena parte de este patrimonio y monumento a la hulla de la resistencia fue destruido por la incursión colonial francesa, bajo el mando de Mouret en 1913.

La predilecta fascinación de Ramón por este lugar arropó su cuerpo hasta el extremo de que su imaginación tocó fondo en el edén de la desolación y la embriaguez perdida a causa de una guerra atroz. Sin embargo, un sentimiento contrario, una diferencia de invocación en el tiempo y en el ideal, dejaron a Ramón sin poder alcanzar las fronteras colindantes de la inspiración del poeta y explorador francés, Michel Vieuchauge, que abrazó sin querer el encanto de la ciudad de Smara en un compromiso mortal a cambio de contemplar la misma por unos instantes. Pasado el tiempo, hoy esa réplica sigue clamando el silencio del viento. Es pues una llamada de una ciudad perdida en la arena, en la historia, y en la connotación de otras tantas ciudades que la asemejan en el desierto a la altura de Chinguetti, Uadane, Taudane, Tindouf y Tombuctú.

Al poblado santo de Chej-Malainin el forastero español llegó descalzo y sentado en la parte trasera de la carrocería del Dodge, camión destinado al avituallamiento de víveres para las tropas al mando del teniente Madrid.

Después de una travesía sin riesgos, sólo el meneo en el interior de la carrocería del camión, Ramón, con inmensas ganas, se apeó por fin en el portal del modesto economato del poblado entre el rugir del motor aun sin parar y la curiosidad de la gente, tan impaciente por descubrir las sorpresas del vehículo. Por su parte el cabo de la expedición salió disparado entre el gentío de curiosos y en voz alta anunció a su patrón: “Sin novedad, mi teniente, las tropas ya tienen para comer”.

Asombrado por el paisaje y la gente del lugar, Ramón disimuló con un apretón de muelas las agujetas de un largo viaje y sin demora alguna se presentó ante la máxima autoridad de la ciudad. Era el primer civil español que se valía de un salvoconducto extendido para viajar dentro del territorio, por el comandante de El Aaiun, Rufino Pérez Barrueco.

Con el visto bueno del teniente de la zona Ramón habilitó un estrecho local encarado a Dar diafa[1], colindante a la Qasba que gestionaba Muhamddi Chej-Mohamed El Haiba, el español empezó a fabricar en este lugar las primeras pastillas de jabón, que por aquel entonces eran muy demandadas junto a las latas de cien gramos de tomate, más conocidas con el nombre de las “latitas de Ramón”.

Las facetas de la aventura de Ramón fueron estimuladas igualmente por la ganancia, la ausencia de competencia y el apoyo de los señores coloniales. El andaluz en su afán por ganar y prosperar, topó y estrechó profundas relaciones con los incipientes mercaderes nativos tales como Nabet uid Jatari, Habib Lehbib, Sidahmed uld Salek y Sidahmed uld El Meiles. Entonces el trueque comenzó a funcionar a toda máquina, los saharauis surtían a Ramón gigantescas banastas repletas de lana y turjha[2] a cambio de novedosas mercancías fastuosas que traían las falugas[3] de más allá de la mar.

Fue por eso que en las postrimerías de la hambruna de la guerra, la baraca, el economato, las iniciativas personales, la codicia de Ramón y las 350 pesetas que cobraba cada alistado en el ejército, ayudaron a que la ciudad santa prosperara hasta que todos sus habitantes civiles y uniformados les alcanzó el trigo, el mijo y la gama.

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[1] Casa de huéspedes
[2] Lámina de corteza que se quita del tronco de la acacia o talha, y se usa para hacer cuerdas y sogas
[3] Embarcaciones

El viejo de Tirnit

2009-04-24T20:57:00.002+01:00

A lomo de camello la noticia de la travesía del mar se propagó por todo el desierto. A la gente le abordó un sentimiento de sorpresa e indiferencia. IBERIA había protagonizado uno de los hechos más importantes de su historia el 22 de septiembre de 1946. Ese día el cuatrimotor Douglas DC-4 bajaba del cielo en Dajla en escala técnica proveniente de la capital de la metrópoli, Madrid, en su trayecto hacia Natal en Brasil. La gesta supuso un reto de la aviación civil española al alcanzar Al atlántico sur desde las costas saharauis.

A las pocas horas de surcar el Douglas el cielo hacia su destino final, a Salek le cortaron el cordón umbilical en medio de la soledad del desierto. El séptimo día de haber nacido, la abuela convocó a Dada para bendecir al niño con el ritual del amuleto. Según la práctica tradicional al recién nacido se le ofrece el nombre definitivo a la luz de la bruma de los inciensos fruto de la reflexión y la heredada generosidad de los abuelos.

La educación que recibió Salek por parte de su añorada abuela le ayudó a despuntar como un auténtico hombre del desierto. De todos sus atributos podríamos reseñar su sabiduría y la íntima relación con el pedregal Tirnit. En este lugar es donde por vez primera conoció la posición de Aldebarán en el cielo como referente de rutas de agua y pastos en tiempos de paz.

Salek mostraba claramente su temperamento de viejo revolucionario mascando un palito de mesuak entre los mástiles de la jaima de lona, donación del alto comisariado para los refugiados. Salek durante su estancia lejos de la tierra de Tirnit soportó más que nunca el dolor que le producía su enfermedad asmática, pero él nunca dejó de luchar por sus expectativas de futuro y tenía una personalidad capaz de crecerse ante las circunstancias adversas. También poseía el instinto para percatarse de la importancia de las cosas más sencillas; como el rebaño de ovejas, la inmensidad del hemisferio, el océano de tierra y el ajuar sin ordenar en la vivienda que no ocultaba el logotipo azul de la comunidad europea.

El paso de los años y la crisis de asma debilitaron sumamente al viejo hasta el extremo de ser capaz de presentir cualquier cambio atmosférico. El viejo frecuentemente caía en estado melancólico sensibilizando sus afectos hasta que la longeva abuela extraía el remedio más adecuado con sus dulces palabras. Palabras que tenían la facultad de hacerle regresar de su viaje nostálgico. En el relato de la abuela siempre estaba esa relación directa del Douglas DC-4 y los peculiares gritos de júbilo que sentenciaron el nacimiento de Salek.

Entre el anhelo y el suspiro el viejo pretendía encontrar lo que no pudo percibir en otros sitios donde dejó huellas y vagos recuerdos que todavía fluían en su comportamiento.

El alumbramiento del único hijo de Salek creó una sensación de esperanza de continuidad para vivir mejor. El padre en el ascetismo de las santuarias tierras de Tirnit grita el nombre del hijo, una enseña para hacer retornar la razón al espíritu de los vivos.

La parcela de El Mubarek

2009-03-23T23:25:00.003+01:00

Es indiferente para quien no conoce al pragmático El Mubarek, que con fe propia pisó de nuevo estos lugares con muchas ganas de vivir después de haberlos abandonado un día que no recuerda del todo bien. De los parajes de Tifariti salió despavorido a causa del ruido de las armas más la plaga que carcomió la parcela verde que el capitán de turno de la antigua guarnición dejó entre sus manos, hasta el regreso de una misión urgente allende de los mares.

La somnolencia de paz con ceñida libertad empujó a El Mubarek como una libélula a delimitar con evidentes linderos los escombros del pretérito huerto donde hoy se afana en levantar pieza a pieza el barracón de hojalata y cartón en una explanada que considera su terreno liberado.

Empeñado en que la reconstrucción no es nada ilusoria, El Mubarek se muestra fascinado entre la desperdigada chatarra de la guerra y los dibujos de calaveras en placas de metal que anuncian el peligro de minas. Martillando contrarreloj a lo largo de todo el día para hacer realidad el soñado cobijo de su vida, sin negarse a prestar ayuda a todo aquel que tenga la ilusión de convertir el lugar en un dedal de barracones, mientras tanto el iluso hombre espanta la soledad en la cañada próxima a la intersección de las pistas que llevan a todas partes. En la misma dirección se asoma de vez en vez la vetusta cisterna sin matricular que provee de agua potable a uniformados y civiles por igual en la medida en que el viejo motor tenga la suficiente fuerza de alcanzar las incrustadas favelas que abrazan el mercadillo. Un humilde lugar de compra y venta que se regula por sí mismo sin la intervención ni de dependientes ni de intermediarios.

Antes de abandonar el lugar el viajero, perplejo ante su propio asombro, toma impulso y sombra en una superviviente acacia antes de continuar el incómodo periplo, que en todo caso no disipa el recuerdo del retumbar del tambor de El Mubarek, el hálito de humo del rudimentario horno de pan y la compacta polvareda que los neumáticos despiden hacia el cielo para dejar entrever la parcela que se aleja en la dirección contraria.

Sidati Salami: una manera de contar

2009-02-17T21:09:00.004+01:00

El modo de vida operada en la sociedad a causa del flujo mediático y la nueva visión que azota el mundo ha dejado algunas costumbres y tradiciones en la cuneta del olvido. De ello no se salva la narrativa oral que hoy en día se lame las heridas de la decepción y el desinterés. Sin embargo esta manera de expresión tan antigua como actual al menos aquí sigue en las buenas manos de un brillante poeta saharaui que la guarda con amor y coherencia indeleble como algo muy personal y de interés general.

Un hombre majestuoso en el aspecto, en la expresión y en la manera de hacer llegar la palabra hasani como eco cultural al margen de la dualidad y los entresijos, en un pacto carnal y espiritual, de vuelta hacia atrás a la memoria social, a fin de asomarse al futuro en escala inmediata en el presente, atiborrado de contradicciones permanentes que a veces perturban el natural sosiego que bebe de la benevolencia de la identidad y el desarrollo cultural.

No era fácil el reto pero parece ser que la voluntad se había sumado aprisa al ímpetu de este pionero de la radio de El Aaiun, sonrisa a flor de boca y una poblada barba gris que compagina con el atuendo tradicional que exhibe con elegancia particular, sin duda es un hombre de su época y un Mualem de generaciones. Privado de la vista a temprana edad sin que el corazón nunca haya dejado de sentir con preocupación la melodía y el ritmo que le sopla al oído sigilosamente una fiel musa que reúne en su instinto la danza, la trova y las alabanzas que azuzan el sentimiento y la emoción del hombre de las tierras inhóspitas.

Para Sidati Salami Lehbib llegar a viejo es cuando ya no hay alguien que encomienda a velar por el patrimonio cultural tanto oral como material que dibuja la huella del porvenir, que en realidad no es más que el presente que nunca acaba. Por ello no debe faltar nunca la aureola de los adagios, refranes y proverbios que continúan despertando en la sucesión del tiempo una buena manera de contar, una enseñanza moral y un apego del individuo a ese amor frenético, noble y audaz, en una simbiosis donde la tierra, los animales, el agua y la luz entran como vivencia de libertad expresa que repele con modestia todo alboroto y cacofonía de una conjura que no se detiene en estar braceando contra el medio y la idiosincrasia del hombre del desierto.

En esta concatenación de elementos se destaca la identidad como medio de existencia que rehuye, para no perecer de molicie y lujuria en un habitat bien determinado, honesto y parco, como prueba de desarrollo de cultura y sociedad, lejos de toda postración y costumbres perniciosas.

Una narrativa milenaria donde no falta la nostalgia y el tórrido deseo hacia parajes, montes y páramos que no desbordan los limites de Tiris y Zemur, escenario por la supervivencia de algunos animales personalizados de la fauna que encarnan la guerra, la pena, la alegría, la paz, el trabajo, la sequía y la abundancia de los habitantes del desierto. Toda esta representación va desde el erizo pasando por el zorro hasta el temible "GARFAF". Una verdadera fábula donde el bien y el mal no coinciden nunca y donde el misterio y la mitología aportan más virtudes que quimeras, e insuflan valor y determinación a grandes y chiquitines, aunados por una llana narrativa popular y por mucho más...

*Ilustración: portada del libro Cuentos saharauis de Larosi Haidar

El panadero Moulud

2008-12-05T22:15:00.001+01:00

Las buenas espigas de la adorable Tadjist, sureste de El Aaiun, habían despertado en el panadero Moulud un amor eterno hacia esa profesión que defendió con creces, hasta que no pudo introducir la paleta de madera en el interior de la boca del horno para sacar el pan. El resultado del empeño con el que ganaba la vida con fe de satisfacción, era un pan de harina natural cocido a base de leña del indomable izik, cuyas graras parecen ser un cinturón de vida verde que acorralan a una ciudad en la que su gente y su historia siguen dispersos.

El calor humano sorprendía a la entrada de una estrecha callejuela de los barrios emergentes de Colominas, donde se destacaba una casa-favela de construcción humilde, afeada por una rehabilitación posterior, laberíntica e iluminada a la hora del trabajo por una llama tenue dentro de un agujero, el horno. Sus pasillos retenían como una caricia el olor crujiente de la pasta amasada con delicia por las manos de Moulud, quien trabajaba pensando siempre en los lugareños y en los niños curiosos que traían el pan ácimo para hornear.

Los chavales vivían la vida con intensidad y años después aún recuerdan el esfuerzo de ese hombre genial, aferrado continuamente a su tarea en aras de mitigar el hambre de los demás.

El horno lo levantó con piedra, hierba y arcilla, mixtura de esfuerzo de un hombre sin sosiego que amaba su profesión. De aspecto impresionante, voz casi inaudible, enjuto y misterioso para muchos que no conocían el secreto y el misterio del panadero, haría falta mucha imaginación para reconstruir los lugares que recorrió en su faena para conquistar el pan. Muchos se han olvidado de él, pero algunos todavía recuerdan vagamente aquella enseñanza que repetía a diario en el horno: que todo lo que se hace con amor, con corazón, tiene que salir bien.

Moulud hacía las cosas muy bien, era honesto, auténtico, resultado de su gente y de su paisaje, un hombre firme, lejos de ser veleidoso para no volverse hostil con el paso del tiempo, temía a los pies de barro, como la traición y la mentira, porque sabía que no llevarían lejos.

Los últimos años una enfermedad sin reparos le robó parte de ese ímpetu y energía para dejarle inmóvil, impedido de recorrer las zigzagueantes estelas de una ciudad que le llevó a la prosperidad y al cariño.

La embriaguez de felicidad sigue patente a su manera, los ojos no lo ocultan y tampoco las pálidas manos, que de un momento a otro viajan con dificultad para reencontrarse con las ruedas de caucho de la antigua silla que alguien dejó a su paso, y que constituye hoy sin embargo un eficaz medio con el que se menea de un lado para otro sin cambiar de posición.

Por ello y por todo el esfuerzo, el corazón de este hombre sigue latiendo para sus adentros, sin haber soñado nunca con el estrellato, sólo con vivir como un simple panadero a la altura del señor Suilem y el noble Manolo.

La vuelta de Octubre

2008-10-25T01:05:00.002+01:00

Cada año cuando el estío arbitra el otoño y la primavera en sus respectivos pasos estacionales, sentimos entonces más de cerca el octubre que nos sorprende inmersos en recuerdos que se viven con sabor propio y fuerza de cambio. La memoria en su dimensión de nostalgia y de fiabilidad va rodando por hechos insólitos que causaron deformidad degradante a la vista de todos, pequeños y mayores. Pues de aquellos episodios se destaca por excelencia esa eclosión de langostas gregarias, famélicas, que aparecieron un día de finales de octubre envueltas en nube oscura que se levantó del norte tan próximo a la luz de la traición de noviembre.

Era un desliz con tinte de imprudencia que caló en lo humano y en lo geográfico para dar paso a los insectos a que cuestionarán sus cuerpos alargados sobre piedras y matorrales del patio ajeno, nada importa, aunque la matriz paría dolor y aunque se removía en las entrañas a fin de ganar a costa de sufrimiento y dolor. No había condena justa, por ello no les quedaba más remedio que espantar y levantar humaredas que por desgracia arrojaron lágrimas y sueños por realizar.

Los intermediarios parciales e imparciales prometieron lo que nunca acataron y se afiliaron todos a sus colegas de antaño. Con la pasividad en marcha se marcó el inicio de la asonada de molinos de viento a roer como guerreros inmunes, desarmados de sables y armados de espejismo. Desafortunadamente la tierra se encogió bajo los pies, el gajo de viejo y de pobre esperaban atentos a la razón que tejió a la sinrazón que levantó el ánimo de la calaña que desfavoreció a padres e hijos.

El otoño de 1975 era amargo y duro. Sin embargo la gente, a pesar del vértigo, se mostró desafiante y mirando hacia atrás releían la sequía que precedió a 1970, un hecho inaudito que asociaron a la indignación de Sidi Ifni y a Bulelam el majestuoso, de modo que era el preludio de una acción malintencionada para no valernos todos de nosotros mismos y someternos a la acción de los insectos y olvidarnos de la nota musical flamenca que históricamente nos unió para siempre.

El escepticismo lesionaba a la gente, pero por mera casualidad las primeras gotas de lluvia llegaron en junio y se mezclaron con sangre que alcanzó el río. En esa confusión la armada metropolitana llevó el botín a un lugar desconocido y alguien oyó un tiro que confundió con silencio. Pocos fueron los que consintieron la ira de lo incierto y el paso desapercibido de la guerra fría que nunca fue nuestra aureola, pero el olvido permitió que se arrasara con Tifariti y Um Draiga. Desde aquellos momentos todo se había sumido en el desastre, nadie se alarmó ni presagió la próxima avalancha, aunque estaban convencidos de que sólo la voluntad de conciencia remediará el triste paso de los insectos por los cuerpos de los vivos y de los muertos. La gente tenía que sobrevivir pero sin adaptarse al juego de los insectos.

Las llaves de la esperanza

2008-06-11T16:37:00.002+01:00

Año tras año, en un lugar semidesconocido, de vegetación escasa y nubes pasajeras, fue sorprendido por un nuevo orden internacional, recesión económica y recalentamiento global. El desafortunado cambio lo atrapó en la cima de la colina empedrada y polvorienta, donde piedra a piedra levantó el centro especial para niños discapacitados de un campo de barro. La fe y el entusiasmo del primer día aceleraron la perseverancia para dejarlo soñar despierto en el nido de su propia trasformación. Empeñando demasiado tiempo y sobrepasando prejuicios y bromas amargas.

La madurez prematura azuzó inconmensurablemente su conciencia. La neumonía y el autoritarismo envilecido no impidieron que respirara a pulmón los sanos aires de la revolución. Revolución que entonces azotaba el continente y el mundo en su totalidad. La rebeldía del Che y de otros clásicos llegaba al desierto. Las ondas electromagnéticas de tipo hertzianas hacían llegar la encomendación. De hecho, eran oxígeno a toda marcha para la izquierda. La izquierda con sus mítines, panfletos, y tribunas que cerraban el paso a otros colores. Las calles eran abiertas por los cañones de agua de los antidisturbios. La toma de la calle era para la izquierda, con sus máximas, himnos, cantos y NO HABRA QUIEN NOS PARE. El fantasma rondaba el mundo. Corrían muy de prisa los años setenta al filo de hechos tan elocuentes que marcaron el comportamiento de toda una generación, conocida con diferentes nombres.

Apenas había sobrepasado el peldaño que rige la pubertad y las ideas de izquierda ya eran patentes. La incipiente lectura del célebre diario de Guevara, la radio pegada al oído, la agitación de un amigo recluta de tendencia republicana que vino al Sahara de la localidad de Caudete para servir a la madre patria y la censura que defendía un régimen que aunaba fronteras e ideas incompatibles bajo la misma bandera y la bayoneta fueron, a grosso modo, las vertientes que marcaron el inicio de la militancia de Buyema.

Sin haberle aún brotado el vello en el rostro aceptó el alias de Castro. Bendecido espiritualmente se fue en busca de la causa de los humildes, dejando a cuestas las contaditas casitas de la oriunda Daora que, hoy como ayer, sigue atrapada en el tiempo, en desdichada espera, a que aparezca Castro y en las manos lleve las llaves de la esperanza.

Foto: La mili en el Sahara

El cartero

2008-01-29T21:48:00.000+01:00

Decían que eran buenos tiempos pero, sin lugar a dudas, todo tiempo pasado fue mejor y de esa bonanza apareció del sur, enigmático, cabellera de tiempos de Hércules, tez morena con tinte de mar y de sol. Lo llamaron El Zorro, pero fue siempre Ahmed. Zorro únicamente por su inteligencia y nada más. Fue bautizado por sus progenitores el séptimo día de su nacimiento. Él prefería que así lo llamaran, mientras que el otro apelativo le causaba timidez sobre todo en las horas fuera de trabajo. Humilde como aquellos tiempos, tranquilo en el habla y honesto con todos y con aquellos que hicieron de él un verdadero mensajero paradigmático que aproximaba la distancia cambiante, una vez con su toque de alegría y en otras con su tristeza, donde lo humano siempre estaba presente, todo ello encerrado en un sobre acuñado recientemente al otro lado del planeta.

Todos los jueves de la semana se le veía inquieto, nervioso, en la pista sin pavimentar del único aeródromo en vísperas del aterrizaje forzoso del viejo Junker, proveniente de las Canarias que trasportaba el correo y los víveres para el Askar del Sáhara. De esta manera tan singular comenzaba la jornada con el reparto de las cartas de grosor de cartulina; todas selladas con la esfinge de un ciervo extinguido y el valor de 50 céntimos de peseta. La tranquilidad de Ahmed se acababa en el momento en que cogía el bulto de correspondencia sin que las hélices del motor hubieran perdido fuerza, era el primor del cartero.

Poseía particular manera de trabajar, iba entregando las cartas por orden jerárquico, después de haberlas clasificado en la estrecha casita de adobe de techo abovedado y paredes interiores de cal. Los reclutas amanecían sin perder la esperanza de que el buzón tragase unas líneas de verso escrito de muy lejos.

El cartero vivía en la parte baja del poblado colindante al frig de tropas nativas y se encontraba hermanado con la única estafeta que se había fundado sobre los surcos del huerto de Abdalahe uld Bhay y donde por mera casualidad se levantó el vivac de la mia de camellos a su retorno triunfante por haber alcanzado y no morir la ciudad santa de Smara, entonces, corría el año 1934, y la tropa la encabezaba el capitán Bullón, El Kaid y el Chej Mohamed Fadel.

En estas tierras del desierto, el correo nace como una necesidad imperiosa a fin de unir las fronteras fragmentadas de la metrópoli siguiendo el ejemplo de Francia con su "correo del sur" que enlazaba las colonias francófonas del África noroccidental y donde por excelencia Antoine de Saint Exupéry desempeñó un papel trascendental fijando la punta de avanzada de su escuadrilla aérea en Tarfaya, Cabo Juby, la otra frontera arrebatada a los saharauis en 1958, Saint Exupéry seguía el trayecto de otro francés, Vicente Latécoère y su aeropostal que después de África se trasladó a América Latina con una escala casi segura en la ciudad natal de Ahmed, Dajla.

Ahmed vino ligero de equipaje de esa ciudad, optando por el oasis y la fuente de la Saguia; donde casi moría apenas llegando el mar, pero él tenia tenía el sur como vértice y ni podía olvidar sus primeros pasos sobre la fina arena de oro y los mansos delfines jugueteando a agua tibia que empujaban majestuosamente el buen pescado en las redes de los legendarios Amraguen.

La villa natal de Ahmed fue gestionada mucho antes por la compañía hispanoafricana que ancló en 1886 para consagrar la presencia colonial y mercantil en la zona por iniciativa de la Sociedad Geográfica de Madrid. Ahmed llegó a viejo como su ciudad. Entonces ya nadie escribía cartas de amor ni de exaltación de la distancia. Se arropó de tristeza, lo acompañó la pena y el olvido, se encerró en un antiguo edificio colonial que sus inquilinos abandonaron y sus arrendadores tomaron otro camino opuesto sin haber dejado dirección alguna ni haber fijado tiempo de regreso.

Enero 2007

Sahara Occidental. La verdad de una razón

2008-01-12T13:40:00.000+01:00

Evadir toda solución que reconozca el derecho del pueblo saharaui parece ser la máxima de Marruecos. Pero por lo visto también el proceso de Naciones Unidas para el territorio no pudo tomar vuelo por la incesante incertidumbre cuya espiral está inconmensurablemente ligada con una atmósfera que urge libertad y derecho humanos como garantía de la paz.

Parece ser que la buena voluntad mostrada desde el inicio por los saharauis a una solución justa ha sido malamente interpretada por la otra parte, Marruecos, que a la par ha hecho de estos buenos oficios una manera determinante en su sucesiva dilatación del proceso onusino a fin de ganar tiempo y recursos, y con ello, sacudiría el espíritu de independencia que venían defendiendo los saharauis hace más de tres decenios.

La indeferencia cara al ocupante por parte de algunas potencias influyentes en el área internacional ha llevado a la crispación, deterioro y desconfianza en las relaciones a nivel nacional y regional.

Sí, los diecisiete años de presencia sobre el territorio de Naciones Unidas se pueden catalogar de fiasco. Sin embargo, la intransigencia marroquí de jugar a las dos cuerdas deja tanto a los saharauis como la comunidad internacional presos de su propia perplejidad en un tema de descolonización.

La organización de Naciones Unidas debe superar su incapacidad y no limitarse a un diálogo de sordos que entra en un círculo sin salida ni perspectiva alguna. Diálogo que cada vez distancia aún más las posiciones de las partes en conflicto.

El llamado a reanudar conversaciones bajo la égida de Naciones Unidas con buena fe y sin condiciones previas es insuficiente hasta el momento. El problema es el de un pueblo que fue invadido y arrojado fuera de su propio país por la fuerza de las arma. La cuestión no reside únicamente en términos bienintencionados sino en los mecanismos que se deben seguir pera arribar a una verdadera paz. Es hora de que se ejerza la presión adecuada sobre la parte que pretende hacer de las Naciones Unidas un baluarte y un manto que solape la ocupación de un territorio ajeno. La violación de los derechos humanos, el pillaje de recursos naturales, el fomento de la inestabilidad, el envenenamiento de relaciones con países próximos y lejanos, la estimulación del mercado de estupefacientes y la inmigración ilegal son a groso modo el sumario de un país que vive de la soberbia, la corrupción y la mentira que continua siendo el mayor obstáculo ante las oportunidades de desarrollo e inversión en la región. El Magreb necesita paz, pero con los saharauis; necesita paz cara a sí mismo y en favor de sus vecinos más próximos.

Los saharauis sólo pretenden paz y esperan que la ronda de conversaciones actual desemboque en la búsqueda de esa paz perdida, de esa realidad y de esa razón que anhelan nuestros pueblos. Pero mientras se niegue la existencia de la víctima no habrá paz ni estabilidad. Sería igualmente bueno recordar que dichas negociaciones hay que establecerlas en su propio marco, es decir, que sean el método y no el fin que perpetúe la ocupación del Sahara occidental.

En la historia de descolonización se respeta la carta magna y en concreto el principio de autodeterminación de los pueblos. Los saharauis no podrán ser una excepción al margen de la carta y de la legalidad internacional. Por ello, hay que atenerse a la verdad y como decía Havel "que la verdad prevalece para quienes viven en la verdad". No hay que perder la verdad ya que está ligada a la razón de un proceso de descolonización que en ningún momento podrá salir de la legalidad intencional.

Enero 2008

El espíritu de Tifariti

2007-12-28T19:28:00.000+01:00

La decencia de cambiar mostrada por los saharauis durante la celebración del decimosegundo congreso del Frente POLISARIO es un aliento y una manera de simplificar los tabúes e ideas ladrilladas que no aceptan la corrección de lagunas y errores del pasado.

Por si esto fuera poco, la decepción creada entorno a la dilatación del proceso de Naciones Unidas para el territorio, la indefinida tregua con Marruecos, la dilapidación de recursos, la indisciplina de cuadros, la falta de seguimiento, el abuso de autoridad que redujo a cero a las potencialidades humanas y materiales heredadas de los tiempos de apogeo; no son más que hechos elocuentes que azuzaron el debate en el seno de la organización independentista. Es el llamado espíritu de Tifariti.

Los fieles del POLISARIO no tocaron el arpa de Nerón ni tampoco se mostraron dispuestos a tropezar con la misma piedra en una era cuyos desafíos son más que evidentes. La campana mediática orquestada por Marruecos a la par de los días del congreso es un ejemplo de las malas intenciones del ocupante.

El cónclave es una meta y una manera para renacer de nuevo, evolucionar, rehabilitar las instituciones, fijar las cláusulas del juego democrático, y fomentar los derechos humanos y con ello evitar el divorcio entre la base y la superestructura y corregir en vistas al presente y el futuro.

En lo que concierne a las expectativas de paz, los saharauis no han cerrado la puerta ante un diálogo honesto en el marco de Naciones Unidas, pero no descartan igualmente las hostilidades si las supuestas negociaciones no llevan a buen puerto. Mientras tanto, la Intifada seguirá como elección y ánodo frente a la soberbia marroquí.

El encuentro ha sido, sin lugar a dudas, una parada donde la valoración exhaustiva ha sido la mejor terapia y una manera de fortalecer el cordón umbilical de los saharauis en todos los niveles.

Hasta el momento un indicio. Es momento por ello de no bajar la guardia a ultranza, olvidar el triunfalismo y no afanarse al último canto del cisne. Los que no escarmientan serán inaudibles, exánimes. Hay que esperar. De Tifariti a Rabuni hay un buen trecho.

Diciembre 2007

La paz que mata

2007-10-03T09:25:00.000+01:00

A finales de 1975, el engranaje de la vida, llevó con sus alas a Abdala, el señor de la fuente, a acampar como muchos otros en las proximidades de un célebre pozo de Lahmada. Abdala topó con su nombre, lejos quedó la tierra natal. El destino y el azar, ambos juraron fidelidad tras las huellas de Abdala. Llegó a donde nunca esperaba llegar; a un paisaje lunar, escasez de agua, y un eterno letargo de las víboras a causa de las altas temperaturas.

No obstante, el señor de la fuente, alcanzó esos confines huyendo de la irrupción marroquí, después de haber dejado a los españoles recogiendo sus últimos enseres, una deuda y el olvido a los postulados de Bartolomé de las Casas.

Abdala vivió sus últimos días con intensidad en aras de la libertad. Por ello le sobraba razón para seguir y anhelar todo el sueño del mundo pero, por suerte o desgracia, su vida no se alargó tanto. Él presentía la faceta de luz y de sombra que el destino invoca. Sus paisanos, los saharauis de ahora y los de entonces, le brindaron oportunidad e incluso inmunidad, pero Abdala sentía algo extraño en sus adentros que achacaba sin aviso ni reparo ni consenso, un síntoma que galeno alguno diagnosticó.

En honor a la historia y a la patria, Abdala no pretendió nunca hurgar en el mal que acechaba su cuerpo. Más bien, defendió un ideal y murió por un empeño. El contacto con gente humilde ofreciéndolos el botijo, la garrafa o la petaca llena de buena agua, inspiró en su instinto una manera superior de amar y de humanismo. Iba dando la vida, para que otros no la perdieran.

Con recelo velaba entonces por la fuente, por el mar y últimamente más que nunca por Hassi Abdala. No veía con buenos ojos la supervivencia bajo el toldo de no guerra, no paz, truncadas ambas. Tal situación es dura, letal y amarga, y en páginas de historia reciente desmoronó imperios.

Y todo sigue, los restos de Abdala y los saharauis al margen, desterrados, al otro lado de frontera de su propio país donde gobierna ahora un general, un monarca y una quietud, "bendición del cielo".

Saboreen el triunfo, den tiempo al tiempo, y recuperen mejor el rumbo en un universo nítido y hermoso como el nuestro. Pobre Abdala murió a causa de tanta hipocresía y no por falta de agua. Ingenuos nosotros que a principios de ese septiembre, el día que nos marearon, hace dieciséis años, dejando libre a la perdiz y brindándonos a cambio de nuestros pasos una paz que mata.

Octubre 2007

El señor de la fuente

2007-07-30T13:31:00.000+01:00

Es una historia triste, probablemente más triste que el aspecto ordinario de Abdala, el señor de la fuente, ese personaje del cabildeo; el botijo siempre a cuestas, aguador de buena estirpe, ensimismado y engreído en su propio espejismo, revolucionario de otra época. En aquellos días de abandono cuando llegó la plenitud de los años, no pudo ocultar la intriga con que se quedó al ver congregarse de manera espontánea a la conciudadanía en el bar Oasis y en El Casino, que a la vez eran administrados por Pepe el Andaluz de Jaén; venían de todos los confines para estar al tanto de la última en la "última”.

Los ciudadanos del cabildeo, civiles y militares, tomaban sus últimas copas con sabor de amargura, las partidas de bingo y la música flamenca no tranquilizaban a los allí presentes. Por su parte, los castrenses no ocultaban la decepción, decepción acentuada por la falsa movida de tropas en la frontera norte, preludio del paso irreversible de la Marcha Verde.

La futura cesión del territorio a Marruecos adelantado por "La Realidad”. La noticia en primera plana levantó la liebre. El periódico fue clausurado días después, lo que sumió al Sahara en una total desinformación que coadyuvó en la acción de la Marcha Verde, los acuerdos de reparto y el éxodo de la población bajo el efecto del bombardeo indiscriminado de la aviación real Marroquí.

La muerte del general, el tormentoso proceso de descolonización coincidieron curiosamente con la pascua y la circuncisión de los niños de los barrios nativos que días antes, muy tempranito, iban abrigados con sus chilabitas pardas, las pizarritas de madera debajo del brazo. Les esperaba un longevo mualem, amigo íntimo del barbero, que cada año hacía esa pequeña operación de cirugía a los menores.

La barbería de Ahmed era el lugar más adecuado donde se reunían algunos de los supervivientes de la guerra civil. Ahí, los señores del frente, aunaban esfuerzos para rememorar con paciencia un duro pasado. Los viejos militares llevaban consigo esa incertidumbre plagada por la edad, los reveses y una victoria que nunca fue reivindicada por nadie. Los "hombres del frente" como les llamaban algunos, platicaban sobre lo que hubo y lo que quedaba por haber sin dejar de soslayar las proezas, historias e injusticias, hechos emparejados, vividos a la fuerza bajo el sello autocrático de aquellos tiempos. En torno a ese diálogo al lado del barbero, los viejos compatriotas no olvidaban esa noche de lluvia en que fueron embarcados a bordo de una fragata de pabellón desconocido, y que después de una larga travesía les dejó a la altura de boca de una gruta acomodada para fines bélicos. Los platos de puré de papas, las caras inocentes de los niños huérfanos de ambos bandos crearon exasperación en la mente de los hombres llegados del desierto.

A medida que avanzaba el día en la barbería el relato de antaño amainaba sin que el dueño dejase de manipular con maestría los implementos de su labor y el oído siempre atento a la conversación de los asiduos clientes.

Trascurrido el tiempo, mucho falta por contar. No obstante, el local de Ahmed brilla el sol en su ausencia. Sin embargo, no muy lejos de ese lugar histórico se levanta hoy una moderna peluquería con butacas movibles y alargados espejos de punta a punta de la pared. Una barbería diferente con los cortes que están en boga y un aire de estos tiempos. Los jóvenes que concurren al lugar caen por desgracia en las redes locales de la inmigración, les animan y reclutan como futuros cayuquistas. Es triste como el comienzo, los jóvenes antes de partir rumbo a lo incierto, dejan el dinero reunido en manos de las mafias, la familia y la patria en manos de nadie, y el cuerpo y la ilusión en el fondo del mar.

En torno a toda esa trama y perplejidades, la provincia de ultramar continua sola, huérfana como los chiquititos de la guerra, debatiéndose en el abandono, atenta a esa razón que defienden algunos como la claudicación que asestó el severo golpe a una memoria marcada por un grado de concreción común. Probablemente por eso uno de los personajes de esta historia abandonó, desgraciadamente, este mundo lejos del lugar donde vivía, llevando únicamente consigo parte de la historia sin contar. Murió en un hueco del desierto próximo a un pozo desolado, de nombre, seguro estoy, que no era español.

Julio 2007

Aichata y el bocado

2007-02-01T19:54:00.000+01:00

Es verdad que la vida depara, y tras de ello nada emerge de la nada. Pero, probablemente, cuando Aichata vino al mundo no esperaba que a la tercera edad el pobre bocado que añoraba tanto como cualquiera, iba a estar sujeto a una filosofía que realmente no entendia. Es la vida.

Yo diría que Aichata llegó a su manera, al margen de tantas cosas que conoce y otras que ignora. Más bien llegó con el entusiasmo a flor de boca, a pesar de la escasez acentuada por las lluvias de febrero.

Aichata aún no se ha resarcido de tanto dolor, y el peso de los años se ha acaparado de sus rodillas que ya son como platos vacíos, dislocados, sin ser al unísono arrastrados por unos pies planos. Pero valía la pena verla el otro día barriendo el patio enfangado, atrofiada en melhfa de vieja tela.

Es sabido que había perdido su patria, los pollitos fueron llevados por el agua y los hijos por la guerra. Y estos días de frío llovió sobre mojado al soplar la borrasca de recortes alimenticios que dejaron la cocina de Aichata sin legumbres, el arroz y la lata de sardinas y el kilo de harina con que preparaba el pan medio quemado, rudimentario, difícil de roer, pero apreciable para la anciana.

No entiende de política, analfabeta empedernida, pero reconoce que el tiempo le enseñó que en la vida se dibuja una lontananza donde converge el humanismo, que indudablemente con razón despejará el desdén, para que no haya un mal sueño ni tampoco una mala esperanza.

Todos los días con vehemencia, Aichata en su lecho tiende su mano como si fuera querer abrazar a medio mundo, después de haber mezclado el resto de papilla que le queda con agua, en espera que amanezca el otro día.

Al llevar el bocado a la boca, acuérdense, al menos de Aichata. Y ojalá que prevalezca la sensatez antes de que amanezca.

Enero 2007

La ira del otoño

2006-10-12T15:47:00.000+01:00

Del número de otoño de la revista Ariadna R-C

Todo comenzó una mañana de otoño, inmediatamente después de haberse amainado los abregos. Era octubre, los pastores ya dejaban de abrevar a los camellos, precisamente en esos momentos, la plaza mayor de la ciudad era conquistada por unos raros y vetustos tanques de un ejército vecino. Todos estábamos a la expectativa aquel día, miedo había, acentuado quizá por los sonidos de una corneta que anunciaba a su manera el fin de la última bandera, y el secuestro de colores que venía defendiendo medio mundo a esas alturas.

Todo ocurrió, bajo la custodia de cañones y trompetas, nada de urnas ni principios. En el palco, todo lucía diferente, ni otoño ni patriarca, sólo peroratas, discursos, ausentes de meridionalidad, interrumpidos de vez en vez por aplausos, muecas y abrazos, concesiones a cambio de la nada, y una mirada de nostalgia al presente y al pasado. Nosotros tan ausentes seguíamos el acto de entrega y abandono al otro lado de la acera, aturdidos por los tanques.

Hacía un frío agudo que parecía que se levantaba de las profundidades del océano, era treinta y uno de octubre, se respiraba un aire gris y para colmo ni una brizna seca crujía bajo nuestros pies, amén de la arena movediza y un agrietado asfalto que serpenteaba desbocado en dirección al pétreo Izic . Sin embargo, los pocos árboles y matorrales mutaban el rostro a causa del otoño y los humos de los tanques.

El otoño en mi patria variaba con su propia mirada que esconde mil recuerdos de tantas hazañas, pero siembre menos nublado y triste como la cara de aquel viejo que quedó perplejo al hacerle decidir en la plaza por uno de los colores, unos se van y otros se quedan.

Al vecino no le sorprendió tanto el tanque como la trompeta. Era el último otoño en suelo patrio, nacido de las costillas de un intenso verano que estiraba sus brazos a fin de atrapar a la gente, el horizonte y las minúsculas estrellas que siguen perteneciendo nuestro universo.

Todo se barajó por aquellos días, la irrupción, el aborto y el fin del comienzo de tantas promesas incumplidas, y más aún una paz presa en rascacielos donde supuestamente se sientan por igual grandes y pequeños para discutir la agenda de la asamblea de tantos otoños.

En medio de esta poca visibilidad, tomé nota en mi libreta de caligrafía de los hechos de la plaza de El Aaiún, ya que todo apuntaba a que no habría comienzo de próximo curso ni tampoco el maestro volvería a exigirnos la lectura de la lección de historia, donde pretendía hacernos olvidar por igual la ira del otoño que se avecinaba.

Izic: zona a las afueras de El Aaiún.

Octubre 2006

Mohamidi Fakal-la. Nacido el 6/6/1960 en El Aaiun (Sahara Occidental). Cursó sus estudios primarios y segundarios en su ciudad natal. En 1975 tomó el camino del exilio al igual que la mayoría de su Pueblo después de la mala descolonización del territorio. Terminó sus estudios en Cuba, licenciándose en Periodismo por la universidad de Santiago de Cuba. Seguidamente trabajó en el periódico "Sahara Libre" y Radio Nacional Saharaui. Colaboró en la antología de poetas Saharauis que escriben en español: " También en el desierto crecen flores", editada en Italia en 1987. Colabora actualmente con algunos escritos para "Poemario por un Sahara Libre", entre otras publicaciones.

La Cárcel Negra de El Aaiun

2006-10-05T22:09:00.000+01:00

Tenebrosa y humillante, la tristemente célebre Cárcel Negra de El Aaiún, se levantó paradójicamente en los mismos momentos de toma de conciencia de los saharauis a finales de los años sesenta del siglo pasado. A día de hoy, sigue como un viejo edificio redondo que habla más por su historia que por su aspecto arquitectónico, donde la fuerza de la imposición pugna por hacer prevalecer la privacidad de derechos, el despojo y la ocupación sobre los valores de la autodeterminación y las libertades esenciales.

Ubicada en la parte noreste de la capital del territorio, en la costa sur del río Saguia el Hamra, colindante a la antigua cochera española, no lejos de los barracones de tropas nómadas y el único horno de ladrillos que dominaba desde cueva chacales a la granja de Chano y la “selva” de Jerjel-la, donde crecía una higuera. La higuera de los “condenados”, raquítica y semi seca durante todo el año, apedreada constantemente por los niños nativos que vivían en los chamizos más cercanos, y que intentaban vanamente mitigar el hambre con un mísero higo, que los legionarios y majaristas en diferentes épocas, y enarbolando diferentes banderas, dejaron en su vaivén cotidiano entre el cuartel de Sidi-Buya y cine las dunas, cuyas incómodas butacas estaban siempre repletas, más de uniformados que de paisanos.

En el centro penitenciario nada es sorprendente, tanto el modo de tortura, negligencia, hacinamiento y anarquía que con el devenir del tiempo traspasó el hermetismo de los muros y barrotes. Trama maquiavélica de funcionarios, guardianes y esbirros se constata fácilmente en el comportamiento y máculas en los cuerpos de los reos que son tratados con mano dura y sin ningún tipo de indulgencia.

Por los tenebrosos vericuetos, laberintos, celdas y mazmorras desfilaron próceres nacionales, rebeldes, deportados, defensores de derechos humanos y rezagados de un bando y de otro.

Los acontecimientos de Zemla, los duros años de plomo son a groso modo el trágico episodio de los saharauis, donde la Cárcel Negra es uno de los peores exponentes del calvario que conoció esta población en los últimos decenios de opresión colonial.

Las voces de los torturados que se levantan detrás de las rejas se entremezclan con las pintadas en la parte exterior del muro del calabozo donde se esconde toda una historia de nostalgia, frustración y una tímida luz de esperanza que emerge de las oscuras y raras caricaturas, frases recordatorias de un amor honesto y otro desleal, nombres de personajes desconocidos, otros más comunes, pero ya inexistentes, fechas de inicio y fin de una misión malamente encomendada en un lugar recóndito del desierto en el que sus auténticos amos, hoy como ayer, siguen gritando patria .

La Cárcel Negra del Aaiún, símbolo, hoy como ayer, del ocaso de dos dictaduras, la franquista y la de Mohamed VI.

Octubre 2006

Las oscuras noches de la medina

2006-09-02T19:43:00.000+01:00

…y cada primavera nace una flor con pétalos de mayo.

En los momentos en que Embarca volvía de la casa de vecinos más próximos donde tomó el ritual té con el tostado maní del lejano Senegal, atardecía y el crepúsculo enrojecía con pasos firmes las fachadas de las casas. De inmediato, los Grupos Urbanos de Seguridad (GUS) iban bajando para conquistar las calles y puntos neurálgicos a raíz de las protestas independentistas de finales de mayo.

El clima de temor se respiraba por doquier entre la ciudadanía, imperaba más bien un marasmo fantasmagórico, acentuado por los sucesivos apagones de un antiguo generador eléctrico que databa de la época franquista, y cuyas ruedas dentadas cuando estaban en marcha perturbaban igualmente la tranquilidad del vecindario de avenida Cataluña. Para colmo, el corte de luz dejó a la población sin los panes crujientes del noble Manolo, y la oscuridad encubrió a los GUS en la “caza de brujas”.

La G 3 No 13, de la barriada Colomina, habitualmente se encontraba cerrada y el umbral de la casa repelía constantemente el azote de aire que despedían las cercanas olas del mar. Sin embargo, esa noche, los agentes no vacilaron en acatar la orden prescrita en la comisaría de la Plaza “Mechuwar”, ésta última representa con su espacio a cielo abierto y el modelo arquitectónico, el emblema de la filosofía de la ocupación. El asalto de la casa de la señora Embarca fue arbitrado por un suboficial de baja estatura, panzudo, de brazos consistentes y con un tic nervioso en la comisura de la boca. Se mostró desafiante y procedió en su empresa antes del último canto de gallo del amanecer, no sin antes consultar un plano de líneas entrecortadas entre sí que dibujaban a su manera la vivienda de los Embarek.

Los Paramilitares irrumpieron por la fuerza en el mismo momento en que se levantó un requerimiento envuelto en llanto de una mujer con un “DEJADNOS EN PAZ”. Salma, la hija mayor de la familia, intentó cerrarles el paso, pero los fuertes codazos en su cuerpo apaciguaron su intención. El ajetreo y la trifulca entre agresores y agredidos, despertaron la curiosidad de vecinos que siguieron la trágica escena con sigilo desde los anchos ventanales de rejas metálicas carcomidas por el tiempo y el salitre.

Informaron a un mando superior interesado por los pormenores de la acción, llamando desde un móvil de timbre extraño. Se levantó aturdido a causa de la cargada humedad que oprimía el ambiente en el interior del cuarto donde reposó algunos minutos tras levantar la bandera independentista en avenida Smara, el mismo día del fallecimiento del abuelo.

Estaba lívido, agitado, consultó el frágil reloj de pared de marca asiática. Abrió precipitadamente la puerta del lavabo, lavó la cara sin interesarse por la pastilla de jabón que tenía enfrente. Encontró su rostro reflejado en el espejo de fantasía, rehusó tal encuentro con el “otro”, como si nunca hubiese existido tal semejanza. Salió en busca de la madre que tartamudeó algunas palabras en voz baja. Se oyeron entonces los primeros trompazos de los GUS, no había tiempo que perder, besó la frente de la "vieja”, como la llamaba cariñosamente, y salió disparado hacia el traspatio que llevaba a las afueras.

Después de tanta espera, amaneció con desesperación, Hamdi no había vuelto a casa, la ciudad parecía más tranquila de lo normal. El terrible viaje de búsqueda llevó a la madre por calles, páramos, puertas de comisarías y hasta se paró en más de una ocasión frente a la cárcel “negra”. Lo encontró, inerte, sangraba por los oídos y por la nariz en un centro médico. “Lo golpearon en la cabeza” informó el médico de turno. Salió absorta del lugar, iracunda, con ganas de caminar. Caminó, pero no sabía exactamente adonde iba, la mente y el cuerpo se entretejieron por el dolor. Era un viaje hacía lo incierto, cruzó un terraplén de altibajos. Se esforzaba en olvidar la congoja que martillaba a sus nervios.

Probablemente, las agujetas en las rodillas y pies hicieron reflexionar a la mujer, que supo entonces que caminaba hacia el oeste, hacia el mar, el océano, encarada justamente a la refrescante brisa que en otros tiempos quizás absorbía las lágrimas y el sudor sin dejar de atizar los recuerdos. Embarca, se paró por un momento, mostraba silencio y dolor. Al fin del largo viaje, optó por continuar la estela del reencuentro con el espíritu, después de haber hallado el cuerpo sin vida en un frío hospital.

Mayo 2006

Los aires buenos de bandera

2006-09-02T19:42:00.000+01:00

El viejo costurero de Calle Fuente se sintió emocionado, mostrándolo con un suspiro que llenó de golpe sus cansados pulmones de un aire diferente, al pararse erguido en el ático de su taller. Desde arriba parecía otro, al sacar fuerzas a la tenacidad de los años para rememorar como sus nietos independentistas conquistaron las calles ese jueves de finales de primavera con nuevos colores de bandera y fueras al "patrón".

A pesar de la aparente tranquilidad de los aguadores que esperaban impacientes el turno de llenado de sus gigantescas garrafas oscuras como las aceitunas de Guadahortuna, se percibían aún las voces de repulsa a la ocupación en el cruce entre Giratoria y Matala. Eran las voces de un impulso tenaz, propio y generalizado, más bien la ira de un Pueblo que iba derrumbando el cerco de la humillante injusticia.

Días más tarde decían algunos "Los días de la invasión están contados". Replicaron con parsimonia y una mirada de estupor "otros" que no estaban cuando el grupo izó la bandera aquel emocionante jueves de primavera en Calle Fuente. Al otro lado de la esquina repetían los primeros " Para ganar hay que ser prudente en elegir el momento, el lugar, portando la bandera con civismo revindicar”. El grupo de jóvenes continuó su camino, y a cada paso sintió los aires buenos de libertad.

Curiosamente la inmensa mayoría de los chavales vivían en la periferia de la ciudad, algunos de ellos no lejos del taller del abuelo. Fue allí precisamente donde descubrieron que la censurada bandera poseía varios colores y una estrella diferente arrullada por una menguante.

En las callejuelas colindantes, en la parte este de las mismas, no muy lejos del mercado de verduras, la gente iba de un lado para otro ensimismada y perpleja de cómo los muchachos consiguieron alzar la bandera...

Sonó el último timbre que anunciaba el fin de la sesión matinal en el centro escolar de El Aaiun. Los alumnos se levantaron, abandonando el aula apretujándose en la puerta al son de murmullos y ruidos. Los primeros que lograron salir entre el tumulto de colegiales esperaron al resto de sus compañeros a las afueras del recinto. Momentos después se reunieron todos en torno a uno de ellos, hablaron en voz baja, apenas se oía lo que trataban, de repente cerraron el encuentro con un apretón de manos y una sonrisa en sus semblantes. Uno de ellos, que parecía el mayor del grupo, robusto y ágil se distanció apresuradamente en dirección a Plaza África, ya frente a la vetusta iglesia Hispánica, encontró uno de los bancos vacío, tomó asiento y de ahí quedó contemplando la bandera roja de la ocupación que ondeaba encima del antiguo ayuntamiento municipal. Soplaban los vientos del sur que empujaban a los transeúntes, y el estandarte parecía que quisiese volar, el incesante movimiento del asta ocasionaba un ruido inhabitual." Y como acordaron los chicos serás la próxima en bajar" dijo el muchacho para sus adentros sin dejar de mirar por dónde tendrían que empezar el jueves, de madrugada.
Muy temprano, un día festivo, los nietos del costurero fueron despertados por la madre y les dijo con voz tranquila: " Vuestros compañeros os esperan para levantar la bandera que os preparó el abuelo anoche a la luz de una vela"

Marzo 2006

La lluvia y Aichata

2006-08-16T17:57:00.000+01:00

Me quedé aturdido al cesar la intensa lluvia de las pasadas noches de un efímero febrero que vuelve de vez en vez con sus razones, recuerdos, efemérides, discursos y proyecciones de futuro.

Impulsado, quizá, por las mismas razones me topé por casualidad con los pollitos de gallina de Aichata, mi vecina, flotando despavoridos e indefensos. Lamentablemente más tarde yacían inertes sobre los escombros de lo que era la humilde casita de adobe de mi vecina.

La borrasca y el incesante goteo a lo largo de esas noches sin luna ni estrellas evidenciaron nuestra fragilidad e indefensión ante la catástrofe.

A Aichata y otros muchos los llevo muy adentro, con simpleza que solo es comparable a los bajitos chamizos con tejado de zinc importado de la cercana Tinduf. Hubiera deseado, con toda mi alma, que las torrenciales lluvias no hubieran diluido a la nada las cuatro paredes de Aichata.

Es la anciana más pobre de todo el barrio donde habito, desde hace tantos años. Es una vieja que vive sola, de color azabache, de sienes plateadas, tímidamente alegre y de dentadura ausente; robada más por las penurias que por el implacable paso del tiempo. Ese tiempo y sus avatares se llevaron consigo igualmente sus únicos tres hijos de diferentes apellidos, muertos en confrontación bélica en batallas diferentes en esta lucha desigual.

La encontré el segundo día de lluvia profundamente triste recogiendo algunos bártulos mojados, impregnados de lodo y destrozados, pero llenos de sentimientos y recuerdos indelebles. Intentó ocultar el desorden y la tristeza que reflejaba su noble semblante con su ritual saludo cordial. Pese a todas las adversidades Aichata sigue de pie encorvada sobre las ruinas de su antiguo hogar. Rememorando a causa de las invectivas del dolor, el dolor motivado por los efectos de la naturaleza, la patria, el olvido, la infamia, la hipocresía de unos y de otros que en aquella oscura noche de lluvia ni se acordaron de mi vecina ni de sus pollitos llevados por el agua, y no por la temible gripe aviar.

Marzo 2006

Libertad para Aminetu

2006-08-06T16:07:00.000+01:00

La conocí en el limbo del silencio de una muralla desvertebrante de pasiones y de fronteras casi olvidadas.

La conocí de lejos. Sí, a través de la negra ventana de estrechas rejas, solitaria, lúgubre y helada.

La conocí en el misterioso silencio, pero siempre con una expresión de libertad difícil de ser acallada.

La conocí en el horizonte atintado, amargo como los sorbos de aquella mañana que conmovieron los vientos de la patria usurpada.

La conocí después de esgrimir en nuestra ausencia las razones secuestradas desde entonces en las calles, en las playas, en los páramos y en el sentir de la gente humillada.

Más supe de ella cuando anunció aquella misma mañana el advenimiento de la vida para matar la muerte.

La conocí en mi vieja ciudad que se gravitó en torno a la llamada que rompió los silencios en instantes de una efímera mañana.

La vi con un ademán de victoria, pálida, ensangrentada, y en su mirada una reflexión más que una llamada.

Y a la hora de los retos, vamos calcando tus huellas que allanan los sentimientos en otro grito no tímido en la garganta, libertad, para Aminetu Haidar.

Agosto 2005

La poesía, mejor manera de entendimiento

2006-08-06T16:05:00.000+01:00

Lo poco que entiendo de poesía, que es un género literario, pero igualmente un modo de búsqueda histórica narrado con un ritmo de cualidades y circunstancias diferentes, donde el aspecto del entorno, el tiempo, los sentimientos y las disciplinas de expresión se ven bien exaltados en forma poética.

Esa forma poética no tiene que ser por obligación una operación coherente o simétrica, para no caer en la decepción, la falta de libertad o en restringir el verso. Por contra, hay que darle más razón, para que desempeñe la función como tal, lejos de los tópicos de la censura y la mala acción de los poetastros. Pero, sería bueno recordar, que dentro de esa libertad infinita, el poeta o la poetisa sean ante todo un ser social comprometido, primero consigo mismo, y después con la sociedad, teniendo en cuenta que la poesía se aprende entre los seres y las cosa en un mundo real y racional, como decía Neruda.
La poesía es materia o más bien un cuadro amplísimo, ilimitado, genuino y sin fronteras, donde no hay cabida al desajuste del mensaje y el empeño de la palabra, es decir, el verso.

El verso tiene que tener como mejor referente un retoque particular, pero esa particularidad debe desembocar en lo general para hacerlo llegar a todos los confines y de esa manera lo convierte en un mosaico, en un todo multicolor que a través del cual se refleja situaciones personales, geográficas, éticas, morales en un contexto de realidad racional, pero desde un punto de vista lleno de vehemencia, regocijo y optimismo. Cabe añadir, que esa particularidad intrínseca compone obligatoriamente la universalidad reivindicativa de una cultura o poesía, como la queréis llamar, arraigada y aceptada como idóneo interlocutor con los demás, pero en todo caso no deje de ser siempre como cultura reivindicativa para unos y para otros.

Esta visión muy particular no es más que una máxima y una llamada a fin de recoger y reunir la labor de una nueva generación que ha hecho del reto el mejor verso para conquistar el prójimo.

En efecto, el hombre es hijo de su entorno, pasivamente o activamente, según las condiciones en que se desenvuelve.

En todo este contexto, el poeta es un historiador de pasado, presente y un visualizador de futuro, siempre a través de la acción y el verso.

Juan Ramón Jiménez solía decir que " los aficionados a este género son pocos pero muy grandes". Por tanto, no cabe duda de que la grandeza reside entre otras cosa en ir cazando con bellas palabras el acervo cultural, histórico y amoroso, bajo la incidencia de la objetividad, imparcialidad que marca el perfil de representabilidad de cualquiera de las situaciones anteriormente mencionadas.

Por tanto, el aperturismo en toda esta situación se impone como lo ha sido a través de los siglos como una necesidad y un orden internacional de aceptación de los demás, sin olvidarnos de nosotros mismos.

UN GRANITO DE ARENA.

Habito entre granitos de arena,
pero de brillo no como cualquiera;
de oro y cielo de plata fina.
En una JAIMA humilde de arena,
sin conchas ni espuma.

A menudo salgo, y más en primavera
a saludar la avalancha de blancas plumas,
que suele atravesar la frontera, sin visa,
amén de un anillo de compromiso
encima de los espolones de las patitas.

Venían batiendo alas en busca de tibia ternura,
hacia el sur,
de donde yo soy;
de la tierra del arenal de las rositas.

Cada vez que me necesita,
urge el encuentro como vuelo de aves
de las que se resucitan.

A mi manera,
la llevo conmigo,
y en su pupila un granito de arena (...)
y una lágrima púrpura de muy adentro,
sin espinas.
Sahara,
donde yo habito,
hay mucho más que un granito alado,
y un verso puro, sin blasfemia,
siempre a tu lado.

QUERIDA

Aquí me tienes acongojado,
por temor a perderte bajo la púrpura herida.
Sinceramente, me rindo en el eco del sollozo de quienes vulneran tu cuerpo.
No te reniego, amante,
sufro en el tortuoso paisaje y de repente sé que el pudor, y la rendición no te volverán cenicienta.
A pesar de la bruma, apareces de súbito y te pierdes como nube de espuma.
Busco entre éxodo y diáspora y el reencuentro se torna más áspero.
Querida amante,
a veces quiero borrarte de la mente con la fuerza de soplo de los vientos,
y resurges indómita, y cae toda intención dentro del alma.
El espíritu se hace sol naciente en las noches calladas, y te intercalas en
mis sueños con alas torcidas,
intento el pacto, pero no te encuentro.
Debatiéndote huyes en la memoria,
la plenitud de aquel primer encuentro.
Lejos ya, te dibujas tan mordiente que las fronteras se hacen de piedra.
Aún sigo bohemio, lo confieso, lágrimas de ansiedad sigo llorando,
atragantadas al doblar las campanas de despedida,
porque te llevo conmigo.

LA PASCUA

Dicen que llegó la Pascua,
pero para qué vale, sin los amigos, la Pascua...
Yo paso.
Que ellos la festejen, mientras los míos lloran al nacer,
sin haber recorrido aún el primer paso.
¡Te conformas!
Que la celebran,
entre la herida y la vanidad de mi gente,
pregúntaselos si siguen de paso,
carajo.

LA AUSENCIA

En tu ausencia me conformo a escuchar el silencio que fragua los colores del viento, y que remueve con paciencia oscuros sentimientos,
que ocultes, en ocasiones, cuando se apodera de nosotros la nostalgia.
Yo no canto a las estrellas ni a los brazos bonitos,
y aún menos al aureado firmamento.
Sólo me apetece el silencio, si es posible, sin tu ausencia.

Julio 2005

Camino de El Aaiun

2006-08-06T16:04:00.000+01:00

Los buenos caminos traen suerte y por lo visto llevan a las grandes ciudades, la historia lo evidencia de manera sobrenatural. Sin duda, en la delineación y el rumbo que toma cualquier acontecimiento de importancia hay que buscar sus metas correctas en una palabra: el empeño que nos hace llegar a lo que parece inalcanzable, al punto fijado, al referente, tanto histórico, cultural o político.

En efecto, como es sabido, las célebres ciudades como Santiago de Compostela, Roma, Estambul o la Meca, por citar algún ejemplo, han definido sus caminos o más bien las sendas que hacen de ellas lugares de suma relevancia, a donde medio mundo se dirije en busca de una libertad perdida o una satisfacción moral o espiritual. Gracias al esfuerzo, al tesón y la tolerancia, el respeto y la abnegación, estas urbes se convirtieron en un horizonte de libertad, de historia, de peregrinación y luz de la razón para toda la humanidad en su lucha contra la barbarie, la injusticia, la intolerancia, el deseo intrincado e inoportuno de quien intenta dar el giro de marcha atrás de toda la humanidad en su conjunto.

Entiendo que las buenas intenciones, no importa de quien, ni en que tiempo, ni circunstancias o lugar no podrán salir de ninguna manera de ese marco de fiabilidad y de entereza de los grandes que han hecho del empeño una bandera que va viajando por los territorios saharauis en busca de esa libertad perdida y secuestrada por las barreras de la anexión y la desinformación. Desinformación que el reino de Marruecos utiliza como pautas y razón del Estado del Majzen, por una parte, y por otra, como manto para que los esbirros cometan todo tipo de atrocidades y vejaciones contra la población civil saharaui indefensa.

Sin embargo, de ese empeño y buena fe nació el camino de El Aaiun, que para ser como las grandes ciudades del mundo, sólo le hace falta superar el ultraje y la humillación que aún padece. No obstante, gracias al esfuerzo de todos, y en particular de madrileños, asturianos, catalanes, aragonenes, vascos, andaluces... con la vista siempre puesta en la Intifada, en la primavera, en la Independencia, en la segunda generación de Zeml-la y de Basiri, en el 21 de mayo, en la ciudad de los manantiales que gota a gota va alimentando las raíces de la vida y se yergue como minarete del itinerario de la solidaridad y de la Intifada.

Ante la marcha irreversible de la Intifada, Marruecos, pretende hacer del El Aaiun un pequeño pozo perdido y cegado en el desierto. Es bueno recordar, que los amigos de los saharauis trazaron el camino y llegaron, vieron el miedo de cerca, pero solamente, desde la ventanilla del avión que los trajo a la ciudad, por desgracia no pudieron apearse en el viejo aeródromo español; fueron humillados, ofendidos, y golpeados y maltratados como en el caso de la comitiva noruega. Es verdad que a los amigos de los saharauis no les dejaron encontrar a Aminetu ni a Hamad, en cambio, constataron y encontraron las atrocidades, la barbarie, la prepotencia de Marruecos en las zonas ocupadas del Sahara Occidental. Es hora, entonces, de que se abra el territorio ante los observadores independientes y continuar la batalla desde dentro, desde las calles de El Aaiun heridas y ensangrentadas. Es por ello, que Ali Salem Tamek, no eligió para su regreso a la patria ni Algeciras ni Rabat. Optó, como los grandes, por el camino de El Aaiun.

Julio 2005

*Foto: El Aaiun en 1971 (Luis Ángel)

Palabras sueltas de una Intifada

2006-08-06T16:03:00.000+01:00

*Foto: Jesús Antoñanzas.

Después del letargo, recuperas, ahora más que nunca, la ternura perdida, que hace estallar el silencio con que te miran.

Por más que digan, la mirada sigue puesta en tus ojos, que no tienen que ser de olvido, ni mucho menos de desmesura.

Ahora, menos perdida en la desmesura de quien despoja la euforia en silencio y en olvido, como ves, ya las arterias se rinden, bajo la fuerza que resurge de la palabra que niega el olvido, y abre aún más las grietas de los muros, los barrotes, por no decir el silencio con que te miren.

Para no decir, a fuerza de volcán, cuando el alma se apacigua de ira.

Es la hora de El Aaiun, donde el calendario, ya no es como era, en tus calles, las de El Aaiun.

Y la confrontación asciende el barómetro entre la razón y la sinrazón de una desmesura.

El Aaiun, la Intifada, la leyenda de David y Goliat, exaltados, simplemente, por la intrepidez de tus calles que rehúsan el cinismo de una locura: gases lacrimógenos, heridos y aullidos a socorrer.

Grandes titulares, exclusivamente, para quienes acallan la razón de hablar.

Finalmente, recuperas con sigilo la plena lealtad de la humilde semblanza de la gente aquí y allá, que hoy se defiende como tú, a fin de que no haya cabida ni simetría alguna de un desafortunado letargo que haga desaparecer las barricadas de las barriadas de Matal-la y de mi vieja Colomina.

Julio 2005

El Aaiun, crimen sin castigo

2006-08-06T16:01:00.000+01:00

El matiz de la osadía de los recién acaecidos acontecimientos de la ciudad ocupada de El Aaiún han disipado desde el primer momento cualquier interpretación ambigua de los hechos. A medida que se acentúa el dolor y la injusticia, se esgrimen por la masa de manifestantes toda una batería de reivindicaciones, cuyo denominador común, no era otra cosa, que el principio de autodeterminación del pueblo Saharaui.

El duro trance que están viviendo actualmente las zonas ocupadas entra en confrontación directa con la política de amalgama y chovinismo inoportuno que se oye continuamente de boca de los portavoces del palacio, cuando se refieren "a las provincias de sur", y aún así a lo referente a la farsa que se venía tramando, bajo diferentes denominaciones; desde proceso democrático hasta la acarreada Instancia de Equidad y Reconciliación, que, sin duda, al menos en los territorio saharauis, se firmó ya su acta de muerte definitiva en el mismo momento en que se levantaron los garrotes contra hombres y mujeres en las barriadas de Colominas, Matal-la, Zemla, Polco, entre otros, de la capital del Sahara Occidental.

La represión desatada contra los Saharauis en diferentes puntos de la geografía de la ocupación, fue interpretada, desgraciadamente, por los altos responsables del reino como un hecho aislado y de poca monta. Señores, es la xenofobia de un estado impenitente que aparenta o al menos aspira superar las grietas del pasado. Efectivamente, lejos se ha quedado "la reconciliación e igualdad" a la manera del holocausto en Alemania o los tribunales de la verdad en Sudáfrica y aún menos comparable con la política de fraternidad llevada acabo en Argelia.

Se deben asumir responsabilidades, por parte del Gobierno marroquí, cara a los torturados, vejados, encarcelados y deportados de El Aaiún, donde la mayoría de ellos son jóvenes, que han quedado damnificados, de una forma u otra, así como los bienes económicos y materiales de sus familiares y parientes.

A pesar de todo, ya nadie podrá decir que en el Sahara no pasa nada, pero se ha visto que sí pasa, y de mala manera.

Los hechos de El Aaiún, han revelado igualmente otra verdad, tan fehaciente y comparativa que deja a los nuevos "talantes" del reino a tragar lo que tienen que tragar, duro e intragable, donde ya no podrán remeter los trapos sucios en las prendas del difunto rey o en los bolsillos de Idris Basri, ya que cada uno de ellos, tomó un derrotero diferente que el destino le deparó. Pero la moraleja reside en que la filosofía del pasado aún se olfatea con intensidad en la monarquía medieval, donde los tentáculos del odio y la represión son cada vez más exaltados por las instituciones oficiales del Majzen, que mueve a diestra y siniestra las fichas del estado.

Sin ser sorprendente, la denominada política de reconciliación e igualdad, quedo desvelada y bien representada a través de personajes de la altura de: Lenegri, Hamid, Maza, Hassan, entre otros esbirros, que aparecieron parapetados en el séquito del Ministro del Interior, que llegó agitado y atrasado a la ciudad de El Aaiún, acompañado de una comparsa de medios de comunicación, después de la relativa calma que conoció la urbe. Cuando, efectivamente, las calles ya estaban vacías, las cárceles abarrotadas de jóvenes Saharaui y el estado de sitio anunciaba las calamidades de una población que contempla con nostalgia las profundas máculas de terror en una ciudad que sólo nos recuerda a Santiago de Chile en los momentos del golpe fascista de Pinochet en 1973.

Es verdad, que los hechos fueron minimizados, pero ni el ministro del Interior ni el jefe de la seguridad pudieron frenar la eclosión y su onda de agitación. A la Intifada se sumaron seguidamente las poblaciones de Dajla, Assa, Bojador, y los estudiantes saharauis en el interior de Marruecos.

Es evidente, entonces, que el aire de la Intifada no anuncia buen augurio a una empresa colonial que cimentan sus valores sobre el crimen y el castigo. Mientras, que para los saharauis, a ambos lados del muro de la segregación, la paciencia esta rozando su punto álgido, lo que deduce que el gran error imperdonable, quiza, es haber intentado obtener del otro las virtudes que uno no tiene.

Mayo 2005

Los "muros" de la afrenta

2006-08-06T16:00:00.000+01:00

Si Marruecos continua empedernido a la filosofía de la ocupación, esgrimiendo el viejo dilema de la adhesión "voluntaria" de los saharauis en su reino, seria entonces contradictorio mantener en pie los implementos de la anexión tales como represión, el terrible sistema de seguridad, el ejército y sobre todo los muros de la muerta que acorralan el territorio, bajo la conjetura de borrar la huella y hacer callar la voz para impedir que se hiciera memoria, y a fin de que todo se cementa de acuerdo con el anacronismo de la ocupación, que ha sido uno de los móviles de su irrupción apresurada a los territorios sahararuis.

Con el discurrir de los años, la cautela se esfumó en el padecimiento del dolor, y el horrendo hecho de la invasión se dejo más que palpar en máculas que el cuerpo, el alma y el entorno expongan en homenaje al rechazo del totalitarismo marroquí. Este hecho no fomenta más que el pésimo ejemplo de democracia y humanismo. Es necesario, pues, que Marruecos se asomase con objetividad antes que los infinitos problemas pendientes sean la espada de Damocles. Entonces, sería tarde para el reino, y las consecuencias nadie las podrá predecir. Ojalá que la sensatez sea el mejor barómetro ante el remolino y el cambio indeseado, ya que la amalgama del derecho propio y ajeno es un arma en desuso, y como reza el proverbio: "entre la verdad y la mentira hay cuatro dedo de distancia". Por ello, la adhesión "voluntaria" la desmiente el sistema defensivos de los "muros", estrategia atenuante y divisora de parte del territorio en litigio pero, a la vez, constituye una ofensa frontal a los derechos civicos, más un detonador de la tranquilidad, paz moral y espiritual. Por una parte, por otra, vulnera los derechos, la coherencia social y genera considerables problemas ecológicos.

Sin embargo, la población saharaui de savia beduina supo a primera del peligro que acecha la identidad, valores históricos y acervo cultural a causa de la filosofía de la ocupación. Es cierto, que la conjugación de elementos potencializadores de la sociedad en ética y moral se ven hoy acorralados por un sinfín de medidas ajenas y arbitrarias. Para los sahrauís, el cielo límpido, las noche sosegadas del desierto y el infinito espacio que abraza la mar y las dunas movedizas, despierta con aire y desaire una paradoja de culto al presente y de desarraigo a todo aquello que no aviva lo antaño que teje la conciencia colectiva dentro del medio geográfico conocido y bien delimitado.

En efecto, el humilde entorno ha creado al filo del tiempo cierto embrujo que calo considerablemente en hombres y mujeres de las áridas tierras del desierto, donde la exaltación veraz genero igualmente una autonomía en el comportamiento y en comunicación continua en busca de los idílicos parajes de Tiris y los de Zemmur.

Pero lo más doloroso, y agobiante de que esa libertad infinita y avezado panorama se ven hoy distorsionados por el impulso de acción castrense.

Hoy en día, la nostalgia del cambio operado sitúa la travesía del Sahara en misión imposible, debido al sistema defensivo que se yerga y que acentúa las calamidades del sufrido pueblo Saharaui. El pillaje de las riquezas naturales, las alambradas de púa y las minas enquistadas en la construcción han dejado un horrendo saldo en atajo y en vidas humanas. Por tanto, es necesario que se levante la batuta de lo impune y hacer un requerimiento S.O.S a la conciencia universal para sumarse a campaña noble y desinteresada a fin de que no se sieguen más vidas inútilmente. Es la baza, que el consenso nacional, regional e internacional tendrá que ganar o tirar para siempre la toalla ante el descaro indiferente de la anexión marroquí al territorio sahraui.

El principal "muro" extiende su perímetro a más 2000 kilómetros lineales a la largo del mismo se despega hasta 100000 hombres en pequeñas unidades con artería, carros combates y sistema de detección electrónica. A su paso por el territorio desde el Norte en dirección Sur, la obra militar, transformó la faceta geográfica del territorio con excavación de barrancos, el desvío de los cauces de los ríos, creación de los parapetos, demolición con explosivos y buldoceres de páramos y llanuras, así como el talado desenfrenado de acacias, proveedoras de sombra y equilibrio natural en tierras inhóspitas como las del Sahara.

El escrúpulo de espiral ha repercutido negativamente en la flora, mientras llovió sobre mojado al referirse a la extinción y ahuyentó de la fauna autóctona.

Paralelamente, detrás de estos "muros" centenares de civiles sahrauis fueron arrojados a lo largo de los últimos años a las mazmorras donde se les aplicó todo tipo de torturas y humillantes vejaciones. Pero ya era tarde, cuando el veneno salió a flote, centenares de ellos quedaron atrapados para siempre entre la mala hierba y las espinas de los jardines secretos, y no hubo flores que tirar a la hora de enterrar sus raquíticos huesecillo al pie del paredón, sin la presencia de amigos ni testigos.

Como sabido, en los mecanismos de la ocupación no cabe dualidad alguna, por tanto, todo esta sometido a filtreo del tinglado de la anexión desde lo político pasando por lo económico, arquitectónico, social hasta lo culinario. De ahí surge en las zonas ocupadas del Sahara Occidental una xenofobia a lo "marroquí" que relega a los sahrauís a segundo plano, calificándolos de morralla y renegados ciudadanos. Es triste que la redención por la que apuesta el pacífico pueblo saharaui se le estigma de esta manera. Sin embargo, por más que escapa a la objetividad y el levantamiento de cortinas de humo, llegará un día sin perdón para todos aquellos que distorsionan intencionalmente la historia en estrecho margen para ocultar el egocentrismo que mata a todo un pueblo, su fauna, flora y entorno.

A fin de cuentas, si los "muros" han deformado la geografía del territorio, la alevosía de la ocupación. Por contra, le será difícil apaciguar el sol con el tamiz, dejando riendas sueltas al acoso, a lo hostil y al desprecio como mejor curriculum de una anexión.

Abril 2005

Monólogo de vieja agenda

2006-08-06T14:00:00.000+01:00

- ¡Eh, amigo!, te has olvidado de la cuestión, el problema - digo - No te oigo del todo bien - Supongo que decías patria. ¡Menuda pregunta! Haga el favor de ajustar adecuadamente la pregunta. Absurda redundancia, es para evitar el desliz de la desgracia, el verbo y la patria; juntamente, a lo inverso y a lo reverso - ¿Es cambio y mutación? -. Es el estigma y el rechazo.

-Estás delirando,- calló, después de un rato de silencio dijo: “No lamas el triunfo sin haber logrado la victoria final” - ¿Ha sucedido algo? - Nada…, nada… repuso el otro. Entonces, puedes continuar.

- ¡Viva la patria! coreaban algunos; estornudaban otros; salud; decíamos nosotros los de entonces, al sur de Gibraltar, cruzando el mar, hacia el sur ¡también existe!; lo decía Serrat, tocando tierra sin parar. ¡Pare!…, pare!. Estás al llegar, sonríe o llora, ya estás en el Sahara Occidental: dunas, siroco, jaimas, camellos, derrás, melhfas, turbantes, muros, alambradas, minas, humaredas, obuses, abusos y frágil paz… y desde el 91 un 91% de aplazamientos. ¡Feliz año nuevo!… ¡¡ ya, ya!… ¡¡ ya, ya !!. ¿Eres tú de nuevo? - la pesadilla de nunca acabar y difícil espantar. No obstante, déjame abrazarte mi viejo amigo.

Cada vez que te recuerdo, calas aún más en mis entrañas y remueves con pesar mis sentimientos. Es una historia muy larga… en breve, muy en breve, para complacerme, y hágalo a los demás…, - Nos dejaron al borde del abismo, sostenidos a suerte de ingravidez, mucha inseguridad: el acoso, las arbitrariedades, y todos los restos a cuestas, incluida la patria, pero déjame terminar, el punto de referencia, la capital, los acuerdos, no, simplemente, la capital.

-No pongas esa cara - ¡Oh sí! Te extrañas, - ¿Por qué? Sí, efectivamente, hasta nuestros días, refugiándonos doblemente en la fe personal e impersonal. ¿Has leído alguna vez a Tolstoi? (…) Ni eso ni lo otro, la hecatombe, desde el primer día - ¿A quién acusar?. - A medio mundo, menos la historia y la difunta fortaleza de Dajla. - Lo de la fortaleza (…) - No seas egoísta, no vuelvas decir eso, es la historia e impronta: Denominador común.

- ¿Lo común es de todos? -, No, era de todos… - Es la ola, lo que llaman “la última “, a veces, resta y en algunas suma. - No importa, olvídalo - Ojalá.

- ¿Sigues en periodo de convalecencia? - Me imagino que sí. Pues, paso a paso, codo a codo, para llegar con seguridad. - Y no olvides las recomendaciones del médico y las del herbolario.

- Son tiempo de olvido. Si es así, pobre de mí, de ti, y del otro. - Seguirás bohemio, vagando mundos, sueños, desesperación; ten cuidado, el último adjetivo es arma y poesía. Todo depende del cristal… - Ya alguien lo decía - “Cuando se reparte se pierda la razón y la ración”. - Eso fue lo que hicieron y en cuanto perdieron, a buscar la fórmula para “legalizar”. Otra vez, la desgracia del verbo, las personas, las capitales, los estados, las mediaciones, los acuerdos, los intereses, los reconocimientos; y las refutaciones.

- Ya te lo dije, no culpes a la historia, ni las coyunturas. Ten valor de acusarte a ti mismo, ya que tú eres el resultado de ti mismo, allí los tienes enfrente… Pero ellos la esgrimen a su favor, problema de ellos. - Es verdad, que a veces, pierdo la razón sin olvidarme de la ración… - Te refieres a la “cresta “, a la masa gris bañada en blanca; a la cabeza o a la calabaza. - A todo, ¡Carajo!, menos la causa.

- Es demasiado aburrido - Demasiado en la cabeza, pero los pies tendrán que aguantar… - ¡Resiste!… ¡resiste!, iba uno diciendo por allí, y el resto a la expectativa.

- No tengas miedo. - ¡Miedo!… ¿a qué?, ¿y a quién?

- Pues, - Dilo -, Déjalo, me da pena. - La pena no es tuya, es propiedad privada de ellos, pero la exportan de mala manera. - Pena, penita, - Me haces recordar vieja canción de finales de los setenta. - Una vez más, la desgracia.
- Es esa también no es tuya, ni de ellos, es de todos, como lo de común cuando era (…) - ¡Es verdad, señores, no hay justicia!, no es estribillo de Mariam Hassan… - Entonces, es pura realidad y pura cepa.

- ¿Os arrojaron al mar? - Déjame explicar, el miedo al verbo y al lugar (…) - No al mar, a las fauces del diablo para saciar. Maniatados, para no escapar ni tampoco gritar… - Se hace camino. - No, desandar, volver a los viejos tiempos, a la jungla; a sus leyes y a sus “héroes”… - … ¿Y después de ustedes qué harán? - Harán lo que harán, sacrificarán, me imagino, las rocas, los enclaves; la anciana de las ovejitas; que nos une con ellos el mar, la lengua, la cultura, la historia, y el destino final… - Es la leyenda con un toquecito real. - En efecto, los griegos ofrendaban las doncellas a los dioses en tiempo de crisis. - ¿Lo vuestro es una crisis? - Lo nuestro es un abuso, arrojados al diablo, y no a los dioses.

Sigues confundiendo pena con promesas; la pena la recogida en instantáneas recorriendo mundos y las promesas archivadas a lo pergamino (…) - Brinda conmigo, y saborea el cáliz del refugio, siempre conmigo, y ten derecho de abrazar a los demás, sin darles siquiera las gracias. Muchas gracias, sin interjección. - Despiértate, amigo, se apoderó de ti, otra vez, la leyenda. - Ya lo sé (…) pero lo tengo bien claro, consiento los reveses para dar continuidad a las proezas.

- Mechrag. No, yo, soy del Maghreb. Digo, de El Aaiún. - Si, Al Hamra Saguia. - No, la Alhambra; tú, te refieres, a Abu-Abdil, Al Andalusi, el de Granada. -Te equivocas, otra vez, tus desaciertos, tan necios como los imperios.

- Eso ya lo sabe medio mundo, que se reunieron tres un día, sin ninguna intención buena: Agravios, muchísimos agravios, sin desagravios. Pero, volví espina, en las fauces, en la garganta. - O tragas o mano al purgante.

Octubre, noviembre. - Otra vez, - A la memoria: La capital, los acuerdos, mucha gente descalza andar con afán de conquistar, discursos, promesas y traiciones (…) - ¿Te acuerdas ?… Ya sé, que no te… Es la auto amnesia hermana congénita de la resignación, el recuerdo solo no basta y olvida para siempre la aventura y la fantasía. - ¿Es posible?. - No sé. - Al menos inténtalo, y si no puedes simula tu vejez de callada manera.- Lo haré – dijo, dándonos la espalda, aún en el paladar el amargo sorbo de té de la mañana, que ha de andar, los bártulos en la diestra; atento a los bramidos de tren, que lo transportará… “Lagrimas de hombre son más amargas por estar condenas a nunca brotar…” - No lo olvides y acuérdate siempre de nosotros. Amigo, hasta más ver. - ¿Abajo el telón?. - ¡No!

Febrero 2005

Adios Aguirre para siempre

2006-08-06T13:47:00.000+01:00

Como es sabido todo comienzo resulta difícil, pero aún más lo sería cuando se trata de momentos de consternación. Sinceramente, no sé por donde empezar, pero lo único que sé, solamente que el movimiento de solidaridad para con el Sahara Occidental ha perdido relevante figura, que ha hecho de la causa de autodeterminación del pueblo saharaui verdadera aureola por encima de todo titulo, distinción y grados que ostentaba y, a la vez, sinónimos del recientemente fallecido, José Ramón Diego Aguirre; el profesor, el catedrático, el escritor y el historiador, y el militar. Simplemente, en una palabra, el ciudadano saharaui.

El hombre que en todo momento avivó con matiz, a pesar de los pesares, las páginas de la historia con tono objetivo e imparcial para descubrirnos a nosotros mismos, después de largos años de censura y de “secuestro” de la realidad; igualmente hizo de la misma punta de lanza y contención a las pretensiones vacías, vagas e inoportunas de quienes con el pillaje y la sin razón intentaban a moldear el desarrollo irreversible de pueblos y naciones bajo la carcasa de lo histórico.

Quizás cuando Aguirre - como lo apelaban los saharauis - llegó al territorio en 1966 procedentes de los fríos Pirineos y del bullicio de Cataluña, nunca se imaginó que el destino atara para siempre su nombre, vida y obra a los saharauis, hasta finalmente convertirse en uno más de ellos.

Sin duda, que los escritos y publicaciones de José Ramón Aguirre sobre el Sahara desde la Verdad de una Traición hasta el Oscuro Pasado del Desierto, han marcado de manera contundente un ante y un después para corroborar a Marruecos en primer termino, y a las instancias internacionales, en segundo, que se debe respetar el derecho inalienable, lo que Aguirre llamó en su momento: “la verdad cruda y desgarrada que siempre se ocultó”. Es verdad también, que el carácter personal, político y académico del hombre que despedimos con este humilde homenaje, no vaciló en ningún momento en exaltar y evidenciar las traiciones y artimañas que se operaron en la zona para abortar la esperanza y ansias de la población autóctona del territorio. Por ello, Aguirre creyó sumamente en los saharauis, en su proceso, y en ningún momento se sintió traicionado por esa convección. He tenido la oportunidad de conocerlo personalmente y entrevistarlo en su primer viaje a los campamentos de refugiados saharauis, en el marco de la caravana de la solidaridad. Entonces, me aseguró entre otras cosas, que: "cuando el pueblo saharaui se le crean condiciones objetivas e imparciales de un referéndum, lejos de coacción, optará, sin duda, por la independencia". Era su plena convicción.

Era un verdadero conocedor de las costumbres, tradiciones e idiosincrasia, y de la gente simple y humilde que compartió con ellos los mejores momentos. En aquel viaje a los campamentos, bajo una jaima tradicional en la daira de Hauza, levantada en honor a los huéspedes de la caravana de Madrid, reunido con los notables saharauis, después de saludarles afablemente a todos, comenzó inmediatamente a nombrarles con sus nombres y apellidos, como si fuese que el tiempo no transcurrido o como si fuese que los saharauis no se encontraban en el refugio o como si fuese en esos momentos que Aguirre no tomase un té en la hamada de Tinduf. Era como si estuviéramos en El Aaiún en 1975. Era increíble, qué memoria.

El Sahara Occidental fue para Aguirre la otra orilla de Santander, el límite y la frontera de la nación de los saharauis; que emergió de la frustración y de las promesas incumplidas, que el escritor siempre rehusó al señalar en más de una ocasión con justeza que las naciones también emergen de las canteras de la solidaridad, el esfuerzo y la abnegación; todo lo anterior fue plasmado en su larga investigación como historiador de creíbles citas, datos, fundamentos y consultas en eras de un sólo objetivo: Rescatar la historia perdida del Sahara Occidental, como mejor homenaje y plebiscito del sacrificio de los hombres, mujeres y ancianos de éstas tierras.

En sus alegaciones histórica lamentaba con pesar como España no ha tenido el coraje de pactar con el movimiento de Basiri, y como las oportunidades se fueron esfumándose para dejar paso a lo indeseable; y como posteriormente le falto igualmente el valor de cumplir los compromiso suscritos con el Frente Polisario en Mahbes y en Argel, poco antes que el Gobierno de Arias Navarro, diese al trasto con todo para dejar paso a la “Marcha Verde”, la irrupción de los ejércitos marroquí y mauritano, y los posteriores acuerdos tripartitos de Madrid en detrimento de la voluntad de las fuerzas armadas acantonadas entonces en el territorio, la Corte Internacional de Justicia, las Naciones Unidas, y los pueblos de España.

La visión de Aguirre en todo sus contexto se ha fijado en un doble compromiso con la historia, donde los protagonistas de la misma se veía reflejados tanto los de favor como los de en contra, los para bien como los para mal en esta larga contienda. Y donde el sentimiento, el afecto, el amor y la desesperación que se quedaron truncados de unos y de otros, bajo las áridas tierras de El Aaiún, Smara o Dajla podrán un día ser rescatados, lejos por supuesto, de la insensatez de los políticos de la época, que desgraciadamente no estuvieron a la altura de los compañeros de armas de Aguirre como el Coronel Valdés, último gobernador del Sahara, el Coronel Rodríguez de Viguri, Secretario General, que negaron rotundamente a firmar el acta de traición presentada por los marroquíes, a raíz de los acuerdos tripartitos de Madrid.

Enero 2005

El grito de El Aaiun

2006-08-04T20:16:00.000+01:00

Se ha evidenciado que al filo de los años anteriores muchas artimañas se urdieron a fin de disgregar el ideal y el sentimiento patriótico que los saharauis venían defendiendo con entereza y razón de ser.

Parece que la historia se repite sin aceptar los resultados del pasado y los irreparables reveses que Marruecos y sus -amigos- pretenden hoy ocultar, es decir, la pujante realidad del pueblo saharaui.

En efecto, de nuevo la prueba de osadía de los saharauis se alza unánime como una llamada y una reflexión que se yergue desde los humildes callejones de El Aaiun. El grito esta vez sonó más fuerte, estridente como un eco esperanzador entre la gente que se despertó con la tajante condena de -FUERA MARRUECOS- y una bandera diferente ondeando en el cielo de la ciudad sitiada por agentes y esbirros como el general Ben - Sleiman, Ichi Abu El -Hassan y el sanguinario Laanegri.

Hasta estos momentos la ciudad enlutada aún no pudo enterrar los restos mortales del joven Lembarki, muerto a causa de las torturas de los grupos urbanos marroquíes.

Treinta años de acuerdos ilícitos, de Marcha Verde, de muros de arena, de diáspora, de desprecio, injusticia y ley de la jungla calaron aún más en la conciencia y parieron una nueva generación más nacionalista y más independentista. Es la generación que nació bajo las hordas de la ocupación y que estos días despide a Lembarki como su nuevo estandarte. Es la nueva generación que levanta el grito de basta de tanto posponer, de tanto mentir, y de tanto incumplir. Tanto -unos- como -otros- están llamados a poner fin al calvario del Pueblo Saharaui. De esa voluntad tanto Marruecos como la comunidad internacional, representada por Naciones Unidas, deben ya escuchar el grito de los saharauis, sus demandas y propósitos que se traducen bien claro en la NO integración en el reino alauí.

Como se ha visto los saharauis vuelven a la carga y en un grito que trasciende la capital del territorio. Por tanto, la señal de alarma sólo hay que interpretarla como un gesto esperanzador pero también como un desafío a -la trampa- que venía tramando sus nudos desde los primeros momentos del cese del fuego, hace ya catorce años atrás. Cambiaron el napalm y el fósforo blanco en por otras armas, la -dilatación- y la -decepción- y con ello pensaron poner punto y final a las reivindicaciones de los saharauis. Pero lo paradójico, de esa decepción, si alguna vez la ha habido, nació la semblanza entre el ayer y el hoy, entre Hafed Buyema* y Hamdi Lembarki, distantes en el tiempo, en las circunstancias, pero ambos unidos en un empalme catalizador y movilizador de un Sáhara independiente.

Ayer como hoy se dijo NO a las soluciones incongruentes, sí a la honradez política, sí a la continuidad representada por un largo rosario de vidas ofrendadas que hicieron del Sáhara una pasión de amor.

Me parece absurdo terminar estas líneas sin dejar plasmado algunos versos memorables y de causa del gran poeta Mahmud Darwish en homenaje a la Intifada, a Lembarki y por qué no a las palmeras de Sidi Buya. Los versos rezan: -...Escóndeme bajo una de las dos palmeras .Enséñame a hacer versos. Tal vez aprenda yo las andanzas de Homero. Tal vez añada al relato la descripción de Acre. La más antigua de las bellas ciudades, la más bella de las ciudades antiguas. Caja pétrea en cuya arcilla los vivos y los muertos se menean como abejas presas en la colmena, se abaten sobre las flores y preguntan al mar, cuando el cerco es más fuerte, por la puerta de urgencias.

Enséñame a hacer versos. Acaso una niña necesita canciones para cuando este lejos: Llévame, aunque sea a la fuerza, hacia ti, y coloca mi sueño entre tus manos-.

*Hafed Buyema: primer saharaui muerto bajo las torturas de la policía de Franco

Enero 2005

La superación racional de un pueblo

2006-08-04T20:00:00.000+01:00

Es verdad que el grado de madurez de un pueblo se mide entre otras cosas por la superación racional de las inclemencias y vicisitudes que le toca vivir en determinado momento de la historia. Es obvio, que esa superación que emana de elección libre y voluntaria crea un total mecanismo de inmunidad que supera la tentación inoportuna que en su día esconde en sus pliegues el daño que tiende a diluir a la nada el proyecto de costosa redención que los saharauis levantan como reto desafiante a la ceguera marroquí. Resulta real igualmente que en cada parada del proceso de emancipación se impone cierto protagonismo vacío de recelo y con fe en el futuro y en el presente, de llevar la causa a buen puerto sin importar el sacrificio de la obra.

En efecto, parece que la actividad pro derechos humanos que se realiza con éxito en las zonas ocupadas, y en la que mueven fichas activistas del temple de Dadach, Aminetu Haidar, El Mutawaquil, Numria, Tamek, Mesaud, Hmad Hamad, entre otros. Emergieron airosos después de largo cautiverio detrás de los barrotes de la ocupación, a raíz de la desatada avalancha de detenciones arbitrarias llevadas a acabo a finales de los setenta, y en las décadas de los años ochenta y noventa del siglo pasado. Ellos constituyen una de aquellas metas donde hoy se fija la mirada de todos los saharauis y el concierto internacional para brindarles apoyo moral como mejores representantes imprescindibles y paradigmáticos frente a los abusos y el desprecio que se constata en la parte ocupada territorio donde los derechos culturales, sociales, políticos y económicos se rigen por ley de un país ocupante.

No obstante, y a pesar del acoso, las acciones de los defensores de las libertades fundamentales de los saharauis está ganando terreno a nivel nacional e internacional y cada vez apunta hacia mayor desenmascaramiento del horror que padecen los habitantes del Sahara Occidental que desde finales de 1975 sufren la herida abierta y sin cicatrizar heredada de los primeros y acentuada por los segundos colonizadores. El bochornoso abandono de la ex-metropoli dejó a la población indefensa ante la difícil prueba de la diáspora y la brutalidad de ejército y el Ministerio del Interior de Dris El Basri. A propósito del entonces ministro de Hassan II parece que pretende últimamente con descaro salir del letargo para hacernos olvidar quizás las flagrantes violaciones de derechos humanos de las que es culpable. Lo per en estos casos es intentar “resarcirse”, no importa a costa de quién, al perder las bazas y tentáculos que le convertido finalmente en más inofensivo que “Dracula bajo el sol”. No se puede tener un pie en cada orilla ni los héroes surgen de la noche a la mañana por meras declaraciones que desgraciadamente no devuelven los desaparecidos a casa. Sin duda, el exaltado protagonismo del ex-ministro no es más que una comedia o moneda en desuso del régimen que en realidad en toda su estructura, incluida la implícita, no realiza cambios sustanciales a pesar de los requerimientos internacionales.

Por más que se intente esquivar la realidad, hay causa y culpables. Los saharauis que defienden su causa conocen igualmente sus propios enemigos y confiarán únicamente y para siempre en la memoria de la historia. Por ello, todo hecho o declaración que no ponga fin a las calamidades de los saharauis, ambos lados del muro de la segregación, serán arrojadas en saco roto. Pero cabe preguntar, quién sofocó las manifestaciones de El Aaiún de 1999, y quién es el responsable de las fosas comunes de saharauis, localizadas en las proximidades de las localidades de Echderia, Hausa y Amgala.

Pues, tanto para Idris El Basri como para el oficial de ejército Amarti es insuficiente el sentimiento de pena. Es momento ya de levantar alfombras y hurgar profundamente en las aguas turbias de la ocupación, tomando ejemplo de los activistas saharauis en las zonas ocupadas. Sólo entonces la diafanidad se impondrá como premisa de nuestra época, y más aún cuando se trata del secuestro del derecho de un pueblo.

Diciembre 2004

... Y después del Fuerte de Dajla

2006-08-04T19:59:00.000+01:00

En los momentos en que nos aprestamos a festejar el advenimiento del nuevo año, las autoridades de ocupación Marroquí anuncian contra viento y marea la histérica decisión de demolición del fuerte de Dajla o Villa Cisneros, el hecho ha causado desazón y perplejidad a personalidades, instituciones y organismos culturales, sumándose a la campaña internacional para salvar la vieja construcción y haciendo un llamamiento a la UNESCO a que intervenga ante las autoridades del reino Alauita.

El legado histórico y cultural en cuestión ha sido a lo largo de los años una de las pruebas de abrazo de dos civilizaciones distintas y distantes pero unidas por un pasado común y proyección de futuro.

Marruecos, otra vez, nos sorprende, pero en ésta ocasión con un "presente" de fin de año inadecuado e inaceptable al proceder a la destrucción definitiva del fuerte que España asentó en 1884 en la zona de Río de Oro, sobre los escombros de la humilde favela de Quiroga y Cervera con la que iniciaron la presencia colonial en el territorio saharaui.

Las razones políticas y estratégicas que promovieron la colonización del territorio, llevaron a la compañía Hispano-africana a la construcción de una factoría, destruida el 9 Marzo de 1885, pero restaurada después. Con el regreso de Emilio Bonelli se dio un gran impulso a la misma e incluso un vapor, el Río de Oro, hacía un viaje mensual entre la metrópoli, canaria y la colonia, según los cronistas.

La factoría se estableció majestuosamente sobre una de las elevaciones panorámicas de la villa, y con el discurrir del tiempo se convirtió en punto de referencia para ciudadanos y paisanos, y mas aún para las goletas comerciales y canoas de pescadores saharauis y canarios que salpicaban entonces la bahía. Era verdaderamente un minarete diurno e inmovible para los hombres en sus faenas de mar adentro; sirvió igualmente como gran almacén de víveres del ejército, y en los años treinta acogió entre sus muros a desterrados peninsulares desde anarquistas, comunistas hasta republicanos durante y después de la guerra civil española.

Marruecos, hasta el momento, continua en el empeño, haciendo oídos sordos, en robar, quizás para siempre, parte de la historia universal sin esgrimir ninguna justificación que avale el acto desafortunado. Por tanto, no es más que la inaceptable e impune alevosía de los nuevos señores del MAJZEN que llevan el timón del reino hacia la deriva de lo incierto.

Sin duda, el resentimiento que acapara corazón y alma invita a la reflexión sobre un hecho que por si solo apunta hacia el "secuestro" de la historia e impronta con los que los pueblos español y saharaui con tesón, sacrificio y superación, asentaron las bases del entendimiento, a pesar de las diferencias y condiciones de unos y de otros en determinados momentos de la historia; y que hoy, precisamente, queremos defender y rendir homenaje a través de la pérdida de la factoría de Dajla. Por ello, nada ni nadie podrán omitir o relegar el papel de la historia. Obviando, claro está, los intereses en juego de la época. Sin embargo, tenemos igualmente la obligación de evocar y defender la huella del pasado para dar mejor continuidad a la historia que un día seguramente nos juzgará por la encomienda que quizá se empotra en los muros de la fortaleza que hoy destruye Marruecos.

Diciembre 2004

Marruecos, un país fuera de la ley

2006-08-04T19:54:00.000+01:00

Hoy por cierto, Marruecos se encuentra ante un dilema difícil de superar: O sigue obsesionado por la ocupación de los territorios sahrauís ó acata las leyes internacionales sobre descolonización para seguir dentro del contexto regional y universal.

En efecto, los continuos llamamientos de buena voluntad de la comunidad internacional no podrán ser respondidos con desprecio desmesurado y oídos sordos del régimen marroquí. Por más que intenta marear la perdiz, la fisura económica, política y social no hay que buscar sus origines ni en Argel ni en Pretoria, a no ser, en la capital del país de la Ecotopia.

La caza de brujas contra desidentes políticos, los continuos improperios a personas de talla universal y países soberanos, la estratagema de dilatación del proceso unosino, la avalancha de inmigración y el descontento social que apunta hacia el abismo, dejan nuestro mal vecino ante un talonario de asignaturas pendientes que, sin resolver, deterioran aún más la imagen del país norafricano, que en los últimos años hizo un vago esfuerzo, gracias al asedio internacional, y sobre todo, el de la sociedad civil española. Poco después procedió a pintar algunas fachadas de su deterioro castillo de naipes para hacernos creer, quizá, que está más proclive a la zanahoria que al garrote. Sin embargo, todo sigue igual, nada ha cambiado, a pesar de los pegatines de propaganda falaz que se vislumbran por doquier haciendo gala a Marruecos como un verdadero limbo en el Maghreb, pero donde está esa opulencia económica, qué decir de la democracia, los derechos humanos, y el drama de los sahrauís acechados continuamente por la pesadilla del diablo, que divide la tierra con muros de arena y dispersa las familias por el mundo, desgraciadamente con la mirada distraída de algunos países baluartes en democracia y los derechos de los pueblos

Posiblemente, el gran problema del reino reside en la falta de claridad política ante los tópicos que más urgen a nivel interno y externo, pero las posiciones cómodas y el trueque político y diplomático que cunde en el subconsciente de los que llevan el timón les hace menos sensatos y más ineptos ante la problemática global del país.

El estado del Majzen que venía tomando las bridas del estado con manos duras y hermetismo total desde la época del protectorado hasta la era de la globalización esta desvertebrando a goteo las esperanzas e ideal del humilde pueblo marroquí que merece paz y justicia. En vez, de involucrarlo en problemas que trascienden los limites geográficos de su frontera, pero para ser más sensatos dónde terminan estas últimas, hay que preguntárselo a los discípulos del istiglalista El Fassi.

Por contra, hay que reconocer que mucho se hizo a los cuatro vientos para disuadir próximos y lejanos con el fin de abandonar el compromiso histórico contraído con los sahrauís. Pero parece que no llovió tanto como pretendía el reino, la valiente decisión de la República de Sudáfrica de reconocer el estado sahraui, fue el mayor fiasco, que subió el barómetro del nerviosismo marroquí; que catalogo el hecho como un acto deliberado e inoportuno, pero la enseñanza nos advirtió igualmente que quien avisa no es traidor. Así procederán los que faltan por reconocer, después que la paciencia y las oportunidades han sido acogidas con alevosía y artimañas para destejer lo que la comunidad internacional viene confeccionando en el territorio en pro de la paz.

La resolución de las naciones unidas sobre el derecho de los pueblos a la autodeterminación es por tanto, la coartada ante la indiferencia, la enajenación y el desprecio de los pueblos.

Es hora de afianzar las decisiones universales para estar más próximo al corazón de los humildes, que siempre han hecho de la razón la fuerza inequívoca para vivir en un mundo mejor. Pero donde esté Marruecos de esta añoranza, más el granito de arena que tendrá que aportar para bien. En definitiva, Haití y el Congo no es más que la brizna en el ojo ajeno. Despiértate Marruecos, antes que sea tarde. ¿Cuándo lo hará?, al menos, yo no se.

Octubre 2004